el destino
jugaba al azar
alguien decía
que estaba escrito
portamos
esas incertidumbres
vivimos
eternos momentos de misterios
el orden y
el caos se miran
con asombros
frente al espejo
en nuestra
conocida incompletud
no nos está
dado entenderlos
solo alcanzo
a contemplar
cerrando los
ojos
el silencio
de mis versos
en la
desnudez de sus vestidos
expresa el
poeta sus perpetuos instantes
Nadie piensa
exactamente igual a otro, nadie siente igual
y cada cual anda por el mundo a su manera, a veces como puede, a veces
como quiere, a veces como la circunstancias le dejan o como decide según sus
circunstancias…
Algunas
personas no sienten el cuerpo, lo portan como un instrumento, tampoco reconocen
el inconsciente, aquella educación las ha negado, y es sabido que para aprender
a vivir se necesitan en todo momento…
Las palabras
son semillas que germinan en corazones fértiles, allá en la tierra de la
ternura, sensible al riego de lo humano…
Alas y
raíces, cielo y tierra, montaña y lago, entre esas distancias transitamos…
De tanto en
tanto un silencio, un renglón vacío se repite en el ritmo de un poema, la
ausencia hace más presente la palabra, quizás entre una y otra de sus letras
nos dice, es necesario un descanso…
Aquella
desnudez.
A Edu Baila
Con el mismo
instrumento
dos
lenguajes construye un lápiz
el
claroscuro de su punta afilada
y la tenue
caricia de un suave trazo
en sus
distancias se acercan y alejan
cual erizos
el dibujo y la palabra
sentados en
el medio los que observan
el arte
desnuda a quien se atreve
dibujar y
escribir, entre otros, es desnudarse
enfrentarse
al espejo de lo humano
en sus
magias, alquimias y misterios
el barquito
de papel, la pelota del recreo
y aquel
correo - avioncito improvisado-
puede volar
a cualquier parte
en la
ingravidez de las palabras
difícil de
medir pesar o calcular
el cuerpo y
la mente también flotan
al igual de
aquellas nubes y gaviotas
que me
acompañan…
“Freud sostiene que todo Sujeto contiene un saber no sabido,
intrasmisible.” Gabriel Rolón (La Soledad).
No puedo
volver a comer esos ñoquis
la receta de
mi madre cumple una hoja de ruta
el mapa
incluye ingredientes y algunos secretos
pero su
alquimia es irrepetible
su arte ha
muerto con ella
aún sus
utensilios son objeto de un museo
aquellos
sabores se han perdido
en la bruma
de los años
rescato el
humo de sus ollas
el tiempo
justo de los hervores
las chispas
de sus fuegos
la magia de
la cocina
la fiesta
social de su mesa
mi recuerdo
también se queda solo…
Cuando me
alcanzó la soledad
la deje
entrar por mis umbrales
siempre los
inicios son inciertos
la memoria
también es lúdica
y juega
aquellos juegos
debe haber
sido en la adolescencia
cuando
empezaron a doler las heridas
hijo único,
el primogénito
sostén de no
sé qué cimientos
quizás en
aquellos insomnios
esperando el
retorno de mi padre
de su humo ceniciento y de sus juegos
acaso en ese
silencio de la intemperie
al sereno de
los veranos
o en la
aventura de mis escrituras
en las
incertidumbres de cruzar aquel desierto
sin mapas ni
brújulas ni consejos
frecuentemente
me encontraba
hablando
conmigo mismo
buscando la
palabra indecible de mis cosas
hay un
nervio de mi inconsciente
que sabe todo
sobre mí
de tanto en
tanto
se mete en
los renglones
en los intersticios de mis poemas
me envía
señales surrealistas
en las
sombras de las palabras
que también
son mis sombras
a veces me
deja mensajes ocultos
sobre mis
pasiones claras
en el resplandor
de las metáforas
una lágrima de su alegría
sembró aquellos girasoles
una lágrima de su tristeza
naranjos amargos
después hizo sus dulces
con lo que tenía a mano
