A la Gracia de Graciela.
Me he quedado un rato en ti,
entre las piernas de tu duermevela,
en esa pereza del domingo
después de las fiestas,
cuando los pájaros sostenían sus palabras,
en el insomnio de nuestra mañana,
en las ganas de quedarnos
en los remolinos que el tiempo nos regala;
mantuvimos el hechizo sin decirnos nada,
-yo sabía que tu cantabas-
mientras yo escribía
en la ondulante espalda –sobre una línea larga-
entonces tu te dormías
y yo me despertaba.
domingo, 26 de diciembre de 2010
jueves, 23 de diciembre de 2010
¿Quiénes …?
¿Quiénes te siguen hasta el límite de esas fronteras?
¿Quiénes te acompañan en los márgenes del coraje?
¿Quiénes quedan cuando tus fósforos se desvanecen?
¿Quiénes siguen el camino cuando las luces se apagan?
¿Quiénes resisten desde los rincones escondidos?
¿Quiénes se mantienen en los desbordes?
¿Quiénes en la desmesura de su corazón
sostienen el ideario de sus pasiones?
¿Quiénes reconocen sus envidias y mentiras,
los incendios, los naufragios y sus inundaciones?
¿Quiénes ponen sus heridas al sol
en la terapia de sus pesares?
¿Quiénes hacen cuadros brillantes de sus pálidos reflejos?
¿ Quiénes mantienen las posturas personales en sus ejes?
¿Quiénes siembran sus opacas verdades
en el surco blanco de sus renglones?
¿Quiénes te acompañan en los márgenes del coraje?
¿Quiénes quedan cuando tus fósforos se desvanecen?
¿Quiénes siguen el camino cuando las luces se apagan?
¿Quiénes resisten desde los rincones escondidos?
¿Quiénes se mantienen en los desbordes?
¿Quiénes en la desmesura de su corazón
sostienen el ideario de sus pasiones?
¿Quiénes reconocen sus envidias y mentiras,
los incendios, los naufragios y sus inundaciones?
¿Quiénes ponen sus heridas al sol
en la terapia de sus pesares?
¿Quiénes hacen cuadros brillantes de sus pálidos reflejos?
¿ Quiénes mantienen las posturas personales en sus ejes?
¿Quiénes siembran sus opacas verdades
en el surco blanco de sus renglones?
sábado, 18 de diciembre de 2010
Reunión de maestros.
Me agito
me trastorno
enfatizo con vehemencia
me entusiasmo, me asombro
me excito, me apasiono, me desbordo
transpiro, palpito, me contraigo, me descontrolo…
y voy del verde al rojo
del sueño a la idea a la escuela
al contacto de mis preferencias
a mojar las semillas de las cosas nuevas
a sembrar juntos aquellas desconocidas tierras
- después igual a un niño-
me relajo, me alivio, me embeleso
cuando el amor me alimenta
me trastorno
enfatizo con vehemencia
me entusiasmo, me asombro
me excito, me apasiono, me desbordo
transpiro, palpito, me contraigo, me descontrolo…
y voy del verde al rojo
del sueño a la idea a la escuela
al contacto de mis preferencias
a mojar las semillas de las cosas nuevas
a sembrar juntos aquellas desconocidas tierras
- después igual a un niño-
me relajo, me alivio, me embeleso
cuando el amor me alimenta
Conciencia de caminante.
Señalo con el pulgar el lugar de la utopía,
le escribo cartas los días de tormenta,
salgo al parque a ver
los monumentos de la historia,
las palomas muertas,
los pájaros que recién empiezan,
los leños que han caído,
los brotes que despiertan,
los caminos de las hormigas,
los verdes de la siesta…
el enemigo siempre me sorprende
sin mi temible lápiz de madera,
es ahí, cuando el dolor de su espada
me atraviesa,
llamo a los dioses y a los diablos
pero ellos se confunden y hacen componendas,
con las heridas a cuestas,
llego a mi casa
y un papel de esperanza
me blanquea.
le escribo cartas los días de tormenta,
salgo al parque a ver
los monumentos de la historia,
las palomas muertas,
los pájaros que recién empiezan,
los leños que han caído,
los brotes que despiertan,
los caminos de las hormigas,
los verdes de la siesta…
el enemigo siempre me sorprende
sin mi temible lápiz de madera,
es ahí, cuando el dolor de su espada
me atraviesa,
llamo a los dioses y a los diablos
pero ellos se confunden y hacen componendas,
con las heridas a cuestas,
llego a mi casa
y un papel de esperanza
me blanquea.
sábado, 27 de noviembre de 2010
Reunión y encuentro.
en aquella intersección se encontraron
avanzaron por las grietas de un edificio viejo
el mimo acompañado de sus expresivos silencios
un cuerpo lleno de palabras que traía desde la plaza el viento
el malabarista con sus tres naranjas y su semáforo quieto
un payaso que acumulaba los deshechos y hacía magia con fragmentos
cada cual con sus danzas y sus gestos
ad-mirando el desusado encuentro
alguien saltaba, trepaba, corría lleno de júbilo
traía de los bordes del patio el extraño movimiento
el árbol de la escuela -mientras tanto –
recordaba las savias y colores de todos sus tiempos
esa multitud de personajes animaban lo diverso
de todo lo humano excluyeron la pretensión de hablar de lo perfecto,
de miradas estaba todo lleno – de plurales y verbos-
acordaron lo común: sostener la fuerza de lo pequeño
avanzaron por las grietas de un edificio viejo
el mimo acompañado de sus expresivos silencios
un cuerpo lleno de palabras que traía desde la plaza el viento
el malabarista con sus tres naranjas y su semáforo quieto
un payaso que acumulaba los deshechos y hacía magia con fragmentos
cada cual con sus danzas y sus gestos
ad-mirando el desusado encuentro
alguien saltaba, trepaba, corría lleno de júbilo
traía de los bordes del patio el extraño movimiento
el árbol de la escuela -mientras tanto –
recordaba las savias y colores de todos sus tiempos
esa multitud de personajes animaban lo diverso
de todo lo humano excluyeron la pretensión de hablar de lo perfecto,
de miradas estaba todo lleno – de plurales y verbos-
acordaron lo común: sostener la fuerza de lo pequeño
miércoles, 17 de noviembre de 2010
La muerte del gusano de seda (I).
Ha tirado algunos papeles amarillos
que ya estaban muertos de antemano
ha sacado sus astillas
-los dolores vanos-
ha cambiado los libros
en estantes impensados
ha hecho una mudanza
de muebles del pasado
ha decidido volar sin sobrepeso
hablar sin engaños
escribir
por cualquier lado
La muerte del gusano de seda (II).
las fotos pierden los lugares acostumbrados
el viento trae aromas de todos lados
el fuego quema su hojarasca
y los petardos no le sobresaltan
libre, vacío,
lleno de señales por sus calles
tiene indicios de huellas en el aire
carteles de sus puntos cardinales
tiene más presente que pasado
y menos tiempo en el banco
talla en madera aquellas letras
un mundo en sus manos –los espacios inventados-
La muerte del gusano de seda (III).
Se extraña de andar despacio en los remansos,
de que los ácaros de sus alfombras
hayan huido a buscar otras alergias,
de verse nuevo en lo que conoce e ignora,
de vivir con gerundios y encontrar nuevos personajes,
de mantener sus modos y sus formas
ese estilo de andar por el mundo,
se mira en las distancias
escribiendo en tercera persona su retrato
sin ningún intermediario,
entrega-regala a quién quiera:
armaduras y espadas espartanas,
héroes de distinta calaña,
egos de subasta,
sirenas que encantan
que ya estaban muertos de antemano
ha sacado sus astillas
-los dolores vanos-
ha cambiado los libros
en estantes impensados
ha hecho una mudanza
de muebles del pasado
ha decidido volar sin sobrepeso
hablar sin engaños
escribir
por cualquier lado
La muerte del gusano de seda (II).
las fotos pierden los lugares acostumbrados
el viento trae aromas de todos lados
el fuego quema su hojarasca
y los petardos no le sobresaltan
libre, vacío,
lleno de señales por sus calles
tiene indicios de huellas en el aire
carteles de sus puntos cardinales
tiene más presente que pasado
y menos tiempo en el banco
talla en madera aquellas letras
un mundo en sus manos –los espacios inventados-
La muerte del gusano de seda (III).
Se extraña de andar despacio en los remansos,
de que los ácaros de sus alfombras
hayan huido a buscar otras alergias,
de verse nuevo en lo que conoce e ignora,
de vivir con gerundios y encontrar nuevos personajes,
de mantener sus modos y sus formas
ese estilo de andar por el mundo,
se mira en las distancias
escribiendo en tercera persona su retrato
sin ningún intermediario,
entrega-regala a quién quiera:
armaduras y espadas espartanas,
héroes de distinta calaña,
egos de subasta,
sirenas que encantan
jueves, 4 de noviembre de 2010
Reflejos de cambios y permanencias.
El azar lo enfrentó
reflejado en dos espejos
que cara a cara conversaban
su identidad tan corpulenta
de perfil y postura congelada
mostraba una escultura de rígida mirada
el otro: narraba, modelaba
las sorpresas de las historias
que pintaba y bailaba en su trama
al fin entendieron la amistad
las reglas del juego
los placeres del convivir
el primero se desprendió
de las cosas que pesaban
mientras miraba su marcha
el segundo se animaba
a buscar los signos
que le gustaban
reflejado en dos espejos
que cara a cara conversaban
su identidad tan corpulenta
de perfil y postura congelada
mostraba una escultura de rígida mirada
el otro: narraba, modelaba
las sorpresas de las historias
que pintaba y bailaba en su trama
al fin entendieron la amistad
las reglas del juego
los placeres del convivir
el primero se desprendió
de las cosas que pesaban
mientras miraba su marcha
el segundo se animaba
a buscar los signos
que le gustaban
martes, 2 de noviembre de 2010
La percepción de las formas.
“ No es el ángulo recto que me atrae,
Ni la recta. Dura, inflexible,
creada por el hombre. Lo que me
atrae es la curva libre y sensual.
La curva que encuentro en las montañas
de mi país, en el curso sinuoso de sus
ríos, en las nubes en el cielo, en el
cuerpo de la mujer preferida.
De curvas esta hecho todo el universo.
El universo curvo de Einstein.
Oscar Niemeyer.
Ella es curva y lisa
de naturales cúspides y ríos
ella es el mundo que anhelo
sinuoso, suave, de espirales que transito
con mis ojos cerrados
la toco, la palpo, la rozo
ella es la que lima
los ásperos otoños, aquellos fríos
ella es la arquitecta
de los espacios que acaricio
a ciegas la percibo,
tengo impresiones en redondo
siento los girasoles
en las orillas de mis caminos
Ni la recta. Dura, inflexible,
creada por el hombre. Lo que me
atrae es la curva libre y sensual.
La curva que encuentro en las montañas
de mi país, en el curso sinuoso de sus
ríos, en las nubes en el cielo, en el
cuerpo de la mujer preferida.
De curvas esta hecho todo el universo.
El universo curvo de Einstein.
Oscar Niemeyer.
Ella es curva y lisa
de naturales cúspides y ríos
ella es el mundo que anhelo
sinuoso, suave, de espirales que transito
con mis ojos cerrados
la toco, la palpo, la rozo
ella es la que lima
los ásperos otoños, aquellos fríos
ella es la arquitecta
de los espacios que acaricio
a ciegas la percibo,
tengo impresiones en redondo
siento los girasoles
en las orillas de mis caminos
sábado, 23 de octubre de 2010
El libro de los cambios.
He llegado a la cima de mis labores,
-principiante en el arte del buen envejecer-
sé que tengo sólo hasta mañana
la mirada de estos horizontes,
desde aquí veo hacia el sur
la diferencia en los ocres de todos mis otoños,
todos los caminos hasta esta escalada cúspide:
las rectas y los rodeos intrincados de mis caminatas,
los ríos que he cruzado, los campos, los sembrados,
los obstáculos –la huella firme-
aquellos serpenteos en la espesura,
la continuidad, el entusiasmo,
los abismos, los ascensos
y este pozo de agua en el descanso,
el viaje perpetuo
en el libro de los cambios.
He construido un fogón con mis apuntes
en el fuego crepitante arden:
la foto de los Ingalls,
mis viejas cobardías,
un espejo con una sonrisa social cristalizada de costumbres,
una agenda de teléfonos que no me pertenece,
llaves viejas de lugares deshabitados,
las estampitas de mi primera comunión,
los libros de autoayuda,
los ejercicios de prudencia,
el disfraz de cordero,
las recetas del principio,
los impuestos pagos.
Una lluvia de cenizas el viento se ha llevado
y hacia el norte veo
nuevos colores disfumados…
-principiante en el arte del buen envejecer-
sé que tengo sólo hasta mañana
la mirada de estos horizontes,
desde aquí veo hacia el sur
la diferencia en los ocres de todos mis otoños,
todos los caminos hasta esta escalada cúspide:
las rectas y los rodeos intrincados de mis caminatas,
los ríos que he cruzado, los campos, los sembrados,
los obstáculos –la huella firme-
aquellos serpenteos en la espesura,
la continuidad, el entusiasmo,
los abismos, los ascensos
y este pozo de agua en el descanso,
el viaje perpetuo
en el libro de los cambios.
He construido un fogón con mis apuntes
en el fuego crepitante arden:
la foto de los Ingalls,
mis viejas cobardías,
un espejo con una sonrisa social cristalizada de costumbres,
una agenda de teléfonos que no me pertenece,
llaves viejas de lugares deshabitados,
las estampitas de mi primera comunión,
los libros de autoayuda,
los ejercicios de prudencia,
el disfraz de cordero,
las recetas del principio,
los impuestos pagos.
Una lluvia de cenizas el viento se ha llevado
y hacia el norte veo
nuevos colores disfumados…
martes, 19 de octubre de 2010
mientras aclare… (ecosistema de las relaciones).
en los brotes de septiembre
las palabras se demoran en silencios,
-los ríos empujan y ceden según sus noches-
el viento parlante susurra al oído
la emoción de los verdes
la huída de los ocres
la mordiente pátina de los días mejores;
hay hombres cansados que transitan
la dormida pereza de sus vigilias
avivando la propia fogata de las desesperanzas,
otros perseveran en sus despertares
al pie de un campo de girasoles
en la ceremonia de sus asombros,
lentos los amaneceres no definen su paisaje
el entorno agita ramas en la complejidad de sus follajes;
el interior: sosegado y calmo
espera el caldero de sus resueltos interrogantes
las palabras se demoran en silencios,
-los ríos empujan y ceden según sus noches-
el viento parlante susurra al oído
la emoción de los verdes
la huída de los ocres
la mordiente pátina de los días mejores;
hay hombres cansados que transitan
la dormida pereza de sus vigilias
avivando la propia fogata de las desesperanzas,
otros perseveran en sus despertares
al pie de un campo de girasoles
en la ceremonia de sus asombros,
lentos los amaneceres no definen su paisaje
el entorno agita ramas en la complejidad de sus follajes;
el interior: sosegado y calmo
espera el caldero de sus resueltos interrogantes
domingo, 10 de octubre de 2010
Límites III.
“Quién ante determinadas circunstancias no pierde la
cabeza, es que no tiene cabeza para perder.”
Sigmund Freud
hay luces que guardan sus brillos
en los conflictos de su tenebrismo,
esperando los signos
cuando los leños se mojan
y los fósforos están humedecidos
sólo puedo contar con mis ojos
-azul y gris- el mundo que miro,
con dos colores que mezclo
-me defino-
el río termina en su orilla
el agua cede y empuja
según su designio,
de otros ojos y otros ríos
mis conjeturas resigno
una vista por vez:
-esos espejos distintos-
y el agua suave y lenta
que susurra y limpia – mis ojos heridos-
cabeza, es que no tiene cabeza para perder.”
Sigmund Freud
hay luces que guardan sus brillos
en los conflictos de su tenebrismo,
esperando los signos
cuando los leños se mojan
y los fósforos están humedecidos
sólo puedo contar con mis ojos
-azul y gris- el mundo que miro,
con dos colores que mezclo
-me defino-
el río termina en su orilla
el agua cede y empuja
según su designio,
de otros ojos y otros ríos
mis conjeturas resigno
una vista por vez:
-esos espejos distintos-
y el agua suave y lenta
que susurra y limpia – mis ojos heridos-
jueves, 7 de octubre de 2010
límites.
cada uno sueña su sueño
y sus propias pesadillas,
y planta siembra riega
sus jardines
todo paisaje que miras es mirado
y aún los colores esfumados con que pintas,
solo convenimos un idioma parecido
más las fronteras son distintas
tu confín no es el mío
tu dolor esta encarnado en otra piel
las letras se tiñen de tus vestiduras
y ese lápiz escribe las señas de tu caligrafía
límites II.
escribo o soy escrito,
el juego de ajedrez
de jugadores iguales a sus piezas
que otras manos juegan,
un sueño dentro del sueño
un cuento dentro del cuento
y ese yo
tan resbaladizo
tan inaprensible
tan inmaterial y tan hambriento
denso e incompleto
en los bordes de esa humanidad
que no puede transponer su línea.
Décadas.
una identidad se narra
entre lo sólido, extenso y flexible
soy, me de construyo y reconstruyo,
juego y me aventuro
tengo, necesito
quiero, deseo
debo, elijo
puedo
me renuevo
“vivo” (las comillas son mías).
y sus propias pesadillas,
y planta siembra riega
sus jardines
todo paisaje que miras es mirado
y aún los colores esfumados con que pintas,
solo convenimos un idioma parecido
más las fronteras son distintas
tu confín no es el mío
tu dolor esta encarnado en otra piel
las letras se tiñen de tus vestiduras
y ese lápiz escribe las señas de tu caligrafía
límites II.
escribo o soy escrito,
el juego de ajedrez
de jugadores iguales a sus piezas
que otras manos juegan,
un sueño dentro del sueño
un cuento dentro del cuento
y ese yo
tan resbaladizo
tan inaprensible
tan inmaterial y tan hambriento
denso e incompleto
en los bordes de esa humanidad
que no puede transponer su línea.
Décadas.
una identidad se narra
entre lo sólido, extenso y flexible
soy, me de construyo y reconstruyo,
juego y me aventuro
tengo, necesito
quiero, deseo
debo, elijo
puedo
me renuevo
“vivo” (las comillas son mías).
domingo, 3 de octubre de 2010
Discurso(S).
uno es también lo que puede escribir,
lo que calla,
la palabra que ha perdido
o nunca halló
es además, lo que decide leer
el canon que elige
el abandono de la copia
la decisión de reescribirse
¿ acaso hay algo o alguien
o esas sociedades anónimas
que ya moldearon
nuestra escritura?
¿tal vez nos implantaron
una tediosa novela de domingos
transitando caminos repetidos
y amansados?
existe un mar inmenso
a la derecha y a la izquierda
-en honor a la justicia-
de mis existenciales preguntas
tenemos que cuidarnos - con vigilante crítica-
de los argumentos instituidos,
de la experiencia ignorada de los hombres secos,
del éxito de la medallas y los bolsillos
creyentes o no
podemos protestar
de los arquitectos de las viejas catedrales
del altar de aquellos paradigmas
prefiero este espiral de letras inconclusas,
ese universo de lo ínfimo jamás inexplorado,
la angustia eterna de la escritura perpetua,
la aventura de inventarme
el fluir de abandonarme al juego de las escrituras,
la lúdica presencia de mis ignorancias,
la ciega persistencia de las luces
en los frágiles y eternos pergaminos
un cuadro de neblinas
un encuentro de canciones
el cuerpo de múltiples escenas
una palabra de vida
lo que calla,
la palabra que ha perdido
o nunca halló
es además, lo que decide leer
el canon que elige
el abandono de la copia
la decisión de reescribirse
¿ acaso hay algo o alguien
o esas sociedades anónimas
que ya moldearon
nuestra escritura?
¿tal vez nos implantaron
una tediosa novela de domingos
transitando caminos repetidos
y amansados?
existe un mar inmenso
a la derecha y a la izquierda
-en honor a la justicia-
de mis existenciales preguntas
tenemos que cuidarnos - con vigilante crítica-
de los argumentos instituidos,
de la experiencia ignorada de los hombres secos,
del éxito de la medallas y los bolsillos
creyentes o no
podemos protestar
de los arquitectos de las viejas catedrales
del altar de aquellos paradigmas
prefiero este espiral de letras inconclusas,
ese universo de lo ínfimo jamás inexplorado,
la angustia eterna de la escritura perpetua,
la aventura de inventarme
el fluir de abandonarme al juego de las escrituras,
la lúdica presencia de mis ignorancias,
la ciega persistencia de las luces
en los frágiles y eternos pergaminos
un cuadro de neblinas
un encuentro de canciones
el cuerpo de múltiples escenas
una palabra de vida
jueves, 23 de septiembre de 2010
El otro sentido.
en esta práctica
que escribe su letra
en la dialéctica
de la naturaleza
siento este esfuerzo
de quedarme quieto
esta intención que se mueve
en este falso reposo
esa espera activa
en los rodeos de mis rectas
el horizonte más no el blanco
de mis flechas
este hacer sin hacer
que tanto cuesta
sostener con nada
aquello que imagino
la dulce herida de mis muertos –tomando mate-
en la retrospectiva de esta tarde
la certeza de cultivar lo incierto
y creer en ello
y yo en este vacío
tan lleno
esos errores exitosos
que la experiencia cosecha
empresario de su obraje
las vivencias son riquezas
un espejo ve otra imagen
aquella escultura que es lenguaje
y los lienzos oscuros de los cuadros
a la luz de observar esperan
ese no- ser que nos construye –viento que navega-
hace caminos azules en su estela
que escribe su letra
en la dialéctica
de la naturaleza
siento este esfuerzo
de quedarme quieto
esta intención que se mueve
en este falso reposo
esa espera activa
en los rodeos de mis rectas
el horizonte más no el blanco
de mis flechas
este hacer sin hacer
que tanto cuesta
sostener con nada
aquello que imagino
la dulce herida de mis muertos –tomando mate-
en la retrospectiva de esta tarde
la certeza de cultivar lo incierto
y creer en ello
y yo en este vacío
tan lleno
esos errores exitosos
que la experiencia cosecha
empresario de su obraje
las vivencias son riquezas
un espejo ve otra imagen
aquella escultura que es lenguaje
y los lienzos oscuros de los cuadros
a la luz de observar esperan
ese no- ser que nos construye –viento que navega-
hace caminos azules en su estela
sábado, 18 de septiembre de 2010
Otra vez la palabra.
“Sé impecable con tus palabras.”
Sabiduría Tolteca.
el acuerdo de los acuerdos
convenir los signos del primer entendimiento,
¿Qué decimos con lo que decimos?
¿Quién habla o escribe aquí y ahora?
ser impecable impone
decir con menos y menos, más y más
no saturar, no repetir, no cansar, no desgastar, no abusar
y a su vez: sostener, amar, cuidar, confiar, conocer
el renglón es una recta de dos vías
a todo norte un sur a todo oeste un este
un destino el eros
el otro el tanato
aprendiz
calígrafo
ensayista
y al fin un hombre de voz propia
ella: equilibrista,
navegante,
viajera y no turista,
una mujer con su donaire
ella: la conciencia
la cara o cruz que libera o esclaviza
la que sana o enferma
la de las pasiones que alimenta
diez nombres
cien ideas
mil sentidos
y ese eterno deambular por sus laberintos
¿cuál es esa llave maestra?
compañera silente de los días grises
girasol de los verdes campos
los turquesas que nos vistes.
Otra vez la palabra (II).
me sedujo en la adolescencia
cuando ella se paseaba en la biblioteca
a siete cuadras de mi casa
en la diáspora de la república de la sexta
en “la Vigil” me esperaba
yo me enamoraba de sus olores nuevos
de ese perfume que dejaba
el contacto con su cuerpo
me sonrojaba sobre sus lisos cuadernos
le miraba sus lomos
le abría sus blancas faldas
le señalaba el final de sus cuentos
el tiempo transcurría eterno
jugaba al ajedrez en los recreos
a veces la llevaba a escondidas _ dos noches_
a mi cuarto pequeño
firmaba registros
sus variados nombres
-hospedaje transitorio
del íntimo encuentro-
sé que estoy irremediablemente perdido por ella
que esta pasión me acompañará
hasta el fin de mi existencia
me ha implantado esta búsqueda perpetua
en mis oníricas respuestas
de noche me despierta, ella conoce todos mis secretos,
también sé que me engaña con amantes diversos
la palabra –esa mujer- que perfumada me espera en los silencios
Otra vez la palabra (III).
me asombra su agilidad
ese saltar de página en página
el pasar debajo de los umbrales
me sorprende su habilidad
de estar en los lugares incómodos
de siempre proyectar sus sombras con antónimos
me produce cierta extrañeza la falsedad de sus sinónimos
el oxímoron, la paradoja, la metáfora
la máscara y su desnudez, las dos caras tragicómicas
¿Tiene tono ese conjunto de letras apiñadas?
¿hay una postura que cambia en sus veranos?
¿una expresión distinta según pasan los años?
sólo la he visto turbada
cuando este significante
se olvida de sus reglas dominantes
cuando dejo una huella de mi resonancia
cuando me olvido de sus acentos
y confundo la “g” por la “j”
Sabiduría Tolteca.
el acuerdo de los acuerdos
convenir los signos del primer entendimiento,
¿Qué decimos con lo que decimos?
¿Quién habla o escribe aquí y ahora?
ser impecable impone
decir con menos y menos, más y más
no saturar, no repetir, no cansar, no desgastar, no abusar
y a su vez: sostener, amar, cuidar, confiar, conocer
el renglón es una recta de dos vías
a todo norte un sur a todo oeste un este
un destino el eros
el otro el tanato
aprendiz
calígrafo
ensayista
y al fin un hombre de voz propia
ella: equilibrista,
navegante,
viajera y no turista,
una mujer con su donaire
ella: la conciencia
la cara o cruz que libera o esclaviza
la que sana o enferma
la de las pasiones que alimenta
diez nombres
cien ideas
mil sentidos
y ese eterno deambular por sus laberintos
¿cuál es esa llave maestra?
compañera silente de los días grises
girasol de los verdes campos
los turquesas que nos vistes.
Otra vez la palabra (II).
me sedujo en la adolescencia
cuando ella se paseaba en la biblioteca
a siete cuadras de mi casa
en la diáspora de la república de la sexta
en “la Vigil” me esperaba
yo me enamoraba de sus olores nuevos
de ese perfume que dejaba
el contacto con su cuerpo
me sonrojaba sobre sus lisos cuadernos
le miraba sus lomos
le abría sus blancas faldas
le señalaba el final de sus cuentos
el tiempo transcurría eterno
jugaba al ajedrez en los recreos
a veces la llevaba a escondidas _ dos noches_
a mi cuarto pequeño
firmaba registros
sus variados nombres
-hospedaje transitorio
del íntimo encuentro-
sé que estoy irremediablemente perdido por ella
que esta pasión me acompañará
hasta el fin de mi existencia
me ha implantado esta búsqueda perpetua
en mis oníricas respuestas
de noche me despierta, ella conoce todos mis secretos,
también sé que me engaña con amantes diversos
la palabra –esa mujer- que perfumada me espera en los silencios
Otra vez la palabra (III).
me asombra su agilidad
ese saltar de página en página
el pasar debajo de los umbrales
me sorprende su habilidad
de estar en los lugares incómodos
de siempre proyectar sus sombras con antónimos
me produce cierta extrañeza la falsedad de sus sinónimos
el oxímoron, la paradoja, la metáfora
la máscara y su desnudez, las dos caras tragicómicas
¿Tiene tono ese conjunto de letras apiñadas?
¿hay una postura que cambia en sus veranos?
¿una expresión distinta según pasan los años?
sólo la he visto turbada
cuando este significante
se olvida de sus reglas dominantes
cuando dejo una huella de mi resonancia
cuando me olvido de sus acentos
y confundo la “g” por la “j”
domingo, 12 de septiembre de 2010
Blancos, negros y grises o verdes, rojos y amarillos.
las luces se prenden y se apagan,
cada cual tiene su brillo y su sombra
y una gama de matices en su almohada
que a destiempo lo acompaña,
en cada circunstancia
te toca jugar tu carta,
a veces inmadura, titubeante, equivocada
a veces transparente, violenta, extraña,
es fácil en los amores,
más difícil en los desvelos
andar a contramano de los ánimos del alma;
aún en los abismos
siento que se puede encontrar
la palabra que nos salva,
aún en los laberintos oscuros
se puede hallar las que te aman,
si no es posible verlas
huele los verbos que animan,
toca las letras
toma distancia de las ásperas
acaricia las lisas, suaves, curvadas,
degusta todas
más no te quedes con amargas
son adictas a la nostalgia,
sin ser víctima ni mártir
escucha el silencio que te habla
¡elije la palabra!
¡inventa la palabra!
¡ama la palabra!
cada cual tiene su brillo y su sombra
y una gama de matices en su almohada
que a destiempo lo acompaña,
en cada circunstancia
te toca jugar tu carta,
a veces inmadura, titubeante, equivocada
a veces transparente, violenta, extraña,
es fácil en los amores,
más difícil en los desvelos
andar a contramano de los ánimos del alma;
aún en los abismos
siento que se puede encontrar
la palabra que nos salva,
aún en los laberintos oscuros
se puede hallar las que te aman,
si no es posible verlas
huele los verbos que animan,
toca las letras
toma distancia de las ásperas
acaricia las lisas, suaves, curvadas,
degusta todas
más no te quedes con amargas
son adictas a la nostalgia,
sin ser víctima ni mártir
escucha el silencio que te habla
¡elije la palabra!
¡inventa la palabra!
¡ama la palabra!
sábado, 11 de septiembre de 2010
Mis citas con la palabra (Cuanto tomo café con ella).
En algún momento “siempre” resulta una palabra: terminal.
Hay dos incertidumbres, la constructiva y la destructiva: una crea y la otra desespera.
Todo es una elección, a veces entre dos males.
Tener confianza, dar confianza, y sostener ambas, ¡qué orgia!
Yo y tú, son dos miradas del mundo, ayer me costaba esta verdad, hoy tú eres tú y yo soy yo, y hasta el momento, ello no ha conspirado con “nosotros”.
Mientras respire, para mi la escritura es un ser vivo, una corporeidad que se mueve por el mundo.
El agua me relaja, me inunda, me sostiene, me impulsa…
El barquito de papel.
“Todavía tengo en mente…” viajar al interior, aún me faltan conocer personas, lugares, paisajes…
Hay dos incertidumbres, la constructiva y la destructiva: una crea y la otra desespera.
Todo es una elección, a veces entre dos males.
Tener confianza, dar confianza, y sostener ambas, ¡qué orgia!
Yo y tú, son dos miradas del mundo, ayer me costaba esta verdad, hoy tú eres tú y yo soy yo, y hasta el momento, ello no ha conspirado con “nosotros”.
Mientras respire, para mi la escritura es un ser vivo, una corporeidad que se mueve por el mundo.
El agua me relaja, me inunda, me sostiene, me impulsa…
El barquito de papel.
“Todavía tengo en mente…” viajar al interior, aún me faltan conocer personas, lugares, paisajes…
domingo, 5 de septiembre de 2010
Aquellas puertas
"no todo es vigilia la de los ojos abiertos" Macedonio Fernández.
Prefiero los actos y no las acciones obligadas,
los círculos a las rectas,
las curvas, los rodeos a las líneas de una regla,
las formas abiertas más que las cerradas,
las escaleras helicoidales
a esas tan verticales,
las licencias bien ganadas de ciertos trabajos
a aquellas que imponen las rutinas de los horarios,
caminar a correr
y encontrar los vacíos que me llenan;
estas definiciones no me eximen de la angustia
cuando la noche cierra sus puertas,
y la penumbra aceita sus goznes,
mientras sus quicios estoicos se mantienen
en sus clásicas posiciones,
es ahí! cuando chocan mis ideas,
cuando una emoción se divorcia de mis actos,
cuando una poesía inconclusa me despierta
y solo el sol mañana decidirá sus borradores,
hay un otro yo que vigila su vigilia y golpea aquellas puertas.
Prefiero los actos y no las acciones obligadas,
los círculos a las rectas,
las curvas, los rodeos a las líneas de una regla,
las formas abiertas más que las cerradas,
las escaleras helicoidales
a esas tan verticales,
las licencias bien ganadas de ciertos trabajos
a aquellas que imponen las rutinas de los horarios,
caminar a correr
y encontrar los vacíos que me llenan;
estas definiciones no me eximen de la angustia
cuando la noche cierra sus puertas,
y la penumbra aceita sus goznes,
mientras sus quicios estoicos se mantienen
en sus clásicas posiciones,
es ahí! cuando chocan mis ideas,
cuando una emoción se divorcia de mis actos,
cuando una poesía inconclusa me despierta
y solo el sol mañana decidirá sus borradores,
hay un otro yo que vigila su vigilia y golpea aquellas puertas.
sábado, 4 de septiembre de 2010
Ondas
… , hay una onda concéntrica de sus actos
que sostiene el tiempo en otros actos
una sombra de nombres que perduran
que mancha de luz un horizonte que se inventa
testimonio de aquella posta
esa meta que mantiene su ideario
nada es quietud - paradoja inmutable-
los días y las noches permanecen en su incertidumbre
el hombre tiende a expandirse
según sus contracciones.
que sostiene el tiempo en otros actos
una sombra de nombres que perduran
que mancha de luz un horizonte que se inventa
testimonio de aquella posta
esa meta que mantiene su ideario
nada es quietud - paradoja inmutable-
los días y las noches permanecen en su incertidumbre
el hombre tiende a expandirse
según sus contracciones.
barquito
yo lo hice de papel
frágil ,casi sin peso, con pocos gramos
con una hoja de mis borradores,
escritas con un lápiz tímido y pequeño,
con la mínima ilusión
de un niño que juega aquel instante,
no quise que esas minúsculas se quedaran en sus puertos,
-tal vez algunos fragmentos naufragaron-
de lejos me llega el eco de su sirena,
a vuelta de correo entiendo sus hallazgos,
le he dado poderes extraños –lo he soltado-
he confiado en él,
no se cuántos tripulantes tiene,
si ha crecido en su tamaño,
alguien me dice que lo ha visto
en el mar del caribe, en el mediterráneo, en el atlántico…
solo decide sus itinerarios,
ya tiene una biblioteca de emociones,
una bodega con provisiones para descender a las profundidades,
una caja de sueños con vuelos imaginarios,
absurdos amuletos que quitan los pesares,
varios universos – es decir : un diccionario-
y esa brújula de letras que lo lleva a todos lados…
frágil ,casi sin peso, con pocos gramos
con una hoja de mis borradores,
escritas con un lápiz tímido y pequeño,
con la mínima ilusión
de un niño que juega aquel instante,
no quise que esas minúsculas se quedaran en sus puertos,
-tal vez algunos fragmentos naufragaron-
de lejos me llega el eco de su sirena,
a vuelta de correo entiendo sus hallazgos,
le he dado poderes extraños –lo he soltado-
he confiado en él,
no se cuántos tripulantes tiene,
si ha crecido en su tamaño,
alguien me dice que lo ha visto
en el mar del caribe, en el mediterráneo, en el atlántico…
solo decide sus itinerarios,
ya tiene una biblioteca de emociones,
una bodega con provisiones para descender a las profundidades,
una caja de sueños con vuelos imaginarios,
absurdos amuletos que quitan los pesares,
varios universos – es decir : un diccionario-
y esa brújula de letras que lo lleva a todos lados…
domingo, 29 de agosto de 2010
De acentos enfáticos y otros recursos.
…debo conservar cierta timidez y un dejo de prudencia,
que hace tiempo estoy tratando de abandonar,
todo ello por el excesivo cuidado en algunas expresiones,
además me olvido, entre otras cuestiones, inconscientemente
de ciertos acentos extraños a mi gramática
que le darían ciertamente un tono más fuerte
y enérgico a algunos versos;
cuando las letras apiñadas se leen a viva voz o en respetuoso silencio
la lengua se hace discurso,
y es allí dónde las entonaciones cobran vida
adquieren ese juego de intensidades, matices y colores;
a veces es necesario golpear con una palabra bien ubicada
el comienzo del renglón:
“Zumban las balas en la tarde última”
es una muestra de botón del arte del viejo maestro;
más humorístico es el “Pelotudo” enfático de Fontanarrosa
en el congreso de su lengua: acentuado imaginariamente en el “tu”;
aunque hay otras maneras más sutiles de hacerse notar:
los dos puntos, alguna palabra encerrada entre guiones,
una expresión desusada en la academia más directa y contundente;
a pesar de mis cuidados, no dejaré de equivocarme
con otros errores u horrores ortográficos
que siempre generan una culpa escolar de séptimo grado,
tal vez repetiré algunas obsesiones que hacen ruido y un eco discordante,
tal vez sature de ritmo algún poema;
es que aquel mar ondulante del renglón
es un juego-pasión insondable que me atrapa
y comienza cuando me aferro a aquella palabra que flota a la deriva
y me lleva no se dónde…
que hace tiempo estoy tratando de abandonar,
todo ello por el excesivo cuidado en algunas expresiones,
además me olvido, entre otras cuestiones, inconscientemente
de ciertos acentos extraños a mi gramática
que le darían ciertamente un tono más fuerte
y enérgico a algunos versos;
cuando las letras apiñadas se leen a viva voz o en respetuoso silencio
la lengua se hace discurso,
y es allí dónde las entonaciones cobran vida
adquieren ese juego de intensidades, matices y colores;
a veces es necesario golpear con una palabra bien ubicada
el comienzo del renglón:
“Zumban las balas en la tarde última”
es una muestra de botón del arte del viejo maestro;
más humorístico es el “Pelotudo” enfático de Fontanarrosa
en el congreso de su lengua: acentuado imaginariamente en el “tu”;
aunque hay otras maneras más sutiles de hacerse notar:
los dos puntos, alguna palabra encerrada entre guiones,
una expresión desusada en la academia más directa y contundente;
a pesar de mis cuidados, no dejaré de equivocarme
con otros errores u horrores ortográficos
que siempre generan una culpa escolar de séptimo grado,
tal vez repetiré algunas obsesiones que hacen ruido y un eco discordante,
tal vez sature de ritmo algún poema;
es que aquel mar ondulante del renglón
es un juego-pasión insondable que me atrapa
y comienza cuando me aferro a aquella palabra que flota a la deriva
y me lleva no se dónde…
sábado, 28 de agosto de 2010
SÍ – NO
entre el Sí y el No
se debate la vida
tensión perpetua
de nuestras decisiones
la cara o cruz
de esta suerte que elegimos
me opongo y afirmo
a veces entre dos males
¿Cuál es el beneficio de un Sí
que ofende la certeza de un No?
Sí – No, Sí – No, Sí –No,
en esta margarita que define
asumir el camino
es la cuestión
adhiero a los No que me sostienen
y a los Sí que me transforman
mientras un gris me nubla
por instantes: el horizonte
se debate la vida
tensión perpetua
de nuestras decisiones
la cara o cruz
de esta suerte que elegimos
me opongo y afirmo
a veces entre dos males
¿Cuál es el beneficio de un Sí
que ofende la certeza de un No?
Sí – No, Sí – No, Sí –No,
en esta margarita que define
asumir el camino
es la cuestión
adhiero a los No que me sostienen
y a los Sí que me transforman
mientras un gris me nubla
por instantes: el horizonte
viernes, 27 de agosto de 2010
Abuelos
“…, pero es mi abuelo”.
Sol Theuler
“…, Abu: te juego una carrera”.
Santiago Theuler
en los documentos- más precisamente en las partidas-
de ocupación decía : sus quehaceres
no sé si las arrugas del alma se planchaban
si además de los zurcidos se cosían otras heridas y desgarros
si el amor se alimentaba con brebajes en sus ollas,
si los ñoquis, pucheros y fideos eran las excusas de los encuentros
no sé si los blancos manteles merecían las manchas del vino,
si las losas –hoy escasas- llevan aún los sabores de la infancia
sólo puedo dar cuenta que el lenguaje de los actos
era –por entonces- un idioma que entendía
en los documentos –más precisamente en las partidas_
de ocupación decía: comerciante
y como ella, él - en su género- me acompañaba en los juegos
respetando las aventuras de mis tiempos
igual a un dulce refugio era mi abuelo
con él conocí el valor de los verbos
yo me acuerdo de ellos
de las cosas que sin palabras sostenían
hoy regalo aquellas golosinas
que me dieron de pequeño
reinvento el juego
y me recreo
Sol Theuler
“…, Abu: te juego una carrera”.
Santiago Theuler
en los documentos- más precisamente en las partidas-
de ocupación decía : sus quehaceres
no sé si las arrugas del alma se planchaban
si además de los zurcidos se cosían otras heridas y desgarros
si el amor se alimentaba con brebajes en sus ollas,
si los ñoquis, pucheros y fideos eran las excusas de los encuentros
no sé si los blancos manteles merecían las manchas del vino,
si las losas –hoy escasas- llevan aún los sabores de la infancia
sólo puedo dar cuenta que el lenguaje de los actos
era –por entonces- un idioma que entendía
en los documentos –más precisamente en las partidas_
de ocupación decía: comerciante
y como ella, él - en su género- me acompañaba en los juegos
respetando las aventuras de mis tiempos
igual a un dulce refugio era mi abuelo
con él conocí el valor de los verbos
yo me acuerdo de ellos
de las cosas que sin palabras sostenían
hoy regalo aquellas golosinas
que me dieron de pequeño
reinvento el juego
y me recreo
miércoles, 18 de agosto de 2010
el significante y su lenguaje
¿ qué palabra de aquella constelación
define este momento?
¿es posible que aquella grafía de otrora -hoy mismo -
haya cambiado para mi, su atractiva seducción?
todo esto me ocurre – ahora mismo- en los brocales
de viejos y profundos aljibes, de mis poblados territorios
es aquí dónde se detiene mi camino
-por instantes- a tomar agua
en el preciso momento en que este navío
revisa sus amarres sus vientos y sus velas
mientras siento esa pulsión de puertos
y mares inexplorados
entre hojas que se pierden
y estas nuevas que se manchan
el lenguaje –ese arquitecto-
es un alimento perecedero
la brújula del tiempo y su cartografía
cambia su norte y su destino
uno acepta los cansancios de sus escribanías
renueva y cambia cláusulas en los contratos
contempla en los atardeceres la palabra – la voz propia-
que se aleja del vértigo de las cuestiones cotidianas
las letras son un perpetuo borrador
de estos frentes y perfiles de esta cara
vive el recuerdo
que sostiene mi presente
define este momento?
¿es posible que aquella grafía de otrora -hoy mismo -
haya cambiado para mi, su atractiva seducción?
todo esto me ocurre – ahora mismo- en los brocales
de viejos y profundos aljibes, de mis poblados territorios
es aquí dónde se detiene mi camino
-por instantes- a tomar agua
en el preciso momento en que este navío
revisa sus amarres sus vientos y sus velas
mientras siento esa pulsión de puertos
y mares inexplorados
entre hojas que se pierden
y estas nuevas que se manchan
el lenguaje –ese arquitecto-
es un alimento perecedero
la brújula del tiempo y su cartografía
cambia su norte y su destino
uno acepta los cansancios de sus escribanías
renueva y cambia cláusulas en los contratos
contempla en los atardeceres la palabra – la voz propia-
que se aleja del vértigo de las cuestiones cotidianas
las letras son un perpetuo borrador
de estos frentes y perfiles de esta cara
vive el recuerdo
que sostiene mi presente
martes, 10 de agosto de 2010
contemplación
un amigo ha cambiado monedas de rabia
por otras nuevas de coraje y de templanza
sin que se lo pidieran puso en la alcancía de sus días
estas nuevas preseas recién conquistadas
imagino que enfrentó ventanas y puertas invisibles
que hasta el presente estaban cerradas
el primer día solo abrió escasos centímetros
con un chirriar de goznes oxidados y palancas arrumbadas
con los hábitos de un buen obsesivo
le puso aceite a las bisagras
pensando que tal vez mañana otra vez lo intentara
limpió el polvo y las telas de arañas
los vidrios no dejaban ver su otra cara
y sólo en espejo él se reflejaba
las tardes resultaron curativas y largas
se leía a sí mismo después de atravesar las ventanas
y cuando por la puerta pasaba
escribía palabras nuevas y extrañas
sabiendo que cada sombra tiene su propia alma
desconozco sus íntimas charlas
a pesar de sus radicales palabras
un gesto de sosiego le animaba
y hasta lo veo flexible y laxo
en las mañanas
Extranjero
hay un exilio no elegido,
involuntario,
que deviene de alejarse
de las charlas del fútbol,
de liturgias y verdades celestiales,
consecuencias de alejarse
de algunos programas de radio
y de ciertas imágenes de espectáculo,
quizás de optar por la poesía,
de cierta literatura
y de otros idearios
hay que aceptar la incomodidad
de vivir en minoría,
ese insomnio fugaz de los desvelos,
los desencantos de alguna expectativa,
aceptar la tensión entre lo poético y lo prosaico
mientras un hemisferio duerme
y el otro amanece más temprano,
cuando el inconsciente da respuestas
cuando creo que descanso,
el exilio de alejarse de lo común y lo forzado,
mientras aumenta el respeto y tengo menos aplausos
este país extraño
es el fluir de los años,
el cansancio del buen samaritano,
no decirle “sí” a todos los colectivos
que te llevan a otro lado,
el abandono de cambiar al mundo
y hacer méritos para un trabajo,
de creer en nuestros valores
y volver a cambiar algo,
a conocer el nuevo continente,
este río largo palmo a palmo
por otras nuevas de coraje y de templanza
sin que se lo pidieran puso en la alcancía de sus días
estas nuevas preseas recién conquistadas
imagino que enfrentó ventanas y puertas invisibles
que hasta el presente estaban cerradas
el primer día solo abrió escasos centímetros
con un chirriar de goznes oxidados y palancas arrumbadas
con los hábitos de un buen obsesivo
le puso aceite a las bisagras
pensando que tal vez mañana otra vez lo intentara
limpió el polvo y las telas de arañas
los vidrios no dejaban ver su otra cara
y sólo en espejo él se reflejaba
las tardes resultaron curativas y largas
se leía a sí mismo después de atravesar las ventanas
y cuando por la puerta pasaba
escribía palabras nuevas y extrañas
sabiendo que cada sombra tiene su propia alma
desconozco sus íntimas charlas
a pesar de sus radicales palabras
un gesto de sosiego le animaba
y hasta lo veo flexible y laxo
en las mañanas
Extranjero
hay un exilio no elegido,
involuntario,
que deviene de alejarse
de las charlas del fútbol,
de liturgias y verdades celestiales,
consecuencias de alejarse
de algunos programas de radio
y de ciertas imágenes de espectáculo,
quizás de optar por la poesía,
de cierta literatura
y de otros idearios
hay que aceptar la incomodidad
de vivir en minoría,
ese insomnio fugaz de los desvelos,
los desencantos de alguna expectativa,
aceptar la tensión entre lo poético y lo prosaico
mientras un hemisferio duerme
y el otro amanece más temprano,
cuando el inconsciente da respuestas
cuando creo que descanso,
el exilio de alejarse de lo común y lo forzado,
mientras aumenta el respeto y tengo menos aplausos
este país extraño
es el fluir de los años,
el cansancio del buen samaritano,
no decirle “sí” a todos los colectivos
que te llevan a otro lado,
el abandono de cambiar al mundo
y hacer méritos para un trabajo,
de creer en nuestros valores
y volver a cambiar algo,
a conocer el nuevo continente,
este río largo palmo a palmo
domingo, 8 de agosto de 2010
Cartografía de un viajero en sus insomnios.
recuerdo vagamente un Greco Toledano,
- El entierro del conde de Orgaz-
cuando el mundo se repartía en mitades,
la personalidad de Velázquez en su Prado,
las cincuenta y ocho Meninas de Picasso
la época azul y sus apuntes de mujeres,
esculturas móviles de un jardín botánico,
los jardines calmos de Luxemburgo en París,
las fotos “ante el tiempo” en Madrid,
el estudio de Géricault en su naufragio:
“La balsa de la Medusa”,
el hastío de la Gioconda
ante nuestra enigmática mirada,
mis recortes culturales y estos saturados ojos
con perdidos objetos y hallazgos encontrados,
el David clonado en los umbrales del Palacio Vecchio,
la Venus de Milo – con su perdida manzana -
tan perfecta ella como aquel en su género,
cuatro esculturas en una esquina de Roma,
La Piedad en el lenguaje tónico de sus mármoles,
las luces de Caravaggio,
Botticelli con su Venus y aquella Primavera
-por añadidura las estaciones de Vivaldi-
tal vez alguna huella que escribiera
en La otra orilla aquel Cortázar,
los frescos del burdel de Pompeya,
un Barthes lúcido escondido en el alma,
un Kandinsky, un Dalí y un Miró en Venecia
en la vieja casa de Peggy Guggenheim,
el gondolero de Schubert
en las cercanías de la Plaza San Marcos
y “La Noche” en un barrio de Francia,
una charla amistosa en Versalles,
tu y yo y nuestros deseos en la Fontana di Trevi,
el arte de Gaudí en su geométrica y culta Barcelona.
Edith Piaf en los puentes del Sena,
mientras moría Saramago y vivía su evangelio,
antes había estado Yourcenar
buscando su Adriano,
por allí Sartre estuvo sosteniendo su humanismo
mientras a Freud le molestaba la cultura.
- El entierro del conde de Orgaz-
cuando el mundo se repartía en mitades,
la personalidad de Velázquez en su Prado,
las cincuenta y ocho Meninas de Picasso
la época azul y sus apuntes de mujeres,
esculturas móviles de un jardín botánico,
los jardines calmos de Luxemburgo en París,
las fotos “ante el tiempo” en Madrid,
el estudio de Géricault en su naufragio:
“La balsa de la Medusa”,
el hastío de la Gioconda
ante nuestra enigmática mirada,
mis recortes culturales y estos saturados ojos
con perdidos objetos y hallazgos encontrados,
el David clonado en los umbrales del Palacio Vecchio,
la Venus de Milo – con su perdida manzana -
tan perfecta ella como aquel en su género,
cuatro esculturas en una esquina de Roma,
La Piedad en el lenguaje tónico de sus mármoles,
las luces de Caravaggio,
Botticelli con su Venus y aquella Primavera
-por añadidura las estaciones de Vivaldi-
tal vez alguna huella que escribiera
en La otra orilla aquel Cortázar,
los frescos del burdel de Pompeya,
un Barthes lúcido escondido en el alma,
un Kandinsky, un Dalí y un Miró en Venecia
en la vieja casa de Peggy Guggenheim,
el gondolero de Schubert
en las cercanías de la Plaza San Marcos
y “La Noche” en un barrio de Francia,
una charla amistosa en Versalles,
tu y yo y nuestros deseos en la Fontana di Trevi,
el arte de Gaudí en su geométrica y culta Barcelona.
Edith Piaf en los puentes del Sena,
mientras moría Saramago y vivía su evangelio,
antes había estado Yourcenar
buscando su Adriano,
por allí Sartre estuvo sosteniendo su humanismo
mientras a Freud le molestaba la cultura.
domingo, 1 de agosto de 2010
una ciudad, otra ciudad
urbana, cosmopolita, cultural,
de una extraña ausencia de neblinas
o de grises lloviznas,
república multicolor
no carente de ventiscas,
un despertar de apresuradas pedanas,
el contacto gestual de sus espacios
crucigramas,
celulares
diarios bajo el brazo,
turbantes,
colores varios
abanicos,
la vista calma, alegre, ausente , distante,
trabajadores, estudiantes, viajantes, turistas,
músicos variados de diverso arte,
los rasgos distintos
los rasgos calcados,
las paradas,
el fin de algunos
el comienzo de otros,
los saturados sentidos
de aquellos puntos cardinales:
y el hombre
igual y distinto
en todos lados
de una extraña ausencia de neblinas
o de grises lloviznas,
república multicolor
no carente de ventiscas,
un despertar de apresuradas pedanas,
el contacto gestual de sus espacios
crucigramas,
celulares
diarios bajo el brazo,
turbantes,
colores varios
abanicos,
la vista calma, alegre, ausente , distante,
trabajadores, estudiantes, viajantes, turistas,
músicos variados de diverso arte,
los rasgos distintos
los rasgos calcados,
las paradas,
el fin de algunos
el comienzo de otros,
los saturados sentidos
de aquellos puntos cardinales:
y el hombre
igual y distinto
en todos lados
sábado, 31 de julio de 2010
LOS LIBROS DEL REY
( la biblioteca del escorial)
me resulto extraño verlos a todos iguales
con sus tapas y ornamentos
firmes soldados de idénticos colores
tan longilíneos e inmutables
verticales
y devotos
sin diferencias
en sus cuerpos
los lomos dorados hacia el frente respiraban:
¿me miraban? ¿los miraba?
¿la casa del rey o de dios,
la sabiduría escondía o develaba?
¿aquel universo humano o divino:
nos dividía o nos juntaba?
mi elección estaba dada,
mientras entre teología y filosofía el mundo andaba
me resulto extraño verlos a todos iguales
con sus tapas y ornamentos
firmes soldados de idénticos colores
tan longilíneos e inmutables
verticales
y devotos
sin diferencias
en sus cuerpos
los lomos dorados hacia el frente respiraban:
¿me miraban? ¿los miraba?
¿la casa del rey o de dios,
la sabiduría escondía o develaba?
¿aquel universo humano o divino:
nos dividía o nos juntaba?
mi elección estaba dada,
mientras entre teología y filosofía el mundo andaba
EL METRO
los gusanos de hierro –en la tierra-
han dejado sus cuevas y sus huevos
sangre y linfa
corren por sus vías
en alguna estación
el resto de su bastilla
carriles de tránsito
y el arte pasajero
violas, violonchelos, trompetas
solistas, cuartetos…
en una ciudad
de hormigas
una nueva galería
-hallazgos de arqueología-
uno lee sus ruinas,
el placer de los artistas
hay una historia de bárbaros y su barbarie,
y una más cruel – la de los civilizados-
los amores se encuentran en sus nodos
y el sol aparece de nuevo en sus plazas
han dejado sus cuevas y sus huevos
sangre y linfa
corren por sus vías
en alguna estación
el resto de su bastilla
carriles de tránsito
y el arte pasajero
violas, violonchelos, trompetas
solistas, cuartetos…
en una ciudad
de hormigas
una nueva galería
-hallazgos de arqueología-
uno lee sus ruinas,
el placer de los artistas
hay una historia de bárbaros y su barbarie,
y una más cruel – la de los civilizados-
los amores se encuentran en sus nodos
y el sol aparece de nuevo en sus plazas
martes, 27 de julio de 2010
Creencias.
el diseña los colores de sus cúpulas
en un cuerpo que se viste de quimeras,
y camina con sus mármoles a cuestas,
y se sostiene en aquellas columnas que hoy ostenta
¿qué obelisco o brújula lo orienta?
¿en su plaza que cielo y mundo encuentra?
¿ en el imponente baldaquín para qué sentido o meta reza?
¿ que le ocurre-mientras tanto- al oro intangible de sus penas?
¿en que altares se arrodilla?
¿qué puertas ha sellado? ¿qué amores internos profesa?
¿ de que piedad sagrada puede dar cuenta?
¿en las aguas que bendice a que sedientos lleva?
¿qué confesiones guarda en sus antiguos relicarios
en las salas de susurros de sus quejas?
¿a quienes elije en su baptisterio?
¿en qué sillón se sienta cuando el coro le deleita?
él nació del humo blanco de las chimeneas
mientras el mundo en una neblina de colores lo contempla
ventisca, lluvia, sol, calma y guerra que el hombre lleva
y un estado que gobierna
en las paradojas de sus bienes terrenales
se mezclan sabidurías:
las humanas y las divinas
mientras pobres severos le contemplan
en los viejos salones capitulares:
¿qué nuevas escrituras alimenta?
¿ a la diestra y siniestra de quienes se ha sentado?
¿qué hipocresías tan religiosamente humanas aún conserva?
¿de qué astilla de aquel madero se construye?
¿en que fuente se bañan las oscuras componendas?
¿qué pasión no ha confesado? ¿qué apóstoles oculta?
¿qué libro elije de su biblioteca?
en un cuerpo que se viste de quimeras,
y camina con sus mármoles a cuestas,
y se sostiene en aquellas columnas que hoy ostenta
¿qué obelisco o brújula lo orienta?
¿en su plaza que cielo y mundo encuentra?
¿ en el imponente baldaquín para qué sentido o meta reza?
¿ que le ocurre-mientras tanto- al oro intangible de sus penas?
¿en que altares se arrodilla?
¿qué puertas ha sellado? ¿qué amores internos profesa?
¿ de que piedad sagrada puede dar cuenta?
¿en las aguas que bendice a que sedientos lleva?
¿qué confesiones guarda en sus antiguos relicarios
en las salas de susurros de sus quejas?
¿a quienes elije en su baptisterio?
¿en qué sillón se sienta cuando el coro le deleita?
él nació del humo blanco de las chimeneas
mientras el mundo en una neblina de colores lo contempla
ventisca, lluvia, sol, calma y guerra que el hombre lleva
y un estado que gobierna
en las paradojas de sus bienes terrenales
se mezclan sabidurías:
las humanas y las divinas
mientras pobres severos le contemplan
en los viejos salones capitulares:
¿qué nuevas escrituras alimenta?
¿ a la diestra y siniestra de quienes se ha sentado?
¿qué hipocresías tan religiosamente humanas aún conserva?
¿de qué astilla de aquel madero se construye?
¿en que fuente se bañan las oscuras componendas?
¿qué pasión no ha confesado? ¿qué apóstoles oculta?
¿qué libro elije de su biblioteca?
viernes, 23 de julio de 2010
Toledo.
Después de verte
- mujer de tres porfías-
en mi aprendiz damasquino
te dejo mi pequeña ataujía:
unas letras de oro y plata
en los huecos abiertos de tu piel,
sobre tus morenos fondos
y este dorado que ilumina,
en tres lenguas imagino
los tres amores
de tus tres vidas.
- mujer de tres porfías-
en mi aprendiz damasquino
te dejo mi pequeña ataujía:
unas letras de oro y plata
en los huecos abiertos de tu piel,
sobre tus morenos fondos
y este dorado que ilumina,
en tres lenguas imagino
los tres amores
de tus tres vidas.
jueves, 22 de julio de 2010
Pompeya.
De aquellas cenizas y sus lavas
- hoy frías –
“ ante el tiempo”
donde estuvo el fuego y la pasión
en las huellas pasajeras de sus ruedas y sus días
¿que fauno nos protege
de aquel tanatorio de objetos
y afectos perdidos?
cuando la época era otra
y nosotros los mismos
aunque cambien los paisajes
y estas apariencias
y sus ropajes
¿quién mantiene lo sagrado
de esta tierra de humanos?
¿qué perdura en ese imprevisible
movimiento de los años?
la constante que sostengo
más allá de las marcas de mis guerras,
esa flexibilidad que no es blandura
sino la persistente idea y el amor
han cambiado los templos y sus dioses,
vendemos y compramos mitos,
se suceden religiones,
y los circos vuelven de sus ruinas,
aún perduran mármoles y bronces,
los brazos amputados de los brazos que imagina
en la arqueología cultural de mis fragmentos,
miro los años de aquellas lejanías,
en escala y perspectiva,
en el reloj de sol
en las inestables figuras de sus sombras,
en las coordenadas del instante, el espacio y sus climas.
- hoy frías –
“ ante el tiempo”
donde estuvo el fuego y la pasión
en las huellas pasajeras de sus ruedas y sus días
¿que fauno nos protege
de aquel tanatorio de objetos
y afectos perdidos?
cuando la época era otra
y nosotros los mismos
aunque cambien los paisajes
y estas apariencias
y sus ropajes
¿quién mantiene lo sagrado
de esta tierra de humanos?
¿qué perdura en ese imprevisible
movimiento de los años?
la constante que sostengo
más allá de las marcas de mis guerras,
esa flexibilidad que no es blandura
sino la persistente idea y el amor
han cambiado los templos y sus dioses,
vendemos y compramos mitos,
se suceden religiones,
y los circos vuelven de sus ruinas,
aún perduran mármoles y bronces,
los brazos amputados de los brazos que imagina
en la arqueología cultural de mis fragmentos,
miro los años de aquellas lejanías,
en escala y perspectiva,
en el reloj de sol
en las inestables figuras de sus sombras,
en las coordenadas del instante, el espacio y sus climas.
domingo, 27 de junio de 2010
Filosofía.
Sostener:
la propia levedad,
esa asumida (?) incompletud,
el para qué de tu existencia,
esos amores que te construyen,
el avance de la conciencia que percibe tus mezcladas diferencias,
lo que tienes de sí que es más de lo que crees y sabes,
la convicción de la palabra y algunos horizontes,
aquella persistente y silenciosa llovizna de cierta tristeza,
las respuestas que coinciden con tu ser,
este lugar inventado - antídoto de melancólicos instantes –
el recuerdo fugaz y cambiante de tus muertes y de tus muertos,
las dulces ternuras que te definen,
los pequeños cambios de aquí y ahora,
la praxis de tus intenciones,
el darte cuenta de tus contradicciones,
la constante reflexión cuando te sientas a mirar el camino,
la fraternal tolerancia de tus luces y apagones,
tu elegida biblioteca,
esa rara y compleja tarea de aprender a vivir mientras se vive,
…
la propia levedad,
esa asumida (?) incompletud,
el para qué de tu existencia,
esos amores que te construyen,
el avance de la conciencia que percibe tus mezcladas diferencias,
lo que tienes de sí que es más de lo que crees y sabes,
la convicción de la palabra y algunos horizontes,
aquella persistente y silenciosa llovizna de cierta tristeza,
las respuestas que coinciden con tu ser,
este lugar inventado - antídoto de melancólicos instantes –
el recuerdo fugaz y cambiante de tus muertes y de tus muertos,
las dulces ternuras que te definen,
los pequeños cambios de aquí y ahora,
la praxis de tus intenciones,
el darte cuenta de tus contradicciones,
la constante reflexión cuando te sientas a mirar el camino,
la fraternal tolerancia de tus luces y apagones,
tu elegida biblioteca,
esa rara y compleja tarea de aprender a vivir mientras se vive,
…
domingo, 20 de junio de 2010
( Plagio a Saramago ) SinPuntosNiComas
Distinguido Maestro José Saramago
Usted sabrá disculpar a este mocoso atrevido Soy un alumno al fin apasionado por aquello que suelen llamar literatura Confieso que soy autor de un (plagio a Saramago)
-Una carta tardía un día antes de su muerte-
Tal vez la vida sea una continua escritura –el perpetuo ensayo- en el sentido genérico del término –un pergamino perpetuo – de diacronías y sincronías cuyo nacimiento no coincide con nuestro primer llanto o nuestro primer gesto Al poco tiempo de andar por las letras nos damos cuenta que ya había una novela previa que llevaba la firma de los ancestros Después el final quizás sea mecanografiado a destiempo -por el recuerdo de otros- aunque esto último pueda ser o parecer pretencioso Un optimismo exagerado Escritura que se lee y re-escribe siendo lo primero un constante descifrar y examinar el sentido de estar en el mundo y entendiendo lo segundo como un esperado encuentro con uno mismo y con los otros En aquellas coordenadas temporo-espaciales –un café compartido en los recreos- esa reflexión más tardía de los habituales procederes cotidianos Un “ Funes Memorioso “ más selecto que olvida hastíos y se detiene en cosas importantes como preguntándole al inconsciente los saberes trascendentes Porque quizás lo aparentemente fugaz se eterniza más tarde en impresiones duraderas como aquel Libro De Arena Crítica que también es escritura Que suspende las certezas _objeto y sujeto_ que se mira en el espejo con un ojo que desconfía y no se ve a sí mismo A lo mejor el viejo escribiente pueda hacer casi en sus finales el prólogo tardío Pasado docenas de calendarios y más luego el título pero no el epilogo que siempre nos sorprende como en una sinfonía inconclusa Porque los dioses oráculos fantasmas y demonios disponen a su vez de voces propias Algunas inventadas y falsamente azarosas Con cierta malicia alguno de ellos -que en efecto- también les corresponden las generales de la ley y entre sus horrores figure el ansia de poder Dicho cuento no es el paraíso -un guión endulzado- es una historia con `conflictos y tensiones´ En efecto aquí mismo toda simplificación es más falsa que la propia ficción porque esta ciertamente anida en nuestros sueños pasiones y deseos El canon dice que todo grafía tiene una introducción un desarrollo y una conclusión o final tanto sea el mismo editar personal o impersonal Más la vida y la escritura no tienen en cuenta este instructivo Escribir al fin es desnudarse En esa intemperie surge la vida o mejor dicho la vida que merece vivirse de tal suerte que nos encontrará la muerte en un cuerpo vivaz y encarnado En esos lugares las letras van por una ruta que se hace - más viajante que turista - incierta y atractiva Sin carteles viales se construye mientras se transita y esa recta perfecta tan en línea como este imaginario renglón abruptamente enfrenta una `S´ pronunciada de curva y contracurva A veces nos acompaña la verde campiña Sus altos y bajos - de tanto en tanto- algunas cuchillas y un verde de sojas occidentales capitalistas y cristianas Los girasoles altivos y coloridos Los espigados trigos Hay días en que ciertamente se transita con cien toneladas en los bolsillos y en otras mañanas livianos sin pesos muertos y con escalados bríos Aquella crítica golpea nuestras incoherencias - los sinsentidos- esos vacíos y puntos ciegos que percibimos También la letra tiene pasión el encanto de agradar una extraña seducción que nos enamora y nos hace ver distinto En un otoño se nos pierde el libro de apuntes y jeroglíficos redacciones de improviso Ciertamente nos equivocamos en ese espanto inicial pero volvemos prontamente a esas insistencias que llevamos cada cual Muy pronto con modos parecidos volvemos a los temas que nos desvelan La hoja en blanco nos invade Más luego uno se da cuenta que la neutralidad es imposible comienza las primeras letras con prudencia y pronto la abandona porque hay que elegir a cada instante y nos adentramos en la profundidad de la hoja como nos zambullimos en un mar impredecible e insondable Las decisiones están a cada rato tomar un camino u otro u otro Cada sendero parece un sinónimo parecido Pero nosotros sabemos que no dicen lo mismo ni van al mismo lugar El espacio silencioso es solo una pausa breve una opción no tan prolongada En borrador tachamos algunas frases pero como en una película de cine no podemos volver atrás Escribimos también desprolijidades Avanzamos sobre los bordes y los márgenes siempre vamos más allá de las fronteras del renglón En las esperas leemos y fumamos con el humo imaginario de nuestra lapicera como si las ideas se absorbieran por nuestros pulmones El cuerpo acompaña con su lenguaje sutil Se puede inferir en los trazos en su estética Los tonos musculares con que se toma el instrumento a juzgar por las marcas suaves y tenues o aquellas fuertes y gruesas en el papel la velocidad o lentitud por el mantenimiento del estilo “No es lo mismo vivir que transcurrir” en este sentido la producción no es vinculante con la extensión tampoco hay garantías -por el contrario- que las breves luces tengan su correlato en la maestría de la obra Hay un texto lúdico que fluye Que siendo sintiendo hace Hay otro temeroso que tiembla orgásmicos tiernos ansiosos agridulces complejos laberínticos musicales En una gran mayoría de escritos uno se pasa mucho tiempo tratando de agradar a los demás Por momentos una idea germina nos obsesiona y nos ataca como un virus Aquí es cuando recurrimos a las formas y caminamos en esos instantes por la vereda de los pares o los impares o nos salteamos una baldosa como si esa métrica estructura fuera un salvavidas Más los panfletos e instructivos no sirven para encontrar nuestro horizonte existencial La propaganda del afuera nos confunde en igual medida que los discursos pre electorales Algunos tienen fe que todo esta escrito aunque para mi agnosticismo más que atribuirle cuestiones religiosas me concentro más lo que le falta a la escritura adentrándome en esas cuestiones paradojales La letra no oculta nada Nada le es ajeno y a su vez todo o casi todo se le escapa en efecto no REPRESENTA NADA o casi nada y es tan imposible nuestra BIOGRAFÍA como la suya Ciertamente es una utopía saber de su vida propia de aquellas cuestiones sensoriales Nos preguntamos acaso sobre el cansancio de la “A” tan numerosas en los textos Del equilibrio de las otras vocales en la extensión y dinámica de las frases La coordinación y la postura de la “I” la “T” la ”Y” o la “P” La noción corpórea de la “W” la “Ñ” o la “K” dentro del espacio de la hoja -Dónde esta el cuerpo en la narración- No me refiero al cuerpo en el relato detallado de cada situación hecho o suceso Ni de la cabeza informativa de un acontecimiento periodístico veraz y verosímil sino al cuerpo transpirado de cada signo Su estrés
Su cansancio Las sensaciones subjetivas de sus esfuerzos La conciencia de sus logros y de sus límites Mientras narro- describo- argumento –expongo y fundamento El lenguaje en pleno acto de su libertad vive su vida y a escondidas dialogan todos sus personajes y sabios lingüistas “Ella” le pregunta al “Yo” -y tu quién eres- -Pues el que escribe- -y “Él”- -Un
“Otro”- -Distinto a “Nosotros”- -En realidad no sé quién es “Nosotros”- -quizás un “Plural”- -Quizás un “Singular” - -Tal vez algún “Pronombre”-
Probablemente caligrafiar sea también viajar a otros mundos cruzar a la otra orilla vivir más que una vida hacer el amor los días de llovizna fina o en esos en que los rayos del sol penetran oblicuos reflejando el río PuntoComaMásTresPuntosSuspensivos
Usted sabrá disculpar a este mocoso atrevido Soy un alumno al fin apasionado por aquello que suelen llamar literatura Confieso que soy autor de un (plagio a Saramago)
-Una carta tardía un día antes de su muerte-
Tal vez la vida sea una continua escritura –el perpetuo ensayo- en el sentido genérico del término –un pergamino perpetuo – de diacronías y sincronías cuyo nacimiento no coincide con nuestro primer llanto o nuestro primer gesto Al poco tiempo de andar por las letras nos damos cuenta que ya había una novela previa que llevaba la firma de los ancestros Después el final quizás sea mecanografiado a destiempo -por el recuerdo de otros- aunque esto último pueda ser o parecer pretencioso Un optimismo exagerado Escritura que se lee y re-escribe siendo lo primero un constante descifrar y examinar el sentido de estar en el mundo y entendiendo lo segundo como un esperado encuentro con uno mismo y con los otros En aquellas coordenadas temporo-espaciales –un café compartido en los recreos- esa reflexión más tardía de los habituales procederes cotidianos Un “ Funes Memorioso “ más selecto que olvida hastíos y se detiene en cosas importantes como preguntándole al inconsciente los saberes trascendentes Porque quizás lo aparentemente fugaz se eterniza más tarde en impresiones duraderas como aquel Libro De Arena Crítica que también es escritura Que suspende las certezas _objeto y sujeto_ que se mira en el espejo con un ojo que desconfía y no se ve a sí mismo A lo mejor el viejo escribiente pueda hacer casi en sus finales el prólogo tardío Pasado docenas de calendarios y más luego el título pero no el epilogo que siempre nos sorprende como en una sinfonía inconclusa Porque los dioses oráculos fantasmas y demonios disponen a su vez de voces propias Algunas inventadas y falsamente azarosas Con cierta malicia alguno de ellos -que en efecto- también les corresponden las generales de la ley y entre sus horrores figure el ansia de poder Dicho cuento no es el paraíso -un guión endulzado- es una historia con `conflictos y tensiones´ En efecto aquí mismo toda simplificación es más falsa que la propia ficción porque esta ciertamente anida en nuestros sueños pasiones y deseos El canon dice que todo grafía tiene una introducción un desarrollo y una conclusión o final tanto sea el mismo editar personal o impersonal Más la vida y la escritura no tienen en cuenta este instructivo Escribir al fin es desnudarse En esa intemperie surge la vida o mejor dicho la vida que merece vivirse de tal suerte que nos encontrará la muerte en un cuerpo vivaz y encarnado En esos lugares las letras van por una ruta que se hace - más viajante que turista - incierta y atractiva Sin carteles viales se construye mientras se transita y esa recta perfecta tan en línea como este imaginario renglón abruptamente enfrenta una `S´ pronunciada de curva y contracurva A veces nos acompaña la verde campiña Sus altos y bajos - de tanto en tanto- algunas cuchillas y un verde de sojas occidentales capitalistas y cristianas Los girasoles altivos y coloridos Los espigados trigos Hay días en que ciertamente se transita con cien toneladas en los bolsillos y en otras mañanas livianos sin pesos muertos y con escalados bríos Aquella crítica golpea nuestras incoherencias - los sinsentidos- esos vacíos y puntos ciegos que percibimos También la letra tiene pasión el encanto de agradar una extraña seducción que nos enamora y nos hace ver distinto En un otoño se nos pierde el libro de apuntes y jeroglíficos redacciones de improviso Ciertamente nos equivocamos en ese espanto inicial pero volvemos prontamente a esas insistencias que llevamos cada cual Muy pronto con modos parecidos volvemos a los temas que nos desvelan La hoja en blanco nos invade Más luego uno se da cuenta que la neutralidad es imposible comienza las primeras letras con prudencia y pronto la abandona porque hay que elegir a cada instante y nos adentramos en la profundidad de la hoja como nos zambullimos en un mar impredecible e insondable Las decisiones están a cada rato tomar un camino u otro u otro Cada sendero parece un sinónimo parecido Pero nosotros sabemos que no dicen lo mismo ni van al mismo lugar El espacio silencioso es solo una pausa breve una opción no tan prolongada En borrador tachamos algunas frases pero como en una película de cine no podemos volver atrás Escribimos también desprolijidades Avanzamos sobre los bordes y los márgenes siempre vamos más allá de las fronteras del renglón En las esperas leemos y fumamos con el humo imaginario de nuestra lapicera como si las ideas se absorbieran por nuestros pulmones El cuerpo acompaña con su lenguaje sutil Se puede inferir en los trazos en su estética Los tonos musculares con que se toma el instrumento a juzgar por las marcas suaves y tenues o aquellas fuertes y gruesas en el papel la velocidad o lentitud por el mantenimiento del estilo “No es lo mismo vivir que transcurrir” en este sentido la producción no es vinculante con la extensión tampoco hay garantías -por el contrario- que las breves luces tengan su correlato en la maestría de la obra Hay un texto lúdico que fluye Que siendo sintiendo hace Hay otro temeroso que tiembla orgásmicos tiernos ansiosos agridulces complejos laberínticos musicales En una gran mayoría de escritos uno se pasa mucho tiempo tratando de agradar a los demás Por momentos una idea germina nos obsesiona y nos ataca como un virus Aquí es cuando recurrimos a las formas y caminamos en esos instantes por la vereda de los pares o los impares o nos salteamos una baldosa como si esa métrica estructura fuera un salvavidas Más los panfletos e instructivos no sirven para encontrar nuestro horizonte existencial La propaganda del afuera nos confunde en igual medida que los discursos pre electorales Algunos tienen fe que todo esta escrito aunque para mi agnosticismo más que atribuirle cuestiones religiosas me concentro más lo que le falta a la escritura adentrándome en esas cuestiones paradojales La letra no oculta nada Nada le es ajeno y a su vez todo o casi todo se le escapa en efecto no REPRESENTA NADA o casi nada y es tan imposible nuestra BIOGRAFÍA como la suya Ciertamente es una utopía saber de su vida propia de aquellas cuestiones sensoriales Nos preguntamos acaso sobre el cansancio de la “A” tan numerosas en los textos Del equilibrio de las otras vocales en la extensión y dinámica de las frases La coordinación y la postura de la “I” la “T” la ”Y” o la “P” La noción corpórea de la “W” la “Ñ” o la “K” dentro del espacio de la hoja -Dónde esta el cuerpo en la narración- No me refiero al cuerpo en el relato detallado de cada situación hecho o suceso Ni de la cabeza informativa de un acontecimiento periodístico veraz y verosímil sino al cuerpo transpirado de cada signo Su estrés
Su cansancio Las sensaciones subjetivas de sus esfuerzos La conciencia de sus logros y de sus límites Mientras narro- describo- argumento –expongo y fundamento El lenguaje en pleno acto de su libertad vive su vida y a escondidas dialogan todos sus personajes y sabios lingüistas “Ella” le pregunta al “Yo” -y tu quién eres- -Pues el que escribe- -y “Él”- -Un
“Otro”- -Distinto a “Nosotros”- -En realidad no sé quién es “Nosotros”- -quizás un “Plural”- -Quizás un “Singular” - -Tal vez algún “Pronombre”-
Probablemente caligrafiar sea también viajar a otros mundos cruzar a la otra orilla vivir más que una vida hacer el amor los días de llovizna fina o en esos en que los rayos del sol penetran oblicuos reflejando el río PuntoComaMásTresPuntosSuspensivos
viernes, 11 de junio de 2010
: todo texto es un pre-texto oculto; …
…el barco de papel transita
ola invisible,
letra esquiva,
estela blanca que con él camina
y este lápiz incoloro que me fatiga
¿quién eres que miras,
ese corazón que en el agua anida?
¿quién eres que no miras,
esa oculta mujer que te acaricia?
¿quién eres ojo avizor que vigila,
que cursa silente vigilia?
siendo, haciendo, amando, sintiendo, pensando
¡adentro todo brilla! …
ola invisible,
letra esquiva,
estela blanca que con él camina
y este lápiz incoloro que me fatiga
¿quién eres que miras,
ese corazón que en el agua anida?
¿quién eres que no miras,
esa oculta mujer que te acaricia?
¿quién eres ojo avizor que vigila,
que cursa silente vigilia?
siendo, haciendo, amando, sintiendo, pensando
¡adentro todo brilla! …
viernes, 4 de junio de 2010
Paradigmas de salud.
diluye las piedras que cristalizaron sus dolores,
tiene la razón y los afectos en un sensible y armónico equilibrio,
no pierde los dulces sabores de la vida,
valora con exacta dimensión las toxinas que distingue,
los tiempos de saturados sentidos no nublan su horizonte,
no elude los conflictos, sabe que no está en el paraíso,
ha aumentado algunos grados su perspectiva,
saca a la luz las sombras de su conciencia,
acepta los sueños como sabios consejeros,
expresa su agresión sin comerse sus propios dientes,
diferencia la paradoja de la incoherencia,
el esperado momento al instante preciso,
cuando la tolerancia se transforma en sumisión,
hace tiempo que sabe que es cuerpo,
recupera el poder de decir “no”
respeta lo sagrado.
tiene la razón y los afectos en un sensible y armónico equilibrio,
no pierde los dulces sabores de la vida,
valora con exacta dimensión las toxinas que distingue,
los tiempos de saturados sentidos no nublan su horizonte,
no elude los conflictos, sabe que no está en el paraíso,
ha aumentado algunos grados su perspectiva,
saca a la luz las sombras de su conciencia,
acepta los sueños como sabios consejeros,
expresa su agresión sin comerse sus propios dientes,
diferencia la paradoja de la incoherencia,
el esperado momento al instante preciso,
cuando la tolerancia se transforma en sumisión,
hace tiempo que sabe que es cuerpo,
recupera el poder de decir “no”
respeta lo sagrado.
sábado, 29 de mayo de 2010
Meditación.
…inmoviliza las cuerdas de tu boca,
que se calle tu mano,
que olvides por un rato
las canciones de tu canto,
retrocede al silencio oscuro y máximo
de tus minas y sus oros,
vuelve a los gestos,
a esos últimos deseos,
al lenguaje de tus tonos,
diferencia y valora
lo que se puede procesar y digerir,
desde la soledad de tu mudez
cursa reflexiones lentas,
en las profundidades demora las palabras,
suspende las creencias
de las religiones que no puedes sostener,
déjate soltar y correr,
nadar por tus aguas,
expandir tus colores,
no retengas los temores en las entrañas,
descarta lo que te conviene,
que madure la vivencia,
que hablen los objetos su darse cuenta,
que en esa tregua y afonía
la letra sea la última estación,
el último equipaje.
que se calle tu mano,
que olvides por un rato
las canciones de tu canto,
retrocede al silencio oscuro y máximo
de tus minas y sus oros,
vuelve a los gestos,
a esos últimos deseos,
al lenguaje de tus tonos,
diferencia y valora
lo que se puede procesar y digerir,
desde la soledad de tu mudez
cursa reflexiones lentas,
en las profundidades demora las palabras,
suspende las creencias
de las religiones que no puedes sostener,
déjate soltar y correr,
nadar por tus aguas,
expandir tus colores,
no retengas los temores en las entrañas,
descarta lo que te conviene,
que madure la vivencia,
que hablen los objetos su darse cuenta,
que en esa tregua y afonía
la letra sea la última estación,
el último equipaje.
viernes, 21 de mayo de 2010
Expectativas.
yo deseo que me desees,
que seas mi socia, cómplice, compinche
de alguna transgresión de mis numerosas anarquías,
que prepares con tus dulces esa velada inesperada,
que en algunas circunstancias veas con mis ojos
y me mires
y sólo me acompañes
que seas mi socia, cómplice, compinche
de alguna transgresión de mis numerosas anarquías,
que prepares con tus dulces esa velada inesperada,
que en algunas circunstancias veas con mis ojos
y me mires
y sólo me acompañes
sábado, 15 de mayo de 2010
los ojos abiertos del sueño
tengo miedo a perder el en-canto
de esta tormenta de palabras
que irrumpe con un viento sin sosiego,
esta lluvia de letras sobre el techo,
la musicalidad y el ritmo alocado de este verso
que solo entona a veces las habitaciones de mi cuerpo,
esta ilusión de profundidad que inspira
la extraña perspectiva de la escritura
-------------------------------------------------------------------------------------
palabras repetidas
yo hombreaba bolsas en los obrajes de las construcciones,
las estibaba, las apilaba como ladrillos, como libros que descansan en su siesta,
llevaba los elementos propios de aquella argamasa, les agregaba mis pesadas piedras
veía allí también los sueños de blanco de la blanca pobreza
y digo “blanco” como el papel en blanco;
los vicios encarnados del sistema,
los “Toranzo”, los “Ledesma” los “Segovia”…
y sus grapas escondidas y bebidas en recreos de tristeza,
me ganaba con ellos los jornales,
aprendía con ellos hasta el timbre de la tarde,
y digo “ellos” porque yo nunca tuve hambre
y digo “ellos” porque nunca me faltó un lápiz,
nunca tuve problemas de supervivencia
-de esa supervivencia- y de aquella, y de aquella…
-------------------------------------------------------------------------------------
SUBJETIVIDAD
la imposibilidad de definir el amor,
de decidirse por algún color,
de elegir un sabor, un sonido, un aroma,
de hablar de ese perfume persistente de una idea,
el contacto con nuestros amores
el ver de muchos modos
el ser de distintas maneras
el sentir lo que nos place
el guardar los objetos de culturas que compramos en el viaje
el charlar de vos, de mi, de nosotros, de los otros como propios
de esta tormenta de palabras
que irrumpe con un viento sin sosiego,
esta lluvia de letras sobre el techo,
la musicalidad y el ritmo alocado de este verso
que solo entona a veces las habitaciones de mi cuerpo,
esta ilusión de profundidad que inspira
la extraña perspectiva de la escritura
-------------------------------------------------------------------------------------
palabras repetidas
yo hombreaba bolsas en los obrajes de las construcciones,
las estibaba, las apilaba como ladrillos, como libros que descansan en su siesta,
llevaba los elementos propios de aquella argamasa, les agregaba mis pesadas piedras
veía allí también los sueños de blanco de la blanca pobreza
y digo “blanco” como el papel en blanco;
los vicios encarnados del sistema,
los “Toranzo”, los “Ledesma” los “Segovia”…
y sus grapas escondidas y bebidas en recreos de tristeza,
me ganaba con ellos los jornales,
aprendía con ellos hasta el timbre de la tarde,
y digo “ellos” porque yo nunca tuve hambre
y digo “ellos” porque nunca me faltó un lápiz,
nunca tuve problemas de supervivencia
-de esa supervivencia- y de aquella, y de aquella…
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SUBJETIVIDAD
la imposibilidad de definir el amor,
de decidirse por algún color,
de elegir un sabor, un sonido, un aroma,
de hablar de ese perfume persistente de una idea,
el contacto con nuestros amores
el ver de muchos modos
el ser de distintas maneras
el sentir lo que nos place
el guardar los objetos de culturas que compramos en el viaje
el charlar de vos, de mi, de nosotros, de los otros como propios
martes, 11 de mayo de 2010
Lo que es, lo que no es y empieza a ser.
, un escritor que comparte
aquella soledad existencial
con sus amigos de letras
, alguien que trabaja sin la prisa
de cambiar el mundo en un instante
y sin las cadenas de lo instituido
, ella y él en el renacimiento
de un otoño que espera
otros nuevos y ocres girasoles
,cafés, tertulias, recreos…
momentos de amistad
sin tantas pretensiones
, “ecología humana”
de enriquecer la conciencia
con la sinergia de las diferencias
,la desacostumbrada costumbre
de sorprendernos – ojo avizor -
de memorias y horizontes
,el avance de las primaveras
en esas verdes semillas
- genealogía de su corazón germinado -
, ese coraje tardío que combate
- y a veces gana –
a su propia sombra
, leer, fluir, jugar
es decir: vivir y amar
el eterno Eros de aprender
,el arte de su perspectiva
poniendo en su lugar
los planos principales
, las pequeñas
conquistas
de renovarse
, el haber tomado
medidas de sus ruinas
inaugurando otros espacios
, la abundancia de no necesitar,
embriagarse de cultura superando medianías,
a dejar en libertad sus verbos y adjetivos
, también es lo que cree
una mirada más valiente
de su lejanía
, el desasosiego repetido
de extraviar la palabra
en la espera de su encuentro
, en las guerras de sus sueños
- a su lado- abiertos están los cuadernos
que despiertan en poesías
aquella soledad existencial
con sus amigos de letras
, alguien que trabaja sin la prisa
de cambiar el mundo en un instante
y sin las cadenas de lo instituido
, ella y él en el renacimiento
de un otoño que espera
otros nuevos y ocres girasoles
,cafés, tertulias, recreos…
momentos de amistad
sin tantas pretensiones
, “ecología humana”
de enriquecer la conciencia
con la sinergia de las diferencias
,la desacostumbrada costumbre
de sorprendernos – ojo avizor -
de memorias y horizontes
,el avance de las primaveras
en esas verdes semillas
- genealogía de su corazón germinado -
, ese coraje tardío que combate
- y a veces gana –
a su propia sombra
, leer, fluir, jugar
es decir: vivir y amar
el eterno Eros de aprender
,el arte de su perspectiva
poniendo en su lugar
los planos principales
, las pequeñas
conquistas
de renovarse
, el haber tomado
medidas de sus ruinas
inaugurando otros espacios
, la abundancia de no necesitar,
embriagarse de cultura superando medianías,
a dejar en libertad sus verbos y adjetivos
, también es lo que cree
una mirada más valiente
de su lejanía
, el desasosiego repetido
de extraviar la palabra
en la espera de su encuentro
, en las guerras de sus sueños
- a su lado- abiertos están los cuadernos
que despiertan en poesías
domingo, 9 de mayo de 2010
EMANCIPACIONES.
“Aprende bien las reglas y luego olvídalas”
Cartel Callejero.
Con éxitos y fracasos aprendió:
aquella sonrisa social tan necesaria
para el bien-estar de la cultura.
a engañarse
en ese dilema de placer y realidad
a pedir permiso
a no dar portazos
a cuidar los modales, a ser sumiso
a no enojarme ni pelearme
relojes, candados, obediencias
competencias, patrones y gendarmes
a ser un ángel en el colegio
y el demonio en el barrio
a creer por conveniencia
en los reyes magos
a lavarme las orejas antes de ir
a la casa de su tía Angelita
a cuidar de su padre hasta el hartazgo
a acompañar la tristeza perpetua de su madre
a alegrarse y entristecerse a destiempo
por el mismo acto de la historia
a conocer el catecismo
y la misa del domingo
a estar incómodo
entre dos sillas
a culparme
de lo que ocurre y no ocurre
a estar distante de sí mismo
a ser ambiguo y evasivo
a tolerar burguesías obscenas
y altares de barro
a mantener parientes falsos
y estúpidas lealtades de sangre
a leer libros de autoayuda
y escuchar algunos cuentos de consumo
a gritar igual a un gol
el hundimiento de un barco
a agitar el ser nacional
por un campeonato
postergar el servicio militar
rindiendo tiro al blanco
hoy desaprende a grandes pasos,
coordenadas diacrónicas y sincrónicas
entramados con espacios de continuo movimiento,
esa luz que ilumina su contexto y deambula en su mirada.
Cartel Callejero.
Con éxitos y fracasos aprendió:
aquella sonrisa social tan necesaria
para el bien-estar de la cultura.
a engañarse
en ese dilema de placer y realidad
a pedir permiso
a no dar portazos
a cuidar los modales, a ser sumiso
a no enojarme ni pelearme
relojes, candados, obediencias
competencias, patrones y gendarmes
a ser un ángel en el colegio
y el demonio en el barrio
a creer por conveniencia
en los reyes magos
a lavarme las orejas antes de ir
a la casa de su tía Angelita
a cuidar de su padre hasta el hartazgo
a acompañar la tristeza perpetua de su madre
a alegrarse y entristecerse a destiempo
por el mismo acto de la historia
a conocer el catecismo
y la misa del domingo
a estar incómodo
entre dos sillas
a culparme
de lo que ocurre y no ocurre
a estar distante de sí mismo
a ser ambiguo y evasivo
a tolerar burguesías obscenas
y altares de barro
a mantener parientes falsos
y estúpidas lealtades de sangre
a leer libros de autoayuda
y escuchar algunos cuentos de consumo
a gritar igual a un gol
el hundimiento de un barco
a agitar el ser nacional
por un campeonato
postergar el servicio militar
rindiendo tiro al blanco
hoy desaprende a grandes pasos,
coordenadas diacrónicas y sincrónicas
entramados con espacios de continuo movimiento,
esa luz que ilumina su contexto y deambula en su mirada.
miércoles, 5 de mayo de 2010
La palabra en acto.
“Así como cada forma tiene su complemento,
cada hombre es el complemento de una forma
que se realiza con sus actos”. Del oráculo “I Ching.”
Tomó distancia con sutiles indiferencias,
marcó el límite geográfico de su tolerancia,
puso en práctica su estrategia a contra flecha
de repetidas costumbres e impaciencias.
El cuerpo en el lenguaje de su escena
aprovechó las posibilidades de su proxemia,
se apropió del discurso, desencantando
los hábitos de una vieja escenografía.
Otrora -el papel en su origen-
había buscado otras formas
de expresar lo indecible, buscaba diferencias
esculpía silencios, ensayaba inventos…
De pronto, otra vez inadvertido,
en la aventura de la búsqueda:
entre mímica, susurro, respiración y danza
los indicios se le hacen verbo, símbolo claro.
Con la marea del tiempo alcanza la otra orilla,
la punta de su lápiz hace garabatos
en la arena removida de su conquista,
sus amores le acompañan con canciones y melodías.
El éter cargado de energía materializa la acción,
su lengua es tono más allá de su dicción,
los comensales advierten los lugares
la dimensión de sus inventadas señales.
Las falsas posturas desnudan
grotescas fotos de ostentación,
el egotismo satura la paciencia,
los retratos barrocos son develados.
-Él- madura el sentimiento que encuentra sentido,
la poesía se deja fluir en su lúdica función,
el caos se ordena,
mil hojas abrigan su pasión
Y esta compleja red de signos
le anuncian sin palabras que:
¡se ha vencido!
¡se ha vencido!
cada hombre es el complemento de una forma
que se realiza con sus actos”. Del oráculo “I Ching.”
Tomó distancia con sutiles indiferencias,
marcó el límite geográfico de su tolerancia,
puso en práctica su estrategia a contra flecha
de repetidas costumbres e impaciencias.
El cuerpo en el lenguaje de su escena
aprovechó las posibilidades de su proxemia,
se apropió del discurso, desencantando
los hábitos de una vieja escenografía.
Otrora -el papel en su origen-
había buscado otras formas
de expresar lo indecible, buscaba diferencias
esculpía silencios, ensayaba inventos…
De pronto, otra vez inadvertido,
en la aventura de la búsqueda:
entre mímica, susurro, respiración y danza
los indicios se le hacen verbo, símbolo claro.
Con la marea del tiempo alcanza la otra orilla,
la punta de su lápiz hace garabatos
en la arena removida de su conquista,
sus amores le acompañan con canciones y melodías.
El éter cargado de energía materializa la acción,
su lengua es tono más allá de su dicción,
los comensales advierten los lugares
la dimensión de sus inventadas señales.
Las falsas posturas desnudan
grotescas fotos de ostentación,
el egotismo satura la paciencia,
los retratos barrocos son develados.
-Él- madura el sentimiento que encuentra sentido,
la poesía se deja fluir en su lúdica función,
el caos se ordena,
mil hojas abrigan su pasión
Y esta compleja red de signos
le anuncian sin palabras que:
¡se ha vencido!
¡se ha vencido!
sábado, 1 de mayo de 2010
El cuerpo esa morada indecible…
La piel vestida sólo insinúa las curvas y el secreto de sus pieles,
a juzgar por su postura ama la “S” por las formas que pronuncia,
ha elegido la ausencia de amuletos, cruces, estrellas y tatuajes,
ocultos arbotantes en sus flancos sostienen sus instantes,
esos cuartos escritos de antemano y otros tardíos - páginas en blanco-
de tanto en tanto unas palabras: placer minimalista de su canto,
un espacio despojado de su bienes y un abovedado cielo de intemperies,
aquella carne nació con el grito inicial de su lenguaje, un pez sereno
en el agua que lo alcanza y en el fondo ese fósforo inquieto de sus llamas,
ha encontrado trampas nativas y heredadas: bosques de su alma,
cada arruga -de góticos cristales- le recuerda agridulces claroscuros,
hoy mira desde lejos sus andamios, las vigas cruzadas de sus arcos…
a juzgar por su postura ama la “S” por las formas que pronuncia,
ha elegido la ausencia de amuletos, cruces, estrellas y tatuajes,
ocultos arbotantes en sus flancos sostienen sus instantes,
esos cuartos escritos de antemano y otros tardíos - páginas en blanco-
de tanto en tanto unas palabras: placer minimalista de su canto,
un espacio despojado de su bienes y un abovedado cielo de intemperies,
aquella carne nació con el grito inicial de su lenguaje, un pez sereno
en el agua que lo alcanza y en el fondo ese fósforo inquieto de sus llamas,
ha encontrado trampas nativas y heredadas: bosques de su alma,
cada arruga -de góticos cristales- le recuerda agridulces claroscuros,
hoy mira desde lejos sus andamios, las vigas cruzadas de sus arcos…
sábado, 24 de abril de 2010
MODOS DE ANDAR
Él o ella - más allá del género
y atributos peculiares –
tienen distintas instrucciones
para un buen desayuno:
ella no quiere que le insistan con atenciones,
el no pude dejar de servirle dos cucharitas de azúcar,
las ingestas van desde huevos fritos con panceta
hasta una sola taza de café
caliente, amargo, fuerte y escaso
igual al rezo de su nemotecnia,
la lista de bebidas también difiere en abundancia,
algunos despertares tienen dispares cronogramas
que van desde las seis a las diez de la mañana,
Cada uno o cada cual, en sus propias singularidades
adhieren a pluralidades de costumbres,
aman o aborrecen ciertos animales
entre otras opciones intermedias,
aún nadie ha descubierto el mejor criterio de ser feliz,
algún método de disfrutar las mejores vacaciones,
la ideología que inspira el más alto proceder,
los secretos de placeres amatorios,
gustos por una estética de formas abiertas y redondas
o los estilos rectos, seguros y cerrados,
en cuestiones menores:
hay distintas maneras de conducir un coche
de fijar posición en el fútbol, la música o el arte.
--------------------------------------------------------------------------------
EL DISCURSO ME PRECEDE.
Estoy aquí con los fragmentos de aquellas novelas que otros escribieron,
autores de mapas familiares y amigos diversos que están en los estantes,
con los poemas de amores y desvelos y con las páginas en blanco,
también con mis re-escrituras, una letra nueva y esta voz propia algo tardía,
hay amigos que en los banquetes de las sobremesas estimulan mi palabra,
versiones incompletas que vuelvo a revisar en los descansos de algunas caminatas,
quizás, es ahí, cuando me dejo estar, es donde aparece mi íntima verdad,
madurando en este otoño las semillas de aquellas suspendidas reflexiones,
en ese mundo es posible ensanchar las alternativas de nuestra subjetividad,
sembrar en esos espacios anárquicos: nuevos , singulares, variados cultivos,
respetar la autonomía y enriquecerse en lo diverso,
mirar, sentir, pensar, hacer, estar, decir distinto,
uno puede huir de chantajes y miserias afectivas,
de ciertos diálogos mercantiles, militares, binarios y fabriles,
alejarse de: autoritarios, envidiosos, manipuladores, mete-culpas…
elegir un medio ambiente : sensible, lúdico y humano,
es cuestión de decir “Sí” o “No”,
elegir dónde estar y dónde no estar.
y atributos peculiares –
tienen distintas instrucciones
para un buen desayuno:
ella no quiere que le insistan con atenciones,
el no pude dejar de servirle dos cucharitas de azúcar,
las ingestas van desde huevos fritos con panceta
hasta una sola taza de café
caliente, amargo, fuerte y escaso
igual al rezo de su nemotecnia,
la lista de bebidas también difiere en abundancia,
algunos despertares tienen dispares cronogramas
que van desde las seis a las diez de la mañana,
Cada uno o cada cual, en sus propias singularidades
adhieren a pluralidades de costumbres,
aman o aborrecen ciertos animales
entre otras opciones intermedias,
aún nadie ha descubierto el mejor criterio de ser feliz,
algún método de disfrutar las mejores vacaciones,
la ideología que inspira el más alto proceder,
los secretos de placeres amatorios,
gustos por una estética de formas abiertas y redondas
o los estilos rectos, seguros y cerrados,
en cuestiones menores:
hay distintas maneras de conducir un coche
de fijar posición en el fútbol, la música o el arte.
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EL DISCURSO ME PRECEDE.
Estoy aquí con los fragmentos de aquellas novelas que otros escribieron,
autores de mapas familiares y amigos diversos que están en los estantes,
con los poemas de amores y desvelos y con las páginas en blanco,
también con mis re-escrituras, una letra nueva y esta voz propia algo tardía,
hay amigos que en los banquetes de las sobremesas estimulan mi palabra,
versiones incompletas que vuelvo a revisar en los descansos de algunas caminatas,
quizás, es ahí, cuando me dejo estar, es donde aparece mi íntima verdad,
madurando en este otoño las semillas de aquellas suspendidas reflexiones,
en ese mundo es posible ensanchar las alternativas de nuestra subjetividad,
sembrar en esos espacios anárquicos: nuevos , singulares, variados cultivos,
respetar la autonomía y enriquecerse en lo diverso,
mirar, sentir, pensar, hacer, estar, decir distinto,
uno puede huir de chantajes y miserias afectivas,
de ciertos diálogos mercantiles, militares, binarios y fabriles,
alejarse de: autoritarios, envidiosos, manipuladores, mete-culpas…
elegir un medio ambiente : sensible, lúdico y humano,
es cuestión de decir “Sí” o “No”,
elegir dónde estar y dónde no estar.
miércoles, 21 de abril de 2010
RAZONES: CAPITALES.
“…el modo de producción del hombre determina su
pensamiento y sus deseos…”
“ los hombres son autores y actores de su historia”
El hombre se caracteriza “por el principio de movimiento”
“…el trabajo no es sólo un medio para lograr un fin
-el producto-, sino un fin en sí, la expresión significativa
de la energía humana, por eso el trabajo es susceptible
de ser gozado.”
Kart Marx
esta bien visto
tener algún infarto
cerebral o cardíaco,
picos de presión
o arritmias de dudosa moral
-abstenerse de cuestiones de género-
andar en quinta
sin cinturón de seguridad,
trabajar y entretenerse sin descansos ni recreos,
sin ningún hastío que despierte rebelión,
de tal suerte que leer sea una extrañeza
y pensar una excepción
hoy hombres y mujeres escalan para ser mirados,
muchos suben a cimas equivocadas
orientados por una estrella muerta y fugaz :
“creyendo ir al norte fue al sur”,
común, obediente, nivelado, de ego expandido,
occidental, agresivo, insensible, sintéticamente plástico
de sus afanes y sudores nada queda para sí,
ya no fabrica sus propios perfumes,
hay una humanidad de toma y daca,
los secretos son futuros negocios e intercambios
y esa tendencia hegemónica de creer:
que todos tienen iguales apetencias y modales
incomodan las evidencias de ciertas verdades,
el modelo necesita personas falsamente alegres,
la gente hace cola y espera el sorteo de sus números,
las noticias son mercancía – una suerte de espectáculo –
¿Quién es? ¿Qué quiere? ¿Con quién?
mientras confunden los íconos con flechas,
los panfletos, escaparates y la mesa de los saldos.
No es extraño que exista un miedo al asombro
entre tantos ruidos, hábitos y patrones,
no obstante, hay algunas sonrisas que revelan
cierta gambeta a los guiones globales :
un deseo que se mueve sin semáforos en rojo
que ni el último pétalo
de una margarita los detiene.
----------------------------------------------------------------------------------
OTRAS RAZONES.
todas las razones las siente el cuerpo
en el juego de sus múltiples lenguajes,
andar por la vida con sentidos,
un darse cuenta de palabras invisibles,
-la piel que sabe su propio abecedario-
esa explosión de cosas aprendidas,
la percepción de las diferencias
en aquellos tonos musculares,
ese volver a mirarse
a buscar otros estilos y preferencias,
los toques sutiles de la conciencia,
la atención en la caricia
pensamiento y sus deseos…”
“ los hombres son autores y actores de su historia”
El hombre se caracteriza “por el principio de movimiento”
“…el trabajo no es sólo un medio para lograr un fin
-el producto-, sino un fin en sí, la expresión significativa
de la energía humana, por eso el trabajo es susceptible
de ser gozado.”
Kart Marx
esta bien visto
tener algún infarto
cerebral o cardíaco,
picos de presión
o arritmias de dudosa moral
-abstenerse de cuestiones de género-
andar en quinta
sin cinturón de seguridad,
trabajar y entretenerse sin descansos ni recreos,
sin ningún hastío que despierte rebelión,
de tal suerte que leer sea una extrañeza
y pensar una excepción
hoy hombres y mujeres escalan para ser mirados,
muchos suben a cimas equivocadas
orientados por una estrella muerta y fugaz :
“creyendo ir al norte fue al sur”,
común, obediente, nivelado, de ego expandido,
occidental, agresivo, insensible, sintéticamente plástico
de sus afanes y sudores nada queda para sí,
ya no fabrica sus propios perfumes,
hay una humanidad de toma y daca,
los secretos son futuros negocios e intercambios
y esa tendencia hegemónica de creer:
que todos tienen iguales apetencias y modales
incomodan las evidencias de ciertas verdades,
el modelo necesita personas falsamente alegres,
la gente hace cola y espera el sorteo de sus números,
las noticias son mercancía – una suerte de espectáculo –
¿Quién es? ¿Qué quiere? ¿Con quién?
mientras confunden los íconos con flechas,
los panfletos, escaparates y la mesa de los saldos.
No es extraño que exista un miedo al asombro
entre tantos ruidos, hábitos y patrones,
no obstante, hay algunas sonrisas que revelan
cierta gambeta a los guiones globales :
un deseo que se mueve sin semáforos en rojo
que ni el último pétalo
de una margarita los detiene.
----------------------------------------------------------------------------------
OTRAS RAZONES.
todas las razones las siente el cuerpo
en el juego de sus múltiples lenguajes,
andar por la vida con sentidos,
un darse cuenta de palabras invisibles,
-la piel que sabe su propio abecedario-
esa explosión de cosas aprendidas,
la percepción de las diferencias
en aquellos tonos musculares,
ese volver a mirarse
a buscar otros estilos y preferencias,
los toques sutiles de la conciencia,
la atención en la caricia
domingo, 11 de abril de 2010
“LA RAZÓN COMPLEJA”
“ creo en una razón mucho más compleja
que de alguna manera comprende todos
los mecanismos del pensamiento,
que no descarta la zonas instintivas,
afectivas e inconscientes”
Juan Pablo Renzi
Escribo sobre los cristales empañados
- en minúsculas y en borrador -
esmerilando las palabras en los bordes mudos,
arrojado a las blancas aguas insondables,
objetos invisibles
y aquellas perspectivas de luces y apagones,
¿de dónde vienen?
relámpagos fugaces de viejos soles
o este foco de atención que alumbra mi intelecto,
en los bocetos los textos flotan ondulantes
en la marea de los ánimos claroscuros,
en la superficie sus tramas
y en el fondo los fluidos profundos,
un horizonte de quimeras
en las nubes pasteles y curiosas de sus días,
los vientos empujan o detienen
acorde a los dioses que los representan,
arden ocres, ciertas ansias
en las primeras brazas del otoño,
hay hombres que hacen rectas con reglas en los campos
y otros - como yo -
andan por las curvas sinuosas de las naturales pasiones.
------------------------------------------------------------------------------------
“RAZÓN POÉTICA”
“La filosofía trazará de lo humano un esquema, promesa de
seguridad, como si dijera: ‘si te atienes a esto, si reduces
tu vida a este ser, claro, seguro, idéntico a sí mismo,
estarás a salvo; ninguna fuerza, ni siquiera la de los dioses, te podrá
arrebatar tu condición’. Pero el hombre prosigue su vida, su
historia. Porque , además de la llamada ‘naturaleza racional’,
conserva siempre algo de la primitiva mezcla sagrada, de la
participación misteriosa y primaria con la realidad toda; algo
del mundo del mito y de la fábula; tiene un sueño. Quiere ser y,
excepto los llamados filósofos, confía su ser, no a la realización
del claro esquema racional, sino a un oscuro e indefinible
anhelo; anhelo oscuro más fuerte que nada, que le hace
lanzarse sin ver porque teme no tener tiempo, o porque teme
despertar, si mira. Mientras que los filósofos desde siempre
lo llaman a la vigilia, el se obstina en su vida sonámbula, tan
parecida a la que llevó en la caverna maternal. Se siente en el
mundo, en medio de las cosas que son, como una larva que ha
de crecer y formarse. Y no puede detenerse a mirar.”
María Zambrano
Una noche de tormentas,
enrededor de una mesa,
dialogaban el filósofo y el poeta,
el banquete de aromáticos sabores
era una gran fiesta,
la plenitud de sus humanidades;
después de ecologizar sus saberes
degustaron extraños, ocultos e ignorados manjares,
y el horizonte fue más amplio
-curiosamente- desde aquel día,
dejaron de ladrar los perros
en las fronteras de sus mansiones,
no reflejaron lo real –cosa imposible-
no representaron nada,
el poeta dijo apenas:
-mi imaginación es una realidad irrefutable-,
el filósofo propuso vivir con cierta incertidumbre,
sin someterse a mediación dejaron para otra ocasión
los criterios de verdad, de expresión y de belleza,
no definir y suspender las sentencias
fueron las premisas en aquellas circunstancias
ya que las circunstancias también cambian,
y a la esperanza de una noche
le sucede el pesimismo de una mañana,
determinaron las coordenadas del altar de los sabios:
fijaron su posición en el abside del universo,
y la flor más bella en el asteroide B 612
al cuidado de un tal “Principito”,
hicieron bocetos de interrogantes perpetuos,
hablaron de objetos invisibles
y de aquellos tan cercanos : sus vasos y sus platos,
abrieron todas sus puertas:
despertaron de su pereza y entropía,
los ruidosos goznes de las ciencias,
sobre el mantel dejaron los hallazgos
-pertenencias de botelleros y cirujas-,
de los jardines llegaron a las ventanas:
el grillo, la araña y el pájaro,
por las rendijas de los umbrales:
lo absurdo, lo imposible, lo mágico,
la música, el ritmo, los colores,
una galaxia de emociones,
se reconocieron en otros personajes,
compartieron cuentos, novelas, objetos culturales,
intercambiaron sensibilidades, prejuicios,
historias brillantes y oscuros laberintos,
todos los tiempos coexistían en esos instantes,
deseaban ir a otros mundos
a la opacidad de la moléculas
y al ciber espacio,
plurales, diversos, sin prólogos ni epílogos
aceptaron el desafío de ser amigos
también en los días soleados de sus tiempos.
que de alguna manera comprende todos
los mecanismos del pensamiento,
que no descarta la zonas instintivas,
afectivas e inconscientes”
Juan Pablo Renzi
Escribo sobre los cristales empañados
- en minúsculas y en borrador -
esmerilando las palabras en los bordes mudos,
arrojado a las blancas aguas insondables,
objetos invisibles
y aquellas perspectivas de luces y apagones,
¿de dónde vienen?
relámpagos fugaces de viejos soles
o este foco de atención que alumbra mi intelecto,
en los bocetos los textos flotan ondulantes
en la marea de los ánimos claroscuros,
en la superficie sus tramas
y en el fondo los fluidos profundos,
un horizonte de quimeras
en las nubes pasteles y curiosas de sus días,
los vientos empujan o detienen
acorde a los dioses que los representan,
arden ocres, ciertas ansias
en las primeras brazas del otoño,
hay hombres que hacen rectas con reglas en los campos
y otros - como yo -
andan por las curvas sinuosas de las naturales pasiones.
------------------------------------------------------------------------------------
“RAZÓN POÉTICA”
“La filosofía trazará de lo humano un esquema, promesa de
seguridad, como si dijera: ‘si te atienes a esto, si reduces
tu vida a este ser, claro, seguro, idéntico a sí mismo,
estarás a salvo; ninguna fuerza, ni siquiera la de los dioses, te podrá
arrebatar tu condición’. Pero el hombre prosigue su vida, su
historia. Porque , además de la llamada ‘naturaleza racional’,
conserva siempre algo de la primitiva mezcla sagrada, de la
participación misteriosa y primaria con la realidad toda; algo
del mundo del mito y de la fábula; tiene un sueño. Quiere ser y,
excepto los llamados filósofos, confía su ser, no a la realización
del claro esquema racional, sino a un oscuro e indefinible
anhelo; anhelo oscuro más fuerte que nada, que le hace
lanzarse sin ver porque teme no tener tiempo, o porque teme
despertar, si mira. Mientras que los filósofos desde siempre
lo llaman a la vigilia, el se obstina en su vida sonámbula, tan
parecida a la que llevó en la caverna maternal. Se siente en el
mundo, en medio de las cosas que son, como una larva que ha
de crecer y formarse. Y no puede detenerse a mirar.”
María Zambrano
Una noche de tormentas,
enrededor de una mesa,
dialogaban el filósofo y el poeta,
el banquete de aromáticos sabores
era una gran fiesta,
la plenitud de sus humanidades;
después de ecologizar sus saberes
degustaron extraños, ocultos e ignorados manjares,
y el horizonte fue más amplio
-curiosamente- desde aquel día,
dejaron de ladrar los perros
en las fronteras de sus mansiones,
no reflejaron lo real –cosa imposible-
no representaron nada,
el poeta dijo apenas:
-mi imaginación es una realidad irrefutable-,
el filósofo propuso vivir con cierta incertidumbre,
sin someterse a mediación dejaron para otra ocasión
los criterios de verdad, de expresión y de belleza,
no definir y suspender las sentencias
fueron las premisas en aquellas circunstancias
ya que las circunstancias también cambian,
y a la esperanza de una noche
le sucede el pesimismo de una mañana,
determinaron las coordenadas del altar de los sabios:
fijaron su posición en el abside del universo,
y la flor más bella en el asteroide B 612
al cuidado de un tal “Principito”,
hicieron bocetos de interrogantes perpetuos,
hablaron de objetos invisibles
y de aquellos tan cercanos : sus vasos y sus platos,
abrieron todas sus puertas:
despertaron de su pereza y entropía,
los ruidosos goznes de las ciencias,
sobre el mantel dejaron los hallazgos
-pertenencias de botelleros y cirujas-,
de los jardines llegaron a las ventanas:
el grillo, la araña y el pájaro,
por las rendijas de los umbrales:
lo absurdo, lo imposible, lo mágico,
la música, el ritmo, los colores,
una galaxia de emociones,
se reconocieron en otros personajes,
compartieron cuentos, novelas, objetos culturales,
intercambiaron sensibilidades, prejuicios,
historias brillantes y oscuros laberintos,
todos los tiempos coexistían en esos instantes,
deseaban ir a otros mundos
a la opacidad de la moléculas
y al ciber espacio,
plurales, diversos, sin prólogos ni epílogos
aceptaron el desafío de ser amigos
también en los días soleados de sus tiempos.
miércoles, 31 de marzo de 2010
Tramite jubilatorio
A las seis de la tarde,
a las seis en punto de esa tarde,
los ingresantes salían del propedéutico,
en caminos a contra flecha
se enfrentan: dos páginas en blanco,
una que empezaba
y otra nueva
con treinta y seis hojas previas,
yo miraba aquellas experiencias puras,
los conocimientos nuevos:
amores, desvelos, movimientos,
los placeres y dolores de la piel,
las coetáneas con-vivencias
en este contemporáneo momento,
edad de ídolos, de sueños o hastíos,
nada es reposo, ni ellos ni yo
sólo las formas son distintas,
observo los cuerpos
sus desbordantes palabras,
los sentidos que asoman al mundo,
se me ocurre hablarles en silencio
como un jubilado maestro:
suspendan y confronten las creencias,
interpelen la enseñanza
y más aún lo que más tarde aprendan,
lo primero no siempre se sostiene,
después es necesario volver a aprender,
perciban las sensaciones más profundas
la aceptación y el rechazo,
las grises confusiones, los empates,
la duda siempre es razonable,
es necesaria cierta anarquía algún día,
una herejía silenciosa
asumir el riesgo y la inquietud
¿seguidores o creadores?
esa es la cuestión,
renunciar alguna vez
a las seguridades.
Un antiguo alumno hace una reverencia
por los saberes compartidos,
otro me saluda con parecido respeto,
alguien me habla de aquel temperamento
en secretaría me tratan con delicada atención,
una compañera se alegra por mis tránsitos,
tres colegas me ven muy bien,
y yo me siento satisfecho
con mis nuevos viejos años. 30.03.10
------------------------------------------------------------------------------------
A veces.
A veces el agua se mece tranquila
y vemos el paraíso de los peces
fluir en el paisaje
A veces los planetas
se alinean
y los patos caminan en fila
A veces las galletitas
con manteca
caen boca arriba
A veces
nada se opone
y tenemos muy buen día
A veces
la vida te regala frutillas
y uno se sienta en sus banquetes
A veces
esto es el logro
de los fracasos enmendados
A veces
aquellos dolores madurados
devienen en poesía
A veces
podemos esculpir el tiempo
a nuestras formas elegidas
A veces
pintamos con los colores disponibles
o cantamos en lo posible nuestras premisas
-------------------------------------------------------------------------------------
Los ríos de Saer.
“ ¿O les vas a dar la razón a los que quieren convencerte que sos un ente, un títere que sirve solamente para laburar y consumir?
Patricia Theuler.
Le canto a lo temporal de sus aguas
a la presencia permanente
en la vida de sus mortales,
al secreto de sus voces de vidas silenciosas,
testigos amigos y confidentes,
de inmigrantes de otros ojos en sus costas,
de nativos de tiempos y presencias,
de herederos de nuevas obras,
a las mujeres y hombres
que le preguntan, gozan y lloran:
en sus márgenes, en sus ollas,
en los remolinos de sus historias.
Le canto a esos ríos, entre otros,
-uno caudaloso que camina -
que enseña a soñar otras vidas,
que nos impulsa a cruzar contra corriente
y nos llena de paisajes
los que tienen el valor de llegar
a la otra orilla.
a las seis en punto de esa tarde,
los ingresantes salían del propedéutico,
en caminos a contra flecha
se enfrentan: dos páginas en blanco,
una que empezaba
y otra nueva
con treinta y seis hojas previas,
yo miraba aquellas experiencias puras,
los conocimientos nuevos:
amores, desvelos, movimientos,
los placeres y dolores de la piel,
las coetáneas con-vivencias
en este contemporáneo momento,
edad de ídolos, de sueños o hastíos,
nada es reposo, ni ellos ni yo
sólo las formas son distintas,
observo los cuerpos
sus desbordantes palabras,
los sentidos que asoman al mundo,
se me ocurre hablarles en silencio
como un jubilado maestro:
suspendan y confronten las creencias,
interpelen la enseñanza
y más aún lo que más tarde aprendan,
lo primero no siempre se sostiene,
después es necesario volver a aprender,
perciban las sensaciones más profundas
la aceptación y el rechazo,
las grises confusiones, los empates,
la duda siempre es razonable,
es necesaria cierta anarquía algún día,
una herejía silenciosa
asumir el riesgo y la inquietud
¿seguidores o creadores?
esa es la cuestión,
renunciar alguna vez
a las seguridades.
Un antiguo alumno hace una reverencia
por los saberes compartidos,
otro me saluda con parecido respeto,
alguien me habla de aquel temperamento
en secretaría me tratan con delicada atención,
una compañera se alegra por mis tránsitos,
tres colegas me ven muy bien,
y yo me siento satisfecho
con mis nuevos viejos años. 30.03.10
------------------------------------------------------------------------------------
A veces.
A veces el agua se mece tranquila
y vemos el paraíso de los peces
fluir en el paisaje
A veces los planetas
se alinean
y los patos caminan en fila
A veces las galletitas
con manteca
caen boca arriba
A veces
nada se opone
y tenemos muy buen día
A veces
la vida te regala frutillas
y uno se sienta en sus banquetes
A veces
esto es el logro
de los fracasos enmendados
A veces
aquellos dolores madurados
devienen en poesía
A veces
podemos esculpir el tiempo
a nuestras formas elegidas
A veces
pintamos con los colores disponibles
o cantamos en lo posible nuestras premisas
-------------------------------------------------------------------------------------
Los ríos de Saer.
“ ¿O les vas a dar la razón a los que quieren convencerte que sos un ente, un títere que sirve solamente para laburar y consumir?
Patricia Theuler.
Le canto a lo temporal de sus aguas
a la presencia permanente
en la vida de sus mortales,
al secreto de sus voces de vidas silenciosas,
testigos amigos y confidentes,
de inmigrantes de otros ojos en sus costas,
de nativos de tiempos y presencias,
de herederos de nuevas obras,
a las mujeres y hombres
que le preguntan, gozan y lloran:
en sus márgenes, en sus ollas,
en los remolinos de sus historias.
Le canto a esos ríos, entre otros,
-uno caudaloso que camina -
que enseña a soñar otras vidas,
que nos impulsa a cruzar contra corriente
y nos llena de paisajes
los que tienen el valor de llegar
a la otra orilla.
sábado, 27 de marzo de 2010
esta página en blanco es …
entre otras cosas: nada,
la lucha entre lo que dice y calla,
el espejo que me mira y me miro,
aquella inquietud y esta curiosidad,
el sol, la lluvia y la neblina en el abecedario,
lo que es y no es y mucho más,
lo nuevo que es posible construir,
lo viejo que se mantiene y define,
el sueño exagerado que me ayuda a caminar,
los lugares por dónde quiero circular,
todos los amores y sus avatares,
aquella flecha que marca el horizonte
entre las múltiples opciones de la rosa de los vientos,
la palabra que duerme y se despierta,
el viaje y su coraje a un país desconocido,
un yo y un nosotros en la mixtura de su argamasa,
mi exaltación y tu desmesura,
un mecano de papel de aquellos plegados:
barquito, avión, rosa…
la receta de sus ñoquis,
los variados pentagramas familiares,
el cielo de sus tareas en los ojos asombrados,
los pinceles de sus cuadros,
todas las pasiones que hemos desnudado,
entre otras cosas: lo que fue y será…
la lucha entre lo que dice y calla,
el espejo que me mira y me miro,
aquella inquietud y esta curiosidad,
el sol, la lluvia y la neblina en el abecedario,
lo que es y no es y mucho más,
lo nuevo que es posible construir,
lo viejo que se mantiene y define,
el sueño exagerado que me ayuda a caminar,
los lugares por dónde quiero circular,
todos los amores y sus avatares,
aquella flecha que marca el horizonte
entre las múltiples opciones de la rosa de los vientos,
la palabra que duerme y se despierta,
el viaje y su coraje a un país desconocido,
un yo y un nosotros en la mixtura de su argamasa,
mi exaltación y tu desmesura,
un mecano de papel de aquellos plegados:
barquito, avión, rosa…
la receta de sus ñoquis,
los variados pentagramas familiares,
el cielo de sus tareas en los ojos asombrados,
los pinceles de sus cuadros,
todas las pasiones que hemos desnudado,
entre otras cosas: lo que fue y será…
martes, 23 de marzo de 2010
Los interrogantes perpetuos.
"La poesía es una lucha feroz contra las palabras y una queja interminable por ese destierro del cuerpo que ocurre siempre a manos del lenguaje" María Negroni.
¿Dónde germinan aquellas historias
que han aglutinado estos átomos extraños?
las escrituras de este viajero
fascinado de sus aventuras
esta curiosidad anarquista cuyo destino
es el sabor agridulce de las in-comodidades
la libertad de no escribir por encargo
en esta sobredosis de percepciones
el asombro de estas cachetadas
y aplausos que hay en mí
-los turistas de la vida me venden folletos de viaje-
mientras dibujo en borrador el mapa de estos gustos
cuesta caro ser aprendiz de poeta
leer, escribir, pensar más y mejor
en alguna primavera
ha germinado mi palabra
en algún septiembre
este amor de girasol
yo puedo dar cuenta
de sus vestigios y permanencias
de algún acto heroico
de mis iniciales cobardías
otrora he gritado en silencio lo dolores,
hoy son voces, lágrimas de tinta
tengo huellas y señales
de algunos despertares
esas imprudencias
bien recibidas
las decisiones que se toman cada vez
que se bifurca el camino
la búsqueda de nuevos algoritmos
en la física activa de todas las mañanas
----------------------------------------------------------------------------
Modelo estructural.
los parentescos son transitorios
cuando la moral general apela a los chantajes
los que traicionan la ternura
han construido un canon
el amor así es un minué
de saludos, formas e intrigas
el molde pronto se hace trizas
porque nadie puede sostener
el viejo jarrón
que se ha caído de sus manos
¿Dónde germinan aquellas historias
que han aglutinado estos átomos extraños?
las escrituras de este viajero
fascinado de sus aventuras
esta curiosidad anarquista cuyo destino
es el sabor agridulce de las in-comodidades
la libertad de no escribir por encargo
en esta sobredosis de percepciones
el asombro de estas cachetadas
y aplausos que hay en mí
-los turistas de la vida me venden folletos de viaje-
mientras dibujo en borrador el mapa de estos gustos
cuesta caro ser aprendiz de poeta
leer, escribir, pensar más y mejor
en alguna primavera
ha germinado mi palabra
en algún septiembre
este amor de girasol
yo puedo dar cuenta
de sus vestigios y permanencias
de algún acto heroico
de mis iniciales cobardías
otrora he gritado en silencio lo dolores,
hoy son voces, lágrimas de tinta
tengo huellas y señales
de algunos despertares
esas imprudencias
bien recibidas
las decisiones que se toman cada vez
que se bifurca el camino
la búsqueda de nuevos algoritmos
en la física activa de todas las mañanas
----------------------------------------------------------------------------
Modelo estructural.
los parentescos son transitorios
cuando la moral general apela a los chantajes
los que traicionan la ternura
han construido un canon
el amor así es un minué
de saludos, formas e intrigas
el molde pronto se hace trizas
porque nadie puede sostener
el viejo jarrón
que se ha caído de sus manos
domingo, 21 de marzo de 2010
Sus dolores.
“Ante el dolor de los demás”
Susan Sontag.
El dolor atroz
es lo que muere en él
no es una muerte, ni dos, ni tres
son los huesos pardos de lo que hubiera querido ayer
un reflejo turbio, solitario, indefinido
que devela las sombras chinescas de su olvido
traducción imposible tienen estos lenguajes – el tuyo el mío el otro -
escondidos en las proyecciones opacas de sus letras
el hombre ha deshabitado aquella casa
el río de arena se ha llevado el pueblo que no existe
nada es lo que era
nada es
la plaza, la escuela
espectros que el viento lleva
el hombre
acuna al niño que era
acaricia el despertar
que nunca viera
desasosiego
en la ausencia de la ausencia
y en mis manos
aquella arcilla de su tierra
-------------------------------------------------------------------------------------
De todo un poco:
todo por dos renglones.
No te creas todo lo que te dicen, y a su vez:
no descreas de todo lo que te dicen.
“Ama a tu prójimo como a ti mismo”
¿amarías a hitler? ¿a un torturador? ¿ a un asesino?
Los ratones son capitalistas
de dientes de leche.
Todo tiene un límite,
incluso esta oración.
Susan Sontag.
El dolor atroz
es lo que muere en él
no es una muerte, ni dos, ni tres
son los huesos pardos de lo que hubiera querido ayer
un reflejo turbio, solitario, indefinido
que devela las sombras chinescas de su olvido
traducción imposible tienen estos lenguajes – el tuyo el mío el otro -
escondidos en las proyecciones opacas de sus letras
el hombre ha deshabitado aquella casa
el río de arena se ha llevado el pueblo que no existe
nada es lo que era
nada es
la plaza, la escuela
espectros que el viento lleva
el hombre
acuna al niño que era
acaricia el despertar
que nunca viera
desasosiego
en la ausencia de la ausencia
y en mis manos
aquella arcilla de su tierra
-------------------------------------------------------------------------------------
De todo un poco:
todo por dos renglones.
No te creas todo lo que te dicen, y a su vez:
no descreas de todo lo que te dicen.
“Ama a tu prójimo como a ti mismo”
¿amarías a hitler? ¿a un torturador? ¿ a un asesino?
Los ratones son capitalistas
de dientes de leche.
Todo tiene un límite,
incluso esta oración.
viernes, 12 de marzo de 2010
Aojar.
Des-cubre el mal de ojo
Des-arma aquellas miradas
Res-guarda tus íntimas riquezas
Ad-mira grandes mujeres y hombres
Hay ocultos y mezquinos veedores
Bizcos y estrechos super-visores
Enemigos aparentemente amorosos
A-línea las defensas, esas torres
Des-vela el sentido
Que no siente
Aquellos voraces
Que se comen a sí-mismo
Des-arma aquellas miradas
Res-guarda tus íntimas riquezas
Ad-mira grandes mujeres y hombres
Hay ocultos y mezquinos veedores
Bizcos y estrechos super-visores
Enemigos aparentemente amorosos
A-línea las defensas, esas torres
Des-vela el sentido
Que no siente
Aquellos voraces
Que se comen a sí-mismo
viernes, 5 de marzo de 2010
Vacío, nada y ausencia.
Conciencia de vacío
que abierto aspira a llenarse
sentir el germen
una esperanza donde anida el principio
umbral de todo por-venir
conquista de aquel instante
que hace futuro.
vasija vacía
que sueña la lluvia
agua nueva
que renueva
en este desborde de silencio
en aquel movimiento de pasos invisibles
en la grieta de las palabras que grita lo indecible
la nada me despierta
la nada es semilla
ese mundo que empieza
en las palabras
cuerpo -carne sensible-
y de aquellas manos aquellos usos
y de aquellos ojos lo imposible
se nace con un alma vacía
se manchan las páginas en blanco
con soles, lloviznas y neblinas
gestos danzas lenguajes
sin piel no existe el universo
no hay concepto sin acción
y el verbo sin movimiento es fantasía
se van rompiendo
los platos de sus lozas
la arena y el río
marcan sus horas
aquella ausencia
aquí y ahora ese recuerdo
a solas, sin visitas al cementerio.
Escribo, cuando me lees, me reescribo
y soy por tu mirada ausente
pues la propia no me alcanza
soy lo que vuelve de mi por estar con otros
más que dar recibo la palabra
me interpelan los espejos
la ausencia de tus cartas.
que abierto aspira a llenarse
sentir el germen
una esperanza donde anida el principio
umbral de todo por-venir
conquista de aquel instante
que hace futuro.
vasija vacía
que sueña la lluvia
agua nueva
que renueva
en este desborde de silencio
en aquel movimiento de pasos invisibles
en la grieta de las palabras que grita lo indecible
la nada me despierta
la nada es semilla
ese mundo que empieza
en las palabras
cuerpo -carne sensible-
y de aquellas manos aquellos usos
y de aquellos ojos lo imposible
se nace con un alma vacía
se manchan las páginas en blanco
con soles, lloviznas y neblinas
gestos danzas lenguajes
sin piel no existe el universo
no hay concepto sin acción
y el verbo sin movimiento es fantasía
se van rompiendo
los platos de sus lozas
la arena y el río
marcan sus horas
aquella ausencia
aquí y ahora ese recuerdo
a solas, sin visitas al cementerio.
Escribo, cuando me lees, me reescribo
y soy por tu mirada ausente
pues la propia no me alcanza
soy lo que vuelve de mi por estar con otros
más que dar recibo la palabra
me interpelan los espejos
la ausencia de tus cartas.
sábado, 27 de febrero de 2010
Sesenta.
...
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea... Octavio Paz
El mundo es un caleidoscopio
de caprichosos artesanos
las carencias
han incrementado esta abundancia
intercambio sinsabores y amores, en ningún lugar
esta escrito las subjetividades de lo que corresponde
en la cola de la espera
dejo en la mesa de entrada, mis salidas
los sudores:
en papeles apilados
aún no sé dónde germinan
las semillas de mis actos
dónde aquellos papeles en ausencia
son leídos con íntima presencia
a qué puerto llega
aquel barquito de papel
estás públicas emociones
que me dicta - hasta el momento - el corazón
me disciplino a los quehaceres
expongo los cuadros de los cambiantes humores
una trompeta triunfal u opaca me acompaña
haciendo lo que puedo - quiero - necesito
y amo
hasta los dolores
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea... Octavio Paz
El mundo es un caleidoscopio
de caprichosos artesanos
las carencias
han incrementado esta abundancia
intercambio sinsabores y amores, en ningún lugar
esta escrito las subjetividades de lo que corresponde
en la cola de la espera
dejo en la mesa de entrada, mis salidas
los sudores:
en papeles apilados
aún no sé dónde germinan
las semillas de mis actos
dónde aquellos papeles en ausencia
son leídos con íntima presencia
a qué puerto llega
aquel barquito de papel
estás públicas emociones
que me dicta - hasta el momento - el corazón
me disciplino a los quehaceres
expongo los cuadros de los cambiantes humores
una trompeta triunfal u opaca me acompaña
haciendo lo que puedo - quiero - necesito
y amo
hasta los dolores
domingo, 21 de febrero de 2010
Consanguíneos
Él no tiene en su adn
los amores que ha elegido,
los laberintos de aquel corazón
no fueron transitados de antemano,
transpira su propio pensamiento,
no apela a la costumbre
ni a otras tradiciones,
sueña al fin un solo sueño
de tanta presencia y tiempo,
igual a otros – de idéntica condición-
con historias y herencias
y aquellas circunstancias
vive , se define y sostiene su horizonte.
los amores que ha elegido,
los laberintos de aquel corazón
no fueron transitados de antemano,
transpira su propio pensamiento,
no apela a la costumbre
ni a otras tradiciones,
sueña al fin un solo sueño
de tanta presencia y tiempo,
igual a otros – de idéntica condición-
con historias y herencias
y aquellas circunstancias
vive , se define y sostiene su horizonte.
sábado, 13 de febrero de 2010
Humanismo existencial.
“El sentimiento se construye con actos.”
“…la existencia precede a la esencia, …”
“…el hombre se elije…”
Jean Paul Sartre.
Recuerda lo que te construye…
oriento mi reposera como lo hace mi mujer en sus días de girasoles,
corto el tomate en daditos al estilo de mi hija,
me pongo el cinturón de seguridad con la parecida prolijidad de mi hijo,
preparo el mate copiando el ritual de mi yerno en las mañanas,
comparto los secretos de la pintura con mi nuera,
sigo la receta de los ñoquis de mi madre –juntar los afectos a través de las comidas-
reinvento con mis nietos los sustantivos y verbos de la niñez,
rescato la invención de cuentos infantiles
que salvo del olvido a mi padre,
los insomnios compartidos con mi abuelo
y esa protección de mis travesuras
- aquella calidez que nunca enfrió mi corazón-
el sabor de los pucheros de la abuela,
bendiciones, alquimias , remedios caseros y oráculos extraños,
he copiado los moldes de aquellos versos,
una pareja de amigos me enseña ejercicios de imprudencia,
sostengo con otros de letras: la creencia en la palabra,
están también, los que han sido,
con los socios de la salud indago:
chantajes emocionales propios y ajenos,
la constelación de cercanos afectos me enseñan el otro lado de las cosas,
llevo en pequeños actos cotidianos a todos ellos,
la letra propia de cada uno y la voz en off de todos aquellos,
territorios de relación y un amor carnal por las ideas,
yo los nombro en los silencios, en las frases hechas,
en algunos dichos populares que la costumbre de la familiaridad
los transformó en citas congeladas,
palabras esculpidas en las piedras del recuerdo,
petroglifos que a veces leo
estos son los objetos del alma que me invento.
“…la existencia precede a la esencia, …”
“…el hombre se elije…”
Jean Paul Sartre.
Recuerda lo que te construye…
oriento mi reposera como lo hace mi mujer en sus días de girasoles,
corto el tomate en daditos al estilo de mi hija,
me pongo el cinturón de seguridad con la parecida prolijidad de mi hijo,
preparo el mate copiando el ritual de mi yerno en las mañanas,
comparto los secretos de la pintura con mi nuera,
sigo la receta de los ñoquis de mi madre –juntar los afectos a través de las comidas-
reinvento con mis nietos los sustantivos y verbos de la niñez,
rescato la invención de cuentos infantiles
que salvo del olvido a mi padre,
los insomnios compartidos con mi abuelo
y esa protección de mis travesuras
- aquella calidez que nunca enfrió mi corazón-
el sabor de los pucheros de la abuela,
bendiciones, alquimias , remedios caseros y oráculos extraños,
he copiado los moldes de aquellos versos,
una pareja de amigos me enseña ejercicios de imprudencia,
sostengo con otros de letras: la creencia en la palabra,
están también, los que han sido,
con los socios de la salud indago:
chantajes emocionales propios y ajenos,
la constelación de cercanos afectos me enseñan el otro lado de las cosas,
llevo en pequeños actos cotidianos a todos ellos,
la letra propia de cada uno y la voz en off de todos aquellos,
territorios de relación y un amor carnal por las ideas,
yo los nombro en los silencios, en las frases hechas,
en algunos dichos populares que la costumbre de la familiaridad
los transformó en citas congeladas,
palabras esculpidas en las piedras del recuerdo,
petroglifos que a veces leo
estos son los objetos del alma que me invento.
jueves, 4 de febrero de 2010
Amigos invisibles.
Sigmund, Jean-Paul, algunos de nombre: Pablo, Marguerite, Alejandra, Griselda, entre otros. Son seres misteriosos, mucha gente los considera malpensados, espesos, oscuros y turbios; una población más amplia los ignora.
No tienen una moral de libro canónico, como prolíferos artistas indagan las sombras y aunque a veces hablan de la muerte: los considero profundamente vivaces, sus ideas son e inspiran movimiento.
No venden garantías, propagandas electorales, reglamentos ni hojas de ruta, tampoco tienen seguro contra todo riesgo.
Me invitan de tanto en tanto, a tomar un café en una biblioteca. Me reúno generalmente una vez por mes, a solas, cara a cara, con cada uno de ellos. Un renglón de sus palabras me alcanza por semanas.
Siento que los amo, valoro su minoría elegida, la hidalguía de su soledad, la belleza de sus gestos, aquellas producciones.
Mis afectos por todos ellos no surgieron de la nada, son la consecuencia de mirarlos, escucharlos y leerlos, y de esta afición por la ficción que me acompaña y los re-inventa.
Mis amigos visibles, en parte, dialogan indirectamente con ellos: en sus coincidencias, imprudencias o marcadas diferencias.
No tienen una moral de libro canónico, como prolíferos artistas indagan las sombras y aunque a veces hablan de la muerte: los considero profundamente vivaces, sus ideas son e inspiran movimiento.
No venden garantías, propagandas electorales, reglamentos ni hojas de ruta, tampoco tienen seguro contra todo riesgo.
Me invitan de tanto en tanto, a tomar un café en una biblioteca. Me reúno generalmente una vez por mes, a solas, cara a cara, con cada uno de ellos. Un renglón de sus palabras me alcanza por semanas.
Siento que los amo, valoro su minoría elegida, la hidalguía de su soledad, la belleza de sus gestos, aquellas producciones.
Mis afectos por todos ellos no surgieron de la nada, son la consecuencia de mirarlos, escucharlos y leerlos, y de esta afición por la ficción que me acompaña y los re-inventa.
Mis amigos visibles, en parte, dialogan indirectamente con ellos: en sus coincidencias, imprudencias o marcadas diferencias.
Diálogos con Sigmund.
“Hambre y amor” mantienen cohesionada la fábrica del mundo.
Johann Christoph Friedrich Schiller.
¿Qué fines y propósitos de vida expresan los hombres en
su propia conducta,; qué esperan de la vida, qué pretenden
alcanzar con ella?
Sigmund Freud , El malestar de la cultura.
Placer y realidad es la ley universal,
los dados de la suerte
de aciertos y errores que se igualan,
el fil pendular de esta balanza,
la siembra natural de estos jardines
y aquellos desiertos,
el ajedrez que todos juegan
con sus negras y sus blancas,
esta misma escritura es el refugio
de placeres y malestares,
la voz ausente
fotografiada en el renglón,
el asumido desamparo
de abandonar la eternidad,
de objetar algunos mandamientos,
no escapo a la desgracia inevitable,
conquisto fragmentos de placer,
el goce de la belleza,
cuando la cultura se distrae
y el provecho y la seguridad descansa.
Johann Christoph Friedrich Schiller.
¿Qué fines y propósitos de vida expresan los hombres en
su propia conducta,; qué esperan de la vida, qué pretenden
alcanzar con ella?
Sigmund Freud , El malestar de la cultura.
Placer y realidad es la ley universal,
los dados de la suerte
de aciertos y errores que se igualan,
el fil pendular de esta balanza,
la siembra natural de estos jardines
y aquellos desiertos,
el ajedrez que todos juegan
con sus negras y sus blancas,
esta misma escritura es el refugio
de placeres y malestares,
la voz ausente
fotografiada en el renglón,
el asumido desamparo
de abandonar la eternidad,
de objetar algunos mandamientos,
no escapo a la desgracia inevitable,
conquisto fragmentos de placer,
el goce de la belleza,
cuando la cultura se distrae
y el provecho y la seguridad descansa.
lunes, 25 de enero de 2010
Bicentenario.
, en mayo cumpliré doscientos años,
paradojas de historias
llevo en la sangre,
tanta civilización como barbarie
grito de exilios,
dolores humanos
mi rostro es tan bello como atroz,
maquillado con salvajes ornamentos
la otredad es mi constante,
hace calendarios que busco un solo sueño
no he podido convencer a los cultos
de sus bestiales avaricias
tengo habilidad para construir y derribar
de “hacer borrón y cuenta nueva”
me he vestido de rojo de blanco de negro…
con asombrosa facilidad
no supe, no pude,
no creí, no quise…
y a pesar de todo
laboro, amo, persigo aquella utopía.
paradojas de historias
llevo en la sangre,
tanta civilización como barbarie
grito de exilios,
dolores humanos
mi rostro es tan bello como atroz,
maquillado con salvajes ornamentos
la otredad es mi constante,
hace calendarios que busco un solo sueño
no he podido convencer a los cultos
de sus bestiales avaricias
tengo habilidad para construir y derribar
de “hacer borrón y cuenta nueva”
me he vestido de rojo de blanco de negro…
con asombrosa facilidad
no supe, no pude,
no creí, no quise…
y a pesar de todo
laboro, amo, persigo aquella utopía.
lunes, 18 de enero de 2010
Intimidades.
A tus girasoles.
en los bordes de tu piel
escribo palabras que me dicta la poesía
en los lugares
que no alcanza la mirada
nombres de pulpa y jugo
de aquellas frutas
una letra nos alcanza
caricia en la placidez de la fatiga
en los bordes de tu piel
escribo palabras que me dicta la poesía
en los lugares
que no alcanza la mirada
nombres de pulpa y jugo
de aquellas frutas
una letra nos alcanza
caricia en la placidez de la fatiga
jueves, 14 de enero de 2010
“Retratos en el Tiempo” (*)
la foto encuadra
enmarca, concentra
-excluye otra mirada-
hace foco, alumbra,
instante de luz y ceguera,
una eternidad también olvidada
a espaldas de la cámara
la palabra habla
se esculpe
es mirada
eterno de-venir
cimiento columna techo
una blanca página
que calla
¿pasado perpetuo
o movimiento eterno?
¿a qué religión, de estas,
asirse?
ninguna alcanza
los zapatos
de la condición humana
no obstante
¿qué artilugio retrata la imagen?
¿ desde dónde se sostiene esta grafía?
ya no es lo que era
y a su vez, es por lo que fue,
y será por lo que es
y otra vez no será
(*) Título que pertenece al libro de:
Carlos Fuentes y Carlos Fuentes Lemus. Retratos en el Tiempo. 1ra. ed- México. Alfaguara: 1998.
enmarca, concentra
-excluye otra mirada-
hace foco, alumbra,
instante de luz y ceguera,
una eternidad también olvidada
a espaldas de la cámara
la palabra habla
se esculpe
es mirada
eterno de-venir
cimiento columna techo
una blanca página
que calla
¿pasado perpetuo
o movimiento eterno?
¿a qué religión, de estas,
asirse?
ninguna alcanza
los zapatos
de la condición humana
no obstante
¿qué artilugio retrata la imagen?
¿ desde dónde se sostiene esta grafía?
ya no es lo que era
y a su vez, es por lo que fue,
y será por lo que es
y otra vez no será
(*) Título que pertenece al libro de:
Carlos Fuentes y Carlos Fuentes Lemus. Retratos en el Tiempo. 1ra. ed- México. Alfaguara: 1998.
Ignorancias y destellos.
Frecuentemente la literatura nos regala palabras que no habíamos buscado o que estaban en nosotros separadas, sin la argamasa de los sentido(s). Los escritores, entre otras cosas, nos dan eso: un saber que teníamos ignorado.
* * *
A veces lleva tiempo darse cuenta y actuar en consecuencia.
* * *
El arte tiene lenguajes paralelos y complementarios.
* * *
* * *
A veces lleva tiempo darse cuenta y actuar en consecuencia.
* * *
El arte tiene lenguajes paralelos y complementarios.
* * *
domingo, 10 de enero de 2010
Sintaxis.
comenzando por una cuestión minúscula
mis versos ignoran la mayúscula
la oración más que unimembre
es una plegaria a la urdimbre
me gustan
las conjunciones copulativas
en situaciones gramaticales
mis errores están a la vista
no oculto subjetivemas, idiologemas
ni verbos mal conjugados
me siento más plural que singular
y por momentos una minoría solitaria
no siempre encuentro conectores
que junten un torbellino de ideas
hay construcciones míticas, mágicas,
absurdas, imposibles, exageradas
busco adjetivos por semanas
juego alternando palabras
por el río de este navío
pasado presente futuro se entremezclan
renuncio a la simetría
me apasionan las formas abiertas
los poemas sueltos libres
aquellos que inquietan
mis versos ignoran la mayúscula
la oración más que unimembre
es una plegaria a la urdimbre
me gustan
las conjunciones copulativas
en situaciones gramaticales
mis errores están a la vista
no oculto subjetivemas, idiologemas
ni verbos mal conjugados
me siento más plural que singular
y por momentos una minoría solitaria
no siempre encuentro conectores
que junten un torbellino de ideas
hay construcciones míticas, mágicas,
absurdas, imposibles, exageradas
busco adjetivos por semanas
juego alternando palabras
por el río de este navío
pasado presente futuro se entremezclan
renuncio a la simetría
me apasionan las formas abiertas
los poemas sueltos libres
aquellos que inquietan
sábado, 9 de enero de 2010
“La sabiduría del inconsciente” (inocentes especulaciones).
No alcanza
con dioses y demonios
para entender al mundo
tenerla clara
es osadía arrogante
-simplicidad aterradora-
estamos hechos
de pasiones claras y oscuras
somos mujeres y hombres de misterios
en aquellos claroscuros
nuestros mejores
colores
en los agridulces:
-el banquete
de los humores-
en esa opacidad
la neblina
del espejo
amamos, abrazamos, acariciamos
-transitamos por el intermedio-
herimos, desgarramos, destripamos
en la narrativa de la piel
degustamos frutas agridulces
el beso de la vida y sus astillas
momentos plenos
instantes difusos
espacios que van de la ira a la ternura
fatigas de oponerse al desamparo
cosechas de cien granos
lluvias mansas en los campos
la revelación del yo frecuentemente es tardía,
con los años el inconsciente
es más elevado que profundo
re-conocerse es un camino perpetuo,
aquellos suspensos volátiles
sustento de los sentido (s)
evanescentes sueños,
deslices de palabras,
fragmentos impensados
en esos mares
no hay reglas de buen arte
sólo la aventura de animarse
anuncian, anticipan, advierten,
despiertan ese insomnio iluminado,
nos da señales a favor y a contramano
el asombro está el agua de sus fuentes
en los quicios aceitados de sus puertas
en las buenas relaciones de lo real e imaginario
con dioses y demonios
para entender al mundo
tenerla clara
es osadía arrogante
-simplicidad aterradora-
estamos hechos
de pasiones claras y oscuras
somos mujeres y hombres de misterios
en aquellos claroscuros
nuestros mejores
colores
en los agridulces:
-el banquete
de los humores-
en esa opacidad
la neblina
del espejo
amamos, abrazamos, acariciamos
-transitamos por el intermedio-
herimos, desgarramos, destripamos
en la narrativa de la piel
degustamos frutas agridulces
el beso de la vida y sus astillas
momentos plenos
instantes difusos
espacios que van de la ira a la ternura
fatigas de oponerse al desamparo
cosechas de cien granos
lluvias mansas en los campos
la revelación del yo frecuentemente es tardía,
con los años el inconsciente
es más elevado que profundo
re-conocerse es un camino perpetuo,
aquellos suspensos volátiles
sustento de los sentido (s)
evanescentes sueños,
deslices de palabras,
fragmentos impensados
en esos mares
no hay reglas de buen arte
sólo la aventura de animarse
anuncian, anticipan, advierten,
despiertan ese insomnio iluminado,
nos da señales a favor y a contramano
el asombro está el agua de sus fuentes
en los quicios aceitados de sus puertas
en las buenas relaciones de lo real e imaginario
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