Siento…
La cercanía del afecto y la distancia de no ser un coetáneo
Siento…
La soledad de la página en blanco
Siento…
Esa inquietud cuando una emoción no se desnuda
Siento…
Aquel silencio en el encuentro de esos desencuentros
Siento…
Que transitamos otros puentes
Siento…
Que vivimos en otras
estaciones
Siento…
Fríos y calores cuando algún parásito me despierta por las
noches
Siento…
La acidez de haber comido esos tomates
Siento…
El humo ceniciento de la quema de aquellos campos
Siento…
Que necesito escribir para decir para expresarme
Siento…
Que no es lo mismo un diez que un cuatro
Siento…
Que hay más discusiones que diálogos
Siento…
Que no hay límite entre lo público y lo privado
Siento…
Que el respeto es una calle de dos manos
Siento…
Que hay verdades y relatos
Siento…
Que se viven climas extraños
Siento…
Que ser valiente es suspender la creencia y mirarse en
espejos claros
Siento…
Que a veces me duele un órgano invisible que no sé cómo
llamarlo
Siento…
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