El enigma es algo de poesía.

Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Bécquer (Rima IV – Fragmento).

¿Quién escribe?

¿de dónde  viene la música de sus rimas?

¿y esa danza en la grafía de sus días?

¿ no estará condenado en sus tierras blancas

a una noria sin fin de  versos de cenizas?

¿ a quién le importa su osadía?

¿porqué busca en  la arqueología de sus huellas?

¿acaso servirán de algo los testigos de aquellos  pasos que se olvidan?

si el otro  es otro y mira en  su espejo

con  la neblina de sus creencias –cristales de opalina-,

no le quito méritos a su coraje

interpela a los sueños con desnudez y energía,

paga cada hallazgo con monedas de diez preguntas

y así retorna a su pobreza - ya lo veo sin paraguas en las tormentas-

hasta la  verdad la han hecho mercancía,

¿Para qué repite los ritos de su arte?

¿la obstinación de su utopía?

cuánto más se adentra

más incognoscible es la respuesta,

-ella – esa mujer  desprovista de sus sedas

 impenetrable, no en su carne

sino en el  darse cuenta;

-él-  elije las palabras, los moldes,

esa piel, su sensible circunferencia,

quizás tenga una fugaz proeza

 inventar una frase una ilusión extensa;

se cuida del discurso

no escapa a la intriga, a las competencias

al juego salvaje de las conveniencias…

las palabras  se extienden se recuestan

necesitan el  silencio de la siesta…

como un viejo que lo mira, me pregunto:

¿Cómo superará  los seductores engaños

las celadas, las coaliciones del saber,  las academias?

Sólo se puede sembrar la idea y el amor

y esperar a que mueran o florezcan

el riesgo de vivir con los enigmas a cuestas,

la apuesta de amar a uno o a una no es a medias,

y esa es la verdad incompleta

aunque nos duela

la angustia es eterna

la escritura repetida

en consecuencia…