Me gusta más
una coma que un punto
los verbos
más que los sustantivos
las
preguntas más que las respuestas
Me gusta más
una coma que un punto
los verbos
más que los sustantivos
las
preguntas más que las respuestas
“El aprender es el don
de la vida. Un aprendizaje especial el
de conocerse a uno
mismo”. Moshe Feldenkrais
Por un corte
de calles llegué a la intersección de la Neurona Nº2 y la Nº5, esquina que mi
GPS neuronal desconocía.
Tomé el
colectivo Nº123 también ajeno a mi memoria, subí con mi pierna izquierda
primero, desacostumbrado en mi caso
porque siempre empezaba con la derecha. Me ubiqué en un asiento en la parte
media, mis hábitos me llevaban habitualmente al asiento final.
Ignoraba el
trayecto aunque sabía que pasaba cerca de casa.
En el camino
encontré casas nuevas, árboles distintos y hasta algunos pájaros extraños…
“Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar.
¿Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar?”
Memoria
(Canción de León Gieco)
en tiempos
de neblina
algunos
juegan sus negocios
en un
ajedrez oscuro
obsceno es
el hambre
los amantes
del fuego y el humo
todos los
días anuncian
el fin del
mundo
hacen
guiones de control
los estrategas
de la incertidumbre
manipulan el
suspenso y la mentira
el escándalo
y la crisis son los géneros
que mejor
dominan
no nos
apartemos de la vida
caminemos
juntos somos más
A veces el lector
le propone una pausa al escritor, dos amigos solitarios se encuentran y hablan
a destiempo, es curioso ese encuentro de dos instantes desparejos.
la poesía
domina los claroscuros
explora
todas las emociones
la veo en un
cuadro de letras
en esa ventana imaginaria
detrás de un
vidrio esmerilado
desdibujada
en su neblina
aún desde
las sombras
en el humo
del cigarro de la noche
el farol de
la esquina alumbra
los senderos
de mi vida
Tensa
urdimbre
esqueleto
vertical
entrelazando
mi trama
horizontal
destino y
elección
la palabra
inasequible que nos define
se esconde
manchada de blanco sobre otro blanco
en el rollo sin
fin de continuas escrituras
en el
carrusel de hojas insomnes
en miles de
hojas apiladas
en el libro
de arena de Borges
tiempos y
espacios que renuevan sus miradas
un tiempo y
un destiempo que desajusta los momentos
lugares de
un instante, irrepetibles lugares
el otro
frente a otro –yo mismo-
jugando su
pasado y su presente
en ese papel
circular vive el poeta
su eterna
búsqueda…