domingo, 20 de diciembre de 2020

La consulta.

 


Cuando vamos a una médica o médico generalmente nos bañamos previamente y nos ponemos una ropa más elegante, pensamos que nos van a revisar y no nos gustaría que nos vean con  calzoncillos o bombachas, según corresponda o quiera quién la porta, raídos o descoloridos, revisamos las medias para que no tengan papas o agujeros en la planta. Les ponemos talco a los zapatos, un desodorante y hasta un perfume caro o barato según el instante o lo disponible en el tocador del baño. También nos cepillamos los dientes, mi señora agrega “Algunos se lavan la cabeza”.

Parecida costumbre tomamos cuando vamos a la psicóloga o el psicólogo, aunque todavía no sé cómo huele mi inconsciente, como va vestido, que zapatos lleva, si tiene buen o mal aliento y que tan bien o mal parecido es. Al fin de cuentas, uno se desnuda en estos lados.

sábado, 19 de diciembre de 2020

La conmoción.

 


                              “Si las causas no alcanzan a distinguirse, los efectos permanecen”  I Ching

 

Sin paraguas

y llueven balas

 

a los refugios

se le han volado las chapas

 

el mundo

está cansado de maltratos

 

la obstinación del miedo

o la resistencia obstinada

lunes, 14 de diciembre de 2020

Legado.

 Mi madre admiraba a los grandes escritores. En un cuaderno, herencia que tengo en mi biblioteca,  atesoraba frases célebres, o como en una revista de época figuraba “Citas Citables” más tarde en otra “Perlas Cultivadas”.

Las re-escribía en las tarjetas de eventos especiales y en las celebraciones familiares, muy común por entonces las tarjetas de la primera comunión.

Las repetía como un mantra para aprenderlas de memoria y expresarlas cuando la ocasión lo ameritaba.

En cada cumpleaños, también en los casamientos  tenía una frase hecha que se hizo muy popular en los más allegados –“Que la felicidad sea eterna compañera”- , esquela que había hecho suya y que se transformó en su firma, su sello, su marca.

Quería ser maestra de trabajo manual.

Yo había grabado a días de su muerte –Tu semilla germina en nuestros corazones-. Más tarde una amiga  reparó en su sueño, ese de enseñar y honrar la palabra.

Tal vez, una célula invisible de su conciencia habita en mí una parte de aquel sueño.

viernes, 11 de diciembre de 2020

Psicogénesis

 

Los dragones amarillos han huido

del país de las grandes murallas

la peste durará un año

 

la tormenta nos ha dejado

-y  aún no ha terminado-

las ramas secas de los árboles

 

pájaros sorprendidos

grises perseverantes

gotas constantes horadando los ánimos

 

se nos ha hecho pereza

esa costumbre al levantarnos

a veces tenemos días blancos

 

un ostinato sostiene las  esperas

extrañamos la energía de aquellos entusiasmos

las presentes ausencias, los cuerpos deshabitados

 

entre el cansancio y la congoja

persiste la incertidumbre

de los días inestables

 

los fantasmas del miedo

guardados en botellitas –otrora de perfumes-

deambulan a nuestro lado

 

a pesar de mis olvidados desiertos

la intemperie prolonga los suspensos

un tintero negro se ha derramado

sábado, 5 de diciembre de 2020

La chambre claire

 


 

“La fotografía repite mecánicamente lo que nunca más podrá repetirse existencialmente.”

 

“En el fondo la fotografía es subversiva, y no cuando asusta, trastorna o incluso estigmatiza, sino cuando es pensativa.”

 

                                                                                        Roland Barthes.

Imitando a  la página en blanco

algunas están veladas a la conciencia

invisibles fantasmas de la memora

 

en cajas de zapatos

desordenados recuerdos

otras en líneas de tiempo de los álbumes

 

no he visto en ellas mis llantos

ni mis aventuras de niño de asombros varios

si las grandes fiestas vacaciones y eventos instantáneos

 

en todas ellas estoy contento

en algunas quizás

simulo estarlo

 

cada vez que las miro

nunca expreso las mismas palabras

¿acaso cambia mi mirada?

miércoles, 2 de diciembre de 2020

Las esferas


la escritura es un trance

un acto voluntario de mis manos

un acto involuntario de mi mente

 

ese malabarista que juega

con cuatro esferas en el aire

mientras se sostiene en esa cuerda floja

 

todo está involucrado

el cuerpo el movimiento el lenguaje

mi pensar mi emoción mi creación

 

y las esferas siempre sin detenerse…

sábado, 28 de noviembre de 2020

Terapéutica de la palabra.

 


 

“Pon tus fantasmas en palabras para que te molesten menos. Pon tu corazón   sobre el papel. Pon tus  emociones en un texto para vivir mejor.”
SILVIA ADELA KOHAN

 

En la mudez blanca de la hoja

suelo encontrar caminos invisibles

 

sin método ni orden

en la desnudez del escritorio

 

perturbo esa blanca ceguera

manchando de letras el paisaje

 

el darse cuenta

y la acción de la palabra

 

un sueño hecho de versos

despierta signos símbolos silencios…

 

la vida escribe y lee su libro todos los días

la reflexión re-escribe otro libro en otros días

miércoles, 25 de noviembre de 2020

La novela familiar.

 

Uno busca los significados

construir un sentido de aquella incertidumbre

despejar la neblina de la innegable distancia

en los  eternos afectos de nuestra  cercanía

 

el origen siempre impreciso de una historia

la trama en la urdimbre de los vínculos y las palabras

las extrañas coincidencias de esas alquimias

el humo evanescente en  sus señales

 

sin que el amor se lastime

tu sueño no es mi sueño

tus batallas no son mis batallas

y tus miedos no son mis miedos

 

desde el deshielo

el agua limpia

la herencia escondida

aquella que no nos pertenece

domingo, 22 de noviembre de 2020

Los miedos de mi madre.


 

Los miedos de mi madre

no eran mis miedos

aunque aún hoy algunos

me cuesten diferenciarlos

 

en su vientre de embarazo

yo sentía sus dolores

mensajes invisibles

la lluvia fina que penetra en tu intemperie

 

no es deslealtad al amor

distinguir tus temores de los míos

todos escribimos en  hojas blancas

mensajes ocultos en  renglones de silencios

 

“la herencia no se hurta” se decía

el inconsciente guarda sus memorias

dormida, oculta,

la otra herencia involuntaria

 

tal vez mi tarea sea

contemplar al miedo

transformar su energía

escribir de nuevo

sábado, 14 de noviembre de 2020

Incertidumbre emocional.

 


 

               “La vida te da sorpresas

                 Sorpresas te da la vida…”    

Rubén Blades - Willie Colón  (Canción: Pedro Navaja).

 

Irrumpen aquellas noticias a borbotones

el  tiempo está suspendido rodeando remolinos

uno camina sin piso- casi flotando- como puede

en los lugares impensados de su mente

en  esas emociones indomadas

 

tal vez la herencia juegue sus temores

la naturaleza homeopática de phosphorus

las historias del mapa familiar

la constante lucha o esa danza

de los  contrastes de Eros y  Thanatos

 

uno siente que se asombra de lo que siente

muñecas rusas de extrañas percepciones

mezcla rara -un sentimiento dentro de otro-

oleadas desconocidas desconocidos andares

y aquel péndulo de ánimos oscilantes

 

las olas  en sus mareas rompe sus ritmos

una te espanta y otra te calma

el barco se mece con el agua

apenas he pasado el borde de la playa

el mar parece inmenso, oscuro,  inexplorado…

lunes, 9 de noviembre de 2020

In memoriam.


La muerte nos incomoda

es el irremediable límite

que nos iguala

 

separa los cuerpos

quiebra el tiempo

deshabita aquel particular contacto

 

uno siente la corporalidad perdida

y con ella la voz propia y singular

la ausencia de alguna mirada

 

para los que están

aquí y ahora el piso inestable

y esa persistente e ingrávida   neblina

 

una muerte recuerda otras muertes

tal vez un poco de la nuestra

los llantos de nuestra historia

 

empatía de los mortales

la igualdad suprema

esa inquietud frente a la hoja en blanco

domingo, 8 de noviembre de 2020

En un renglón.

 

Uno es sincero con los demás hasta donde se puede.

 

Sin análisis y reflexión no hay aprendizaje.

 

La escritura es un farol que ilumina nuestros propios escenarios.

 

Para un escritor el silencio es una palabra en espera.

 

Ante el dolor alguien reza, alguien habla, alguien calla… yo escribo esa lágrima.

viernes, 6 de noviembre de 2020

El lado oscuro de las redes sociales.

 


 

“¿Cómo despiertas de la Matrix si no sabes que estás adentro?”

                                            Documental “El dilema de las redes sociales” Netflix.

 

                              Para darse cuenta y modificar un sistema  hay que ampliar la mirada

                              saliendo de los límites del propio sistema.                Horacio A. Giardini

                             

 

Los adictos a las ganancias

nos desinforman con tanta información

 

no hay reglas no hay límites no hay ética

los traficantes son  gigantes de la persuasión

 

nos espían, nos controlan,

nos roban de la mente nuestra emancipación

 

los hilos de la marioneta

predicen nuestra acción

 

hay noticias falsas

a gusto del consumidor

 

las máquinas no descansan

¿Quién gana?

 

La grieta

es un modelo de negocios

 

la política,  los deportes, la emoción, la conducta

en los algoritmos de la manipulación

 

en su cara la utopía

en la ceca su oculta  distopia

jueves, 5 de noviembre de 2020

Mientras tanto.

 Tal vez el principio y el final

son dos versos que se unen

 

somos una estela en el agua

aquellas chispas de los fuegos

 

el humo evanescente

el salto fugaz de una  danza

 

una lluvia breve

en el océano

 

esa  nota

de aquella melodía

 

entre la coma y el punto

la vida se amplia

 

los puntos suspensivos

esos  momentos de suspenso

sábado, 31 de octubre de 2020

Comprender.

 


La palabra "comprender" viene del latín comprehendere y significa "entender, capturar completamente lo que sucede o lo que se ha dicho".

Somos uno y somos un nosotros, pero por favor no pongamos en otros nuestras historias. A veces conjeturar o suponer  en las relaciones humanas puede resultar destructivo. La imaginación tan deseable en el arte y en el mundo laboral puede ser nefasta en lo interpersonal, solo basta leer la “Historia del Martillo” en el libro “El arte de amargarse la vida” de Paul Watzlawick.

El mejor consejo al respecto me lo dio una psicóloga amiga refiriéndose a lo que dio en llamar “Disociación instrumental” entendiéndose por ella a la capacidad de identificarse con las personas y los hechos pero manteniendo cierta distancia.

La comprensión deviene no de la igualdad en conceptos y sentires, la comprensión se da cuando podemos entender la vida situada del otro, su  contexto,  su perspectiva, cuando podemos bordear su circunstancia, algunos limitados indicios de su subjetividad.

Quizás cuando por una razón u otra esto se nos devela, generalmente de forma accidental y no intencionada,  aparece la empatía que no tiene nada que ver con mimetizarnos con el otro.

Escrito o mental nosotros no tenemos acceso al libro de los otros y sobre nuestro propio yo la escritura es perpetua, frecuentemente incompleta y aún con muchas páginas en blanco. En este último caso una autobiografía donde se mezcla ficciones y realidades, una versión de nosotros mismos.

miércoles, 28 de octubre de 2020

Pregunta.

 


Varias veces me han preguntado  ¿por qué consultaste o consultarías  a un psicóloga/o?

Muchas respuestas espontáneas surgieron de esa pregunta, más ahora que lo siento y lo pienso con más calma, escribo una respuesta más elaborada.

Estoy convencido de que hay creencias constructivas y creencias destructivas, siempre con la advertencia de no   fiarse ciegamente de ellas. Como estas trabajan y conspiran en los subsuelos de nuestra conciencia ("Si quieres volverte sabio, primero tendrás que escuchar a los perros salvajes que ladran en tu sótano." Friedrich Nietzsche), es decir operan a nivel inconsciente, es muy aconsejable de tanto en tanto suspenderlas, tomar un descanso para verlas, sentarse en algún lugar tranquilo y mirarlas con cierta distancia tratando de no juzgarlas.

Frecuentemente sentimos el impulso de querer dar clase con  nuestra experiencia y saberes, lucirnos a través de  nuestras competencias,  pero cuando nos enfrentamos al muro de nuestros propios obstáculos, no sabemos nada. Lo que sí sabemos es que todos en algún momento sentimos que algún camino se nos ha atascado.

En ese espacio solitario, dialogo interno que solemos hacer, o en ese territorio compartido y protegido  de la consulta, interpelamos lo que dicen nuestras creencias, esas  que  a veces nos ayudan a vivir y esas otras con las que   corremos  el riesgo de  morir por ellas y con ellas.

Entre tantos temores hay que intentar un salto de osadía, viajar a otros lugares, abandonar algún recuerdo, perdonar y perdonarse. La vida es movimiento y cambio.

Cuando la manera de mirar el mundo y de mirarnos ya no sostienen nuestras premisas principales es sano y constructivo cuestionarlas. A veces aquella confrontación positiva con nosotros mismos, solos o en terapia o solos y en terapia,  nos lleva a al aprendizaje más elevado, aprender sobre nuestro propio aprendizaje.

Por eso dialogo conmigo y a veces consulto a la psicóloga o al  psicólogo.

domingo, 25 de octubre de 2020

 

Ajedrez (ejercicio de escultura).

               A Nano Prendes, Jorge Gómez, Eduardo Gómez,  Alberto Yusnovsky, Rafael Candia.

 

               “…sabían luchar con crueldad y morir con sencillez. No eran malos hombres, concluyó.

              Ni tampoco ajenos a la compasión. Sólo gente dura en un mundo duro.”

                                                                                                                      Arturo Pèrez – Reverte (Sidi).

 

Obedeciendo la consigna del acampante

de las ramas de varios  árboles caídos

del viento y lluvia de aquellas tormentas

algunas aún con el perfume a verde

tallé sus artesanas y rústicas figuras

 

resignados a guerrear

sudaban las manos

en la atávica lucha de la vida y de la muerte

el blanco y negro claroscuro

y los colores en el cielo

 

soldados obedientes de manos anónimas

en hileras marciales  lugar de aquel tablero

esclavos inconscientes de otros poderes,

los hice con mis manos y otros instrumentos

imperfecciones hermosas de lo humano

 

 

 

lejos de las terminaciones industriales

más bien imperfectas y grotescas

sin desconocer sus impuestas clases

las hice mujeres hombres gordos flacos

derechos torcidos altos y bajos  

 

el juego del poder, los intereses y la resistencia

el recuerdo de un poema de Borges

una mano y otra y tantas otras una sobre otra

arriba, más arriba un secreto dentro de otro

muñecas rusas frente a espejos enfrentados

 

quise transmitirle un sentimiento compasivo, casi irreal

lentamente transformando la materia a sus formas

tallaba también la escritura, esculpía, lijaba, alisaba los bordes

en los nudos de la madera absorbido en la tarea jugaba a otro juego

el deseo de poner en ese mundo un poco de mi mundo

 

en el contraste del geométrico terreno

y de los primitivos e imperfectos ejércitos

sentía la nostalgia de un momento inexistente

esa partida suspendida con un amigo

a quien le han dado un injusto jaque mate

miércoles, 21 de octubre de 2020

Ecocidio.

 


 

                              A Pipi y a sus acuarelas del “Humedal”

 

En la quema de las islas el fuego se ha ruborizado

tiene vergüenza del hombre de su culto a las ganancias

 

las leyes son papeles que arden en las fogatas

de tantas cenizas no brotará ni  el olvido ni la esperanza

 

a los pájaros le han quedado de rojo el pecho y las miradas

de aquellas quemaduras las alas  de las  mariposas  sangran

 

unas manos matan unas manos curan

así nos tratamos así por el mundo andamos

 

de aquellas relaciones tenemos que mirarnos

la naturaleza es un espejo de nuestros intercambios

lunes, 12 de octubre de 2020

Ecología de las relaciones humanas.

 


Basta  caminar por un parque para darnos cuenta que la naturaleza es diversa,   inclusiva e interdependiente. Enrique Pichón Rivière decía “…a mayor heterogeneidad de los integrantes, mayor homogeneidad…”

A los seres humanos todavía nos falta aprender que somos  diferentes e interdependientes, la lección ecológica nos invita a comprender y a respetar. Celebremos la diversidad.




sábado, 10 de octubre de 2020

¿Cuándo es cuándo?

 


                              “El tiempo serpentea.” Imelda Ferrero.

 

Es aconsejable centrarse en el presente, aunque a veces el tiempo, lentifica los instantes y hace rodeos por tu mente en ese  insomnio adormilado, circunvala aquellas avenidas de luces apagadas y alumbra al fin, por aquella persistencia, los caminos transitados, como si tomara agua en un descanso, en un pasaje calmo que todavía mantiene su empedrado, tal vez de tonos color sepia o de una carbonilla con negros y blancos.

Recuerda en un otrora,  el efecto de sentido de algunas esculturas hechas por gusto y osadía, la libertad de los candados, el preciso instante en que aquella marioneta se emancipó de sus amarras en su propio teatro –personaje principal del escenario. Tal vez aquellos libros  esculpidos en madera de –hombres sospechosos- inspirados libertarios…

Cuando el tiempo camina por sus laberintos y esa mujer u hombre de hoy se mira en el espejo cuando era otra/o. Más el río pronto retoma su cauce, aquí y ahora se orienta hacia adelante, corrige esa pereza imperceptible  del destiempo, y todo vuelve a quedar en el presente, aun lo que ha pasado.

Librado al riesgo y la aventura,  al fin uno juega como un niño a estar siendo, a la andanza  de vivir solo viviendo, barquito de papel que rodea los remansos,  confiando su por-venir a la corriente o al  viento suave que lo alcanza de atrás o del costado.

 Mientras todo ello acontecía,  el escribiente  barruntaba que el futuro es una hoja en blanco y  que el tiempo es un caminante eterno  amante de la danza y de su péndulo con su tic tac  constante…

 

 

jueves, 8 de octubre de 2020

Cacografía

 


                              “…escritura ilegible que no deja de ser una escritura”  Roland Barthes.

 

Al anverso de otras grafías

dibujo mi escritura

la seña identitaria

en torpes geometrías

 

pinto distintas formas

caligramas de tinta china

les saco fotos

hasta en su neblina

 

la miro en silencio

en su voz dormida

y ella me escribe

la palabra que entibia

 

-yo soy quien te llama

yo soy quien te nombra

yo soy la sombra amiga

el refugio de la poesía-

sábado, 3 de octubre de 2020

Chispas.

 


 

La mayor maestría que he logrado alcanzar como profesor es ser al unísono un alumno.

 

A la sombra de un poema crece otro y otro y más.

 

En una milésima de segundo una cámara congela una historia, de ella  cada narrador tendrá su propio biografema, aquel presente (por siempre)  se ha transformado en  escultura, el antes y el después pertenecen a otras historias…

domingo, 27 de septiembre de 2020

Imágenes

 


 

De aquellas fotos ¿cuáles observo?

¿Qué encuadre enmarca mi cuadro?

 

desde las decisiones hasta las miradas

después ellas nos miran e interpelan las miradas

 

las fotos necesitan también de la palabra

aquella esquela aquella fecha  aquel poema

 

al dorso de la instantánea

la escultura de un instante

 

algunas son mojones de memoria

otras con el tiempo se destiñen de blanco

 

mientras la vida es una película constante

ella rueda siempre hacia adelante


 

lunes, 21 de septiembre de 2020

…(Paréntesis y otros signos).

 


 

…(imagine usted un escritor como yo tan acostumbrado a andar por los márgenes)

(limitado en estos días entre paréntesis, corchetes y llaves [20/3/2020 al 21/9/2020 y continuando])

[cuando apenas salgo del renglón a tomar aire un inspector me dice –circule, circule…-]

(hasta en el día de la primavera en que podría escribir algo)

{para salir de casa  ya no encuentro mis llaves-de paso están oxidadas-}

{yo sé que es por mi bien y el de los otros}

[también soy consciente que una palabra libre está a riesgo de infectarse]

(J)

domingo, 20 de septiembre de 2020

Yo y el otro.

 


 

Buceo en el silencio ingrávido

 aquella paradoja de ser iguales y diferentes.

 

En el impreciso lugar del otro

en ese espacio fuera de mí

 

a sabiendas que el otro no es nada parecido a mí

y a su vez me iguala en la esfera de lo humano

 

¿quién puede precisar  lo cercano y lo distante

cuándo él otro es otro?

 

sé que  los pasos que me separan no invalidan

la construcción constante de aquellos puentes

 

tal vez si reniego del poder y de mis egos

y de las historias que me cuento de los otros

 

el otro deje de ser

una proyección del yo

 

sin confundirme en él

ni desligarme de él

sábado, 12 de septiembre de 2020

 

A  pesar de…

 

A pesar de

                              la primavera florece

 

A pesar de

                              hay brotes pendientes

 

A pesar de

                              sueño con ese abrazo fuerte

 

A pesar de

                              siento el verde

 

A pesar de

                              tengo proyectos en mente

 

A pesar de…



miércoles, 9 de septiembre de 2020

Sin el tejado.



                              “Cuando a la casa del lenguaje le vuela el tejado y las palabras no guarecen,
                              yo hablo.” Alejandra Pizarnik

siempre imaginé un papel en el cielorraso
tal vez siga escribiendo
porque empecé a la intemperie
en la lluvia fina de  mis ojos
o en aquella densa neblina,
después pude dar cuenta
que el tiempo cambia

martes, 8 de septiembre de 2020

Clima de época.




La hoja mantiene su horizonte blanco

espera que alguien le escriba o le cante

que la despierte de su sueño blanco

la espera demora sus mañanas y  sus tardes

y en las noches quiere amar y que le amen


domingo, 6 de septiembre de 2020

A destiempo.




Suspendo la palabra
la congelo en esa foto
que repite los suspensos
en ese día eterno
sabiendo que tú necesitas palabras
más simples y más calmas

domingo, 30 de agosto de 2020

Breviario.




Cuentenik (*)

Vendo palabras, las llevo en dos valijas colmada de papeles y voy casa por casa.
(*) Pronunciación en Idish del vendedor ambulante.
                                                           ***
Para ser impecable con las palabras hay que mirarse en el espejo de las acciones

                                                           ***
En algún momento de la pandemia.

El des-ánimo es esa lluvia persistente que invade lentamente los cimientos de tu casa.

martes, 25 de agosto de 2020

Tiempo(S).

 


Aclaro que mi  orientación temporal apunta hacia el presente, objetivo que no siempre logro.

Adhiero al presente, al aquí y al ahora como una realidad meridiana, pasado y futuro son dos ficciones, la primera sometida a la historia, no me refiero a las sociales dignas de mejores comprobaciones, sino a las personales, a las cuestiones  objetivas de los hechos y a las subjetividades de sus versiones e interpretaciones, mientras que la segunda es totalmente conjetural.

Pero el asunto de las temporalidades no se entiende desde una concepción lineal  si no se miran como un sistema de delicados equilibrios, una balanza que juega en nuestras vidas si es que tenemos la suerte y la fortuna de  vivir algunos años; sin pasado no hay recuerdo ni aprendizajes, sin presente no hay vida, sin futuro no hay proyecto, y en esta raras circunstancias nos damos cuenta que el presente no puede ser eterno.

A veces imagino que el pasado el presente y el futuro se reúnen de tanto en tanto para tomar un café, por supuesto con barbijo y respetando sus distancias.

miércoles, 19 de agosto de 2020

Tesoros de las infancias.

 


                                            A las infancias de ayer, de hoy y de siempre.

                                            A Santiago, Sol y Belén.

                                                           “Ahora la niñez es de fulgor eléctrico.

                                                            La mía fue de lámpara y de luna naciendo”

                                                                                         La Trilladora (José Pedroni).

 

Los algodones blancos de los palos borrachos

el vuelo inaprensible de los pájaros

las pelotas –esos planetas que orbitan a sus lados-

las sogas de constantes e infatigables saltos

las flores violetas que caen de aquel árbol

la rayuela imaginaria de los parques

un lago pequeño que ha dejado la lluvia

para que puedan hacer el gran salto

los bichos bolitas las vaquitas de San Antonio…

aquella paloma que no entendí porque dormía en el pasto

aquellas bicicletas de osadías

la carrera llana o con obstáculos

la ingeniería  en las precarias construcciones

el auto con rulemanes  los sancos las pelotas de trapo

todas las estaciones en las hojas de sus manos

uno o dos palos secos que pueden ser

un violín un arco una espada una escoba

el puntero, la batuta, esa varita mágica…

el sueño colectivo de las infancias

jugar en un mundo diverso inclusivo y sano

domingo, 16 de agosto de 2020

Poema del caminante.

 


 

Un olor a cenizas viene del este

y esa neblina de fuegos abarca el horizonte

 

el oráculo con sus líneas mutantes nos dice

con viento fuerte es mejor quedarse en casa

 

cada cual con su balanza coloca las pesas de equilibrio

en el opuesto platillo de aquellos desniveles

sábado, 15 de agosto de 2020

Conceptos en borrador.

 


 

Tristeza; pérdida de energía física, psíquica, anímica y espiritual.

 

Tiempo: entre un momento y otro hay otro momento.

 

Lápiz: un tesoro escondido.

 

Papel: galaxias a explorar.

 

Viento: día de barriletes.

 

Marketing: sonrisa plástica y modelo de cartón.

 

Soledad: cuando no puedes estar solo contigo mismo.

 

Afecto: alimento en el sentido amplio del término.

 

Actitud Política: el arte de sospechar al  poder.

miércoles, 12 de agosto de 2020

Paradojas.

 

En un soplo de lucidez

en aquellas chispas

en esos fuegos fugaces

en los interrogantes de un instante

en el arte pasajero de un cartel callejero

 

                                                                          hay que detenerse

                                                                          hacer más sereno

                                                                          sentir en cámara lenta

                                                                          apreciar lo sensible haciendo un rodeo

                                                                          esperar que llegue al fondo el sedimento

 

igual a un péndulo detenerse brevemente en los extremos

sábado, 8 de agosto de 2020

Ante el sufrimiento.

 


Cuando la muerte se presenta cercana y nos toca los íntimos afectos, cuando un amigo parte sin imaginarnos el escenario y el momento,  sentimos como si una bomba explotara a pocos metros, conmovidos y aturdidos por su onda expansiva tardamos un tiempo para que nuestra conciencia despierte del tormento y muy lento retomamos los sentidos,  la conciencia del momento.

En ese contexto el cuerpo inquieto se siente incómodo en su propio universo, busca excusas para moverse, se impone hacer algo ante lo irreparable, cualquier gesto de acción es un intento de escapar de la tristeza, la pérdida es también una pérdida de las cotidianas energías y aquellas fortalezas.

Coherente con esa inquietud intentamos hablar, encontrar en la charla con  otros alguna explicación, compartir lo que nos pasa con el propósito de mitigar el sufrimiento. Pero este al final siempre se impone en silencio.

La aceptación lleva tiempo, mientras tanta busco palabras para negociar con el miedo.

jueves, 6 de agosto de 2020

Réquiem.

 


                              En memoria de Eduardo Martín.

 

En ese eco de silencios

tus amigos te nombran

 

en este oscuro invierno

tus amigos te recuerdan luminoso

 

en esta neblina de este  tiempo

tus amigos sienten aquellos veranos de sol

 

en la ausencia absoluta

tus amigos evocan la presencia de tu estampa

 

y así con las historias, las risas y los vinos…

ante lo irreparable los amigos reunidos en la esquina

 

ensayan la vana alquimia

de un consuelo

viernes, 31 de julio de 2020

Perfumes de la infancia




Despojado, sencillo y travieso
inicial simpleza de niño
la natural aventura
y aquella obstinación por el asombro

El mundo ordenado
en el refugio de mis juegos
esas heridas
de las arriesgadas osadías

esas señas cardinales  de mi infancia

martes, 28 de julio de 2020

El reloj de las palabras.




           De a una o de a dos caen las letras en el reloj de las palabras
                              parecidos a los granos de arena,
                                            sus formas dibujan
                                                caligramas,
                                                   de a una
                                                      o dos
                                                         y
                                                   después
                                         de un rato se forman
                                   a granel un silo de montañas,
                    en aquel alfabeto tan caótico y desordenado
               yo camino sobre ellas  buscando oraciones extrañas
   esas pepitas de oro,  las que brillan, las que te nombran, las más claras

domingo, 26 de julio de 2020


Momentos.
“Supongo que es imposible entrar en la soledad de otro. Sólo podemos     conocer un poco de otro ser humano, si es que esto es posible, en la medida en que él quiera dar a conocer.” La Invención de la soledad. Paul Auster.

“El pasado psicológico siempre será un proceso personal, dinámico, conjetural, complejo y sujeto a diversas interpretaciones.” Horacio Alberto Giardini

Me sangra el sueño de un sufrimiento ajeno. El dolor de tus cosas de otros  tiempos. La coma que antecede a nuestros momentos. El origen siempre incierto. El libro del pasado es una fe de erratas que en sus pruebas de galera tiene constantes revisiones, donde dice… debería... Una tesis que no encuentra sus interrogantes esenciales o que tiene uno eterno. ¿Qué distancia hay entre  aquí y antes de aquí?

El otrora tal vez sea una película sin sonidos y sin subtítulos dónde es difícil discernir lo real, lo simbólico y lo imaginario. Siempre hay algo que agregamos o quitamos o una sombra que no vemos. 
Un film a destiempo con el ahora. Puede ser también el guión que hacemos de alguna historieta que de tanto en tanto vamos cambiando sus  viñetas donde pegamos imágenes y algunos diálogos siempre incompletos.

Toda retrospectiva tiene movimiento. Una foto sin foco o con un grano demasiado grueso como si el ayer estuviera en esa neblina tan común en las mañanas de invierno. Quizás un recorte de un lugar que debiera ser ampliado o un espacio oscuro que debiera ser iluminado. Ese objeto, aquel indicador, ese instante.  Por momentos uno cree que algunas etapas vitales se han congelado,  pero el tiempo se mueve para atrás, para adelante y los costados sin dejar de considerar el arriba y el abajo. Como una escultura de hielo que dura solo un tiempo a veces el agua es el recuerdo. Tan inabarcable se nos escurre entre las manos. Quizás por esta razón escribo, por el miedo a que esta inquietud se borre de mi cerebro.

Mientras tanto yo me quedo en el momento, en este presente nuevo, original y espontáneo como  las chispas de mis fuegos. La prospectiva también tiene  un carácter incierto…

sábado, 25 de julio de 2020

El cuerpo y la mente entremezclados.



El campo de la palabra es un surco virgen de sembrados. Una tierra blanca entre jardines y huertas que imagino. Tal vez frutos, jugos y flores, ese hambre de hambre y de belleza. Entre el compromiso y el refugio de los humanos.

Los verbos y adjetivos solo existen si están encarnados. Si el cuerpo y la mente se dan la mano. Necesito sentirlo y necesito nombrarlo.

En su desnudez. En la sensualidad de las letras. Dibujo palabras redondas, esbeltas, curvadas. Figuras vestidas de seda en la blanca sábana…

martes, 21 de julio de 2020

Amigo.




Tiene la voz acompañada de ausencias

un silencio de miradas cansadas

aquel perfume que perdura en sus mañanas

el gusto afinado de los años

aquellos bordes redondos de sus libros

y esa amistad de acompañarnos

sábado, 18 de julio de 2020

El traductor.




“…Es necesario aprender con aquellos que han trabajado sobre esta divergencia entre el sentimiento y la expresión, entre la lengua muda de la emoción y la arbitrariedad del lenguaje, con los que intentaron hacer entender el diálogo mudo del alma…”  La lección de los poetas del libro “El maestro ignorante”  de Jacques Rancière.
“Sabe que ser poeta es traducir dos veces” Jacques Ranciére

He necesitado tiempo y lo seguiré necesitando para darme cuenta que los signos son solo herramientas, instrumentos de quien  escribe. Mi profesora y amiga de letras me decía – todos conocemos el abecedario pero poco pueden escribir una obra literatura-.

Hablar y escribir no es lo mismo, sentir y expresar tampoco es lo mismo, desde un lugar intelectual parece obvio, pero lo obvio no siempre se analiza.

El apretón fuerte o débil de aquellas manos, el brillo o la opacidad de esos ojos, los distintos silencios, el abrazo tímido o efusivo y prolongado, los mil besos y las mil formas de narrarlos y desde allí al universo infinito de la piel…todo impacta en ese órgano invisible,  el sufrimiento o la alegría, cercana, remota y presente.

El don del poeta no está en la sintaxis ni en la semántica, si bien estas cuestiones son importantes no dejan de  ser instrumentales. El verdadero arte estriba en traducir lo que se siente, aquellas sensaciones, percepciones, emociones y sentimientos que encarna el cuerpo sutil, ese que se  sabe expresar con mayor integridad, sinceridad y contundencia. El lenguaje después de mucho trabajo será una visión aproximada de lo indecible.

Ser impecable con las palabras implica un trabajo de escultor, afinar aquellas superficies, modelar la materia buscando sus mejores formas expresivas.

En este asunto el otro es otro y construye como puede sus refugios, aquellas narrativas, las maneras de contar y de contarse.  Que nadie se  crea en esto, títulos y estudios aparte, un desigual, un ajeno a estas precariedades de nuestra condición.

Cuando pierdo esa escritura, el nombre que  nombra lo que soy y lo que siento, pierdo esa estela primordial que dejo en el mar, esa palabras que quieren durar en el agua y en la sal.

martes, 14 de julio de 2020

Escritos en duermevela.



Antes  de dormir, casi en una especie de ensueño, o en la pereza inicial del despertar, escribo, casi en un trance, anotando palabras sin cesar, extrañamente con coherencia y cohesión, en el letargo de entrar a la conciencia y en la frontera del inconsciente, quizás en el límite de dos cerebros, sin deslices ni sueños, solo con fragmentos luminosos de algunos pensamientos.

                                                                                    ***
Escribo  en una versión borrador, con la tranquilidad  que aún no será definitivo, dejo en suspenso la rima, el ritmo, el tema, el sentido, me alejo del papel, dejo el lápiz y el sueño me sorprende completando renglones vacíos, palabras que necesitaban madurar.

                                                                                    ***
Aquel oficio requiere estar en forma, el don se afina con los años,  se pulen en esos ejercicios
en ensayos y borradores. No es la caligrafía el arte, es un juego de signos y sentidos,
expresar aquello que nos parece inexpresable.

                                                                                    ***
Los límites de nuestros padres no son nuestros límites ¿Cuáles serán los límites de nuestros hijos con nuestros nietos? ¿y los límites de nuestros propios nietos con sus hijos?

                                                                                    ***

sábado, 11 de julio de 2020

Incertidumbre.




Inventamos teorías para sentirnos protegidos
creencias que renovamos con los años
algún protocolo para gambetear la mala suerte
quitapesares para esos males de los tránsitos
y así creemos conocer  las causas de aquellas inquietudes
buscamos un seguro contra todo riesgo
o al menos con franquicia para disminuir lo irreparable
hacemos un ahorro pequeño por si llueve más de cien días
llenamos de palabras vasijas llenas de silencios
expuestos a la aventura el miedo nos  acorrala en algunas encerronas
osados huimos  hacia adelante buscando algún refugio
quisiéramos estar en calma más hay una inquietud que nos impulsa
ante la hoja en blanco no nos  molesta aquella incertidumbre
tal vez por nuestro oficio es una mujer muy conocida
pero hay otras más oscuras en la sombra de tu sombra
Invisible, silente, vacilante e indecisa
esos…los suspensos de la vida…