De maestro a maestro.

Colega –yo te necesito-

¿Qué será de la esperanza

si tú no  alimentas ese desafío?

necesito ese espejo

dónde se reflejen

tus modos y los míos,

yo necesito tu presencia

tu participe confidencia

en las labores del oficio,

tal  vez un cambio

de creencias y de formas,

¿Qué serán de nuestras escrituras

si no cruzamos las lecturas?

si estamos juntos –tal vez-

con chispas podamos encender

aquellos fuegos,

haciendo, pensando, sintiendo

el horizonte de un sueño,

te necesito presente

 en los aprendizajes alegres,

en los duros y en  los crudos,

te necesito para ver juntos

nuestras grietas

los  negros agujeros,

te necesito porque juntos

empujamos mejor,

quizás para hacer algún pacto,

para cambiar algo,

para transformar un problema

en solución,

para preguntarnos

¿dónde estamos?

¿dónde vamos?

¿dónde alumbramos?

con tus ganas

se anima mi intuición,

intento otra labor,

yo te necesito

para hacer los puentes

y los andamios,

yo te necesito

para hacer esa argamasa

tu sentir y tu pensar

tu baile, tu danza, tu acción…

Aceptación.

no nos conviene

que tus fantasmas

se unan a los míos

sus crianzas

serán nuestros conflictos,

hay cosas

que no se pueden compartir

con esos bichos,

si aún están es porque  

lo hemos sostenido,

a nuestra sombra

se han construido

y a nosotros  nos cabe

sacarle protagonismo,

esas mascotas se han alimentado

de nuestros extraños cariños,

bastones de un rengo coraje

de una historia

de cuerpo vivido

que sólo comprenden

 tus propios caminos,

nos amaremos pues

con gestos y gustos conocidos

y con ese otro universo

desconocido

Psicología conjetural de los orígenes.

“Somos menos libres de lo que creemos, dice Anne Ancelin Schützenberger, pero tenemos la posibilidad de conquistar nuestra libertad y de salir del destino repetitivo de nuestra historia si comprendemos los complejos vínculos que se han tejido en nuestra familia”.

,,,,había tantas comas detrás de mí

…tantos puntos suspensivos…

tantos signos ciegos !¡ ¿? ( );

tantas novelas que empezaban

en una misteriosa segunda hoja

-subterfugios de los hombres-

por todo ello

mandé a arreglar

ese reloj de péndulo

-aparente objeto inocente

de los ancestros-

no quiero que atrase

o se pare por momentos

en estos tiempos nuevos,

respetando las circunstancias

y los contextos,

diferenciando las  repeticiones claras

y esas de sufrimiento

cuestión es que al fin me decidí

desde aquellas cenizas

sacarle punta a este lápiz

nacido de los inviernos

-         me importa poco escribir el prólogo

al  final o al comienzo  -

afortunadamente mi nombre

era distinto, eufónico, singular,

aquellos poseídos fantasmas

-ahora-  cortaban los nudos

de sus mandatos,

el pasado volvía a ser un vacío

un universo creativo,

ese silencio  que existía

antes que naciera

-mi primer llanto-

una especie de palabra,

verso que más tarde

podría salvarme

no me jacto

de esa conquista tardía

otros –cercanos-

siguen luchando,

dejo que jueguen aún en mí

con este  esforzado desapego

lo que no fue

y lo que podría haber sido

esas fantasías de lo que siento

desde la sombra

desde el agujero negro

estoy buscando  todas mis decepciones,

y las encuentro lentamente

por afuera y por adentro,

un intersticio de luz

me baña el cuerpo

y chueco camino

por el paisaje del desfiladero

detrás de la montaña espero

la verdad de mi consuelo

sin renunciar a mis felices encuentros

Mediación.

Tendría que sentarme en el medio

ser un tercer observador

entre esas dos sillas

decidir dónde está el fiel  de la balanza

entre ser tan paciente con los otros

y tan poco atento a  mis manías

¿cuál será la frontera del instante

entre la gratificación y la herida

entre lo que hice y lo que haría?

¿quién modera la expresión

carnal del sentimiento, aquellas disfonías

y esa  compresión siempre  tardía?

¿quién me muestra otros colores

entre los blancos y los negros

sin ningunas regalías?

¿qué espejo refleja

las emociones de uno y otro

en  sus  idas y  venidas?

  

¿Qué conciencia despertará algún día

junto a mis solitarias minorías

haciendo terapia de puentes y osadías?

¿se podrá desde ese umbral

imaginar la lejanía

haciendo equilibrio en la cornisa?

No hay medianera ni medianía

todo se mira todo se inclina

todo se mezcla en mis neblinas

a pesar de…

esos puntos suspensivos…

de la tensión entre pregunta y respuesta –dos incógnitas al fin-

de estos  ánimos en una primavera que aún no ha brotado en mí,

de esta filosofía de otoños que tarda en pintar de bellos ocres este  verso ,

de esta lejanía de veranos con sus  rojos y sus fuegos,

del invierno que aguarda  mi sueño de viejos y nuevos  girasoles,

de la soledad de mis elecciones –conciencia de minoría-

de ese tiempo de vital espera  que media entre percepción y respuesta,

de este ajedrez entre blancas y negras más allá del medio juego,

de  lo que hace el mundo a contra flecha de nuestros deseos,

de buscar fórmulas y teorías en las torpezas de auto ayuda,

de hacer malabares entre justicia y libertad en el teatro de un semáforo,

de los pérdidas -en carne viva-  de aquellas decepciones,

de la espera inmóvil en  este dolor locomotriz,

de esas  diferencias  entre lo que digo y lo que escribo

de estos avances y retrocesos en encuentros y des-encuentros

de estas verdades personales que no imponen sus razones

a pesar de…

intento mantener la  vocación de mis verbos

-escapando de  los adjetivos que intentan su caza -

sostengo y  persisto en el sentido:

de  amar, curar, aprender, vivir, escribir, esculpir, hacer, disfrutar y  compartir

a pesar de esos puntos suspensivos…

Caminata.

            “Caminar…, es un acto de resistencia” David Le Breton.

Camino por las calles calmas

ausente de miradas

Camino por esos pasajes

que duermen el parloteo de las máquinas

camino y me detengo

para auxiliar mi sueño

camino lento, conversando

con  la contemplación y el silencio

camino con mi tiempo

le doy aliento a mi pensamiento

camino por la ciudad

y altero sus momentos

camino y siento

que respiro un verso

Poemario: Siete mujeres.

• ·        La muerte.
• ·        La diferencia.
• ·        La esperanza.
• ·        La decepción.
• ·        La alegría.
• ·        La pérdida.
• ·        La ternura.

La muerte.

Algunos dicen que es una ramera porque todos terminan acostados con ella, sin contar que sea varón o mujer su vestimenta. Yo, creo comprender su vida (?)...

Ella vino a mí por ese fuego

en busca de cierta calidez

-una virtud que no tenía-

ella era una mujer fría,

se tapaba con mis sábanas

cuándo en mi cama se metía,

el rojo de mi cara le atraía

contrastaba con la tez pálida

y su piel de ceniza,

tal vez eran  mis ojos claros

-ella una mirada perdida-

me visitaba en el verano,

llegaba del norte

al opuesto de mis días,

me asistía en mis arritmias,

después se alejo

cuando otras noches

soñaban  otras vidas.

Creo que buscaba en mi corazón

aquella comprensión tardía,

me dejo esa tristeza profunda:

la página blanca de su dolor,

el vacío  de sus quehaceres

y el negro martirio del  hastío.

La diferencia.

¡cuánto tengo que aprender de ella!

separa los claros y los oscuros,

con maestría lo sutil de lo burdo,

tamiza lo superficial de lo profundo

¡cuánto tengo que aprender de ella!

los suaves mensajes del cuerpo,

ese amoroso contacto

ese  silencio dialecto.

La esperanza.

Estoy más tiempo  con esta mujer,

no la busco por ser un ciego creyente

de su por-venir

ni por sus conjeturales paraísos,

aunque adhiero a su horizonte,

me gusta su ánimo

la actitud de vivir todos los días

con las ganas del domingo

La decepción.

Oculta su cuerpo en  envolventes sedas,

hoy es una mujer fea pero antes fue muy bella,

una expectativa de ojos grandes

-lo inmenso estaba afuera de ella-

el tiempo destiñe los colores y aquellos brillos

La pérdida.

Es una ausencia, un recuerdo

que eterniza esta neblina,

un teléfono que no suena

después de una larga estadía,

una agenda  que se achica

una letra que no escribe

-         esas frases de  osadía -

alguien que ya no dice

alguien que ya no hace

alguien que dejo sus dichos

para que alguien los repita

La alegría.

Es una danza que me incita

un salto de energía,

ella conmigo transpira,

vuela, se suspende, gira

y hasta cuando cae

me regala una sonrisa.

La ternura.

Tiene manos amorosas,

la delicadeza de una caricia,

contraria a los chantajes

de  las mercancías,

denuncia el comercio de los afectos

cuida los gestos, los contactos y nos mima.