viernes, 20 de diciembre de 2013

El azul de sus ojos.


el niño tiene aquellos ojos de cielo
el color del mar en el  ánimo,
esa brisa que le impulsa
su  mirada hacia la vida,
brillo de aventura y sueño en lejanía,
desde el umbral de su casa
el hijo único vigila,
busca señales de utopías
las estrellas que titilan
la negrura que ilumina,
guarda, cuida, atesora
una visionaria alegría,
ese cristal de neblinas
mañana será poesía,
juguetes y juegos
que la soledad imagina,
la fruición de la palabra
en su cercanía,
el niño observa el horizonte
y desde el horizonte
el hombre lo mira,
dos viajes en el mismo día,
desde las mismas aberturas
parecidos paisajes

en sus retinas.

viernes, 13 de diciembre de 2013

De papel.




de papel mi barco
esos viajes

de papel el avión
de mis cartas

de papel las aventuras
de los  tránsitos

de papel la letra
que canta

de papel los maestros
de palabras

de papel el universo remoto,
de  mis pasos

de papel mi casa,
atalaya de miradas

de papel  las tintas
perfumadas

de papel el dibujo,
los finos trazos de tu espalda

de papel el recuerdo
de sus letras artesanas

de papel los sabores,
el humo de sus hornallas

de papel mis recetas
en noches trasnochadas

de papel el barrilete
de mi fabrica

de papel los versos
hechos con las manos

de papel los bocetos
de esculturas

de papel mis corajes
y mis espadas

de papel las ideas
y aquellos desafíos

de papel la escuela
que soñaba

de papel la tibia
sábana

de papel ese pan
de las mañanas

de papel mis quehaceres
y sus modos

de papel aquella biblioteca
a seis cuadras de mi infancia

de  papel este insomnio
que me alcanza

de papel…de papel…

de papel…

sábado, 16 de noviembre de 2013

Reflejos.


Espejada su figura en la calma plana de un lago, mirando el movimiento imperceptible del reposo, la  quietud le invadió su mirada;   fue entonces cuando habló con su doble y se amigó con el otro al conocer  su perspectiva… entre claras y evanescentes imágenes cruzaron sus lenguajes y cada cual entendió sus peleas y aquellas historias sin tratar de cambiar nada.


Como cada momento es único, trataron de imitar las circunstancias, sin necesidad de firma alguna, de ahí en más se reunieron cuando el lago o un estanque estaba calmo.

jueves, 14 de noviembre de 2013

He perdido el metro.


He perdido el metro, esa marca universal, que nos marca,
lo deje olvidado fuera de mi caja de herramientas,
tal vez esté en alguna mesa
o caído del cielo, olvidado,  por el suelo,
para algunos podría ser una tragedia
por aquello del comercio “ y el cobro justo de impuestos”,
aquella  longitud, desde hoy tiene para mí
incertidumbres absolutas y relativas,
más puedo vivir sin ella – me refiero al patrón-
que no se confunda la medida;
inalterable – parecido a dicho calibre-
ha quedado mi vida, quizás un poco más serena,
ahora mido con mi braza con la ambigüedad que implica,
de esta manera, a mi modo de ver
los mapas  tienen fronteras imprecisas,
quizás mi vara es más tosca y artesana,
sólo puedo decir que desde que perdí la citada magnitud,
mis deudas son más flexibles  y mis culpas

más humanas y más chicas.

domingo, 10 de noviembre de 2013

Los fantasmas heredados.




Se reunían frecuentemente en el sótano, en ese país de sombras, sin que yo lo hubiera notado, algunos tenían cien, doscientos años, o sea, ya existían y gozaban de plena madurez desde mi nacimiento.
Sus nombres –todos- eran de origen italiano y habían crecido entre temores, abandonos  y desamparos. Femeninos y masculinos, algunos solteros, otros casados y juntados, sumisos, pacientes, compulsivos, jugadores, comerciantes, campesinos,  amas de casa.
Ellos tomaban decisiones sin consultarme, me asignaban tareas con invisibles mensajes, que más tarde percibí cuando habían terminado, una herencia de pasivos que me llevó años pagarlos.

La otra noche me han despertado, aparecieron por primera vez, a mis sesenta y tres años. Me anunciaron sus mudanzas, me han dicho que mi alma ya no los alimenta, que se estaban muriendo de hambre, que no entendían porque no les daba mis  víveres, que hasta les había cortado todos los lazos. Decretaron que emigraban, que ya eran tan pobres que ni tenían equipaje, agregaron algunos que ni siquiera podían dejarme una foto, o algún  objeto de su estancia, que su presencia era solo un experiencia emocional intangible e intransferible, que los dolores y o sufrimientos  estaban en las heridas de la historia de mi cuerpo, y que algunas apenas se veían porque ahora mi  conciencia las sanaba. Por último me confesaron que estaban buscando otro huésped más hospitalario.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Diálogos.



La noche en su cámara oscura
abre a la conciencia luces y brumas,
las chispas de unos  instantes en aquellos fotogramas
revela  el despertar de mis veladuras,
de sueño en sueño –esfumadas-
una verdad se hace figura
es la imagen de mi escritura,
de siete a diez  son las palabras que me alumbran,
un coraje extraño  animan mis conjeturas,
entonces las digo 
y siento que transito

un mundo con otros apoyos y otra estatura.

sábado, 2 de noviembre de 2013

El hereje.


                                               ¿Autónomo o Autómata esa es la cuestión?

El señor Nosecuanto  ha optado -sin ningún ánimo guerrero-
de no  tener otros padres al frente,  arriba y los costados,
sólo no ha coincidido con la masa,
se ha separado con respeto  de aquellas mayorías,
de las protecciones y conveniencias de las cofradías,
ha osado vivir sin amos, alejarse de la fila de los fieles y soldados,
ha tomado  amplia conciencia de sus actos
desde hace un tiempo pertenece a la  minoría
¿acaso es inmoral  o un pecado sentir y elegir
 que el hombre es la mayor jerarquía?

El señor Nosecuanto ha definido su cultura,
“el otro” no es su adversario
no blasfemia sus creencias,
sólo camina bajo  la lluvia fina
-esa duda pertinaz-
él  darse cuenta de su frágil  humanidad,
hay una inquisición que lo busca
por la irreverencia de suspender  las creencias,
de dejar algunas preguntas
sin respuestas.


lunes, 7 de octubre de 2013

Torneo de ajedrez.



jugadores blancos y negros
se ponían los uniformes de sus regimientos,
los relojes marcaban lo que quedaba del día
de la noche o los inviernos,
los muertos de pie en los márgenes del tablero,
alguien diría que es un deporte, un juego,
la guerra, un arte, un refugio,
una forma de vivir el momento,
las mujeres y los hombres  pensaban
entre uno y otro desplazamiento,
aquello no era un pasatiempo,
entusiasmo, disciplina, disfrute y esfuerzo,
proletarios y reyes quedaban al final del encuentro,
no había títulos ni dinero de por medio,
sólo el placer de sentirse pleno,

ese dejarse fluir con aquellos movimientos.

domingo, 6 de octubre de 2013

Totem



Desde la tierra hasta el cielo
los hombres construyeron su universo,
desde el terreno hasta el vuelo,
les pusieron nombres a sus cosas,
algunos con dioses
y otros sin ellos
imaginaron lo bello

y prohibieron lo siniestro.

viernes, 4 de octubre de 2013

Dialógica y dialéctica de la vida cotidiana.



Primer cuadro.
Llegué a los inexplorados paisajes del inconsciente,
desde aquella desnudez inicial ,  sin muchas herramientas,
pacientemente elegí las partes – algunas incoherentes todavía- ,
con laberintos,  recreos  y fatigas,
dejé que la almohada en silencios  des-hiciera sus enigmas,
sin darme cuenta se juntaron todas las fichas
-entre mis  juegos con  precaria disciplina-
le di sentido a mis pedazos en las complejas paradojas de la vida,
en el extenso órgano de la piel
cuando las circunstancias calientan o se enfrían;
por otra vía les saqué  los excesos a los bordes de mis aristas,
-ese tronco de añeja madera que en mis ojos existía-
por el suelo quedaron las astillas –las  que ya no servían-
de  aquellos viajes no me quedan mapas ni guías,
no puedo volver porque es de ida, 
no hay bitácora  y ni fotografías,
las palabras encontradas  a la imagen siempre se  opondrían,
entre ellos siempre hay una neblina.


Segundo Cuadro: Neuroplasticidad.
Un grupo de neuronas decidió andar por aquellos circuitos apagados
afrontando la noche, los ruidos disonantes  y aquella incertidumbre de los desamparos,
si uno rompe los hábitos de los tradicionales pasos encuentra calma en esos barrios,
eso sí, es necesario suspender las creencias para ver  otras cosas del otro  lado
que se puede vivir de otra forma,  con otros modos, de otras   maneras,
cuando se hace  silencio  por esas veredas, a veces aparece una idea nueva.

Tercer cuadro: Leer y escribir.
Con la misma mano que eliges
escribes, esculpes, sientes, piensas
y con cualquier dedo que señalas–te señalas-
la otra mano, por hermana que parezca
no es melliza ni gemela,
mira distinto, tiene otra experiencia,
te cuenta otras novelas,
una es escritora ausente
más también  lee,
anverso y reverso
están en uno.



Cuarto cuadro: Análisis

Al despertar de aquel sueño
empezó a armar un todo impreciso
con los pequeños trozos,
en la disección de algunos recortes
-claves de un  lenguaje oculto-;
luchaba contra el embrujo
de las respuestas fáciles,
en esa seducción de los libros de autoayuda,
con los modelos de yeso y utilería,
trató de ser afable con el mismo
en el ejercicio de preguntarse,
sabía que si uno no escarba sus dolores
sufriría toda su vida,
las astillas salieron   
los nudos se cortaron
de la madeja que los envolvía


sábado, 7 de septiembre de 2013

La gota.


La gota persiste en horadar la paciencia,
entre la entropía y los cansancios
esgrimo la poesía,
“mi cajita de música”

“-esa musiquita-“.

viernes, 23 de agosto de 2013

Gubias para ejercicios de escultura.



Le he sacado las arrugas a la piel de esa madera,
en su dermis encontré aquel perfume,
más hondo los colores,
y allá, en las cercanías de su médula
las vetas caprichosas y hermosas de su infancia,
presuroso –como un poeta que va olvidando  sus poemas
sin lápices en la intemperie de sus caminatas-
llegué al tuétano de sus años
y con la destreza de un cirujano
extraje de su carne  aquellos clavos oxidados,
el trabajo aún no ha terminado
con lija fina sano sus costados
y en este juego feliz y  fugaz, me doy cuenta
que yo también soy madera
y tú:  mi artesano


viernes, 16 de agosto de 2013

Terapia de las inflamaciones.



sangran los dolores
azules, rojos y amarillos
cuando una astilla te toca
los lugares insondables

se inflaman las impaciencias
y empiezas a jugar
a acercarte
y distanciarte

los días son
buenos, intermedios y malos
pero no aceptas
aquellos  nublados

vulnerable al humor
de tus vísceras
la cura será de palabras

fermentadas en silencio

Preguntas de artesanos.



¿Dónde están   las raíces de ese  entusiasmo?
¿Esos modos  que elige el coraje de manifestarse?
¿El olvido de sí mismo en el fluir de las labores?
¿Quién esporádicas veces acaricia:  la palabra indecible,
la forma perfecta o la música silenciosa?
¿Qué chispas e incendios alimenta el caldero de esta pasión?
¿Cuál es la  mezcla, esa  alquimia de  gustos y sabores?
¿De qué extraña manera han llegado hasta aquí y ahora
aquellos hombres y mujeres que son libres con su arte?
¿Qué dicen, que intentan, que sienten, que piensan,  que esconden?
¿Qué aflora, de lo que subyace en su interior?
¿Porqué sostienen el compromiso, la ideología de su obra?
¿Y cómo viven aquellos otros que no aman lo que hacen

y duermen con quién no les place?

domingo, 11 de agosto de 2013

Cuerpo ausente.

Hoy el mundo te propone
amores a distancia
caricias digitales
abrazos sin tocarse
infinitas migraciones
¿será  posible la ternura
con un cuerpo ausente?


Deseo ingenuo.

Que la pena germine en la sombra húmeda de su tierra,
que la astilla se haga árbol en primavera
que el sufrimiento  se haga perla
que madure y se haga luz aquella tristeza


martes, 6 de agosto de 2013

Los barrios oscuros (no apto para melancólicos).



Esos sufrimientos subjetivos y conjeturales
que se esconden detrás de sus máscaras
a los que nos cuesta sacarle su disfraz

prueba su existencia cuando nos enojamos 
si alguien desnuda aquellos rostros
y  devela los propios engaños

personajes que nosotros hemos creado
en los solitarios hastíos del tiempo
con la arcilla entre las manos

modelaje invisible de  su sombra
con aquella curiosidad obscena
de nunca haberlos observado

artesanos al fin de un silencio extraño
jamás le hemos hablado
jamás  interpelado

le otorgamos  identidad
mientras nos roban  el coraje
la propia voz y los  relatos

han nacido del intento fallido
de repetir un rito
cada noche cuando los exorcizamos

las cosas tal vez sean más sencillas
no desaparecen con certezas
ni creencias ni historias de un antaño

es necesario la incertidumbre para afrontarlos
el combate dura un instante, de un solo corte
los divides en dos pedazos

el arte marcial tiene movimientos circulares
con el mismo impulso que los engendraste
se desvanecen en el humo ceniciento de su aire

de lo contrario se esconden en tu piel
se meten en tus sueños
y cierran puertas con sus  falsos candados

esos sufrimientos subjetivos y conjeturales
tal vez  puedan  ser una falacia

alguna vez  los siento y me animo a pensarlos

sábado, 3 de agosto de 2013

Los cerebros de mi cuerpo.


                        “Somos seres emocionales que aprendimos a pensar”.

                        “La eficiencia para aprender algo está relacionada con el ambiente
                        emocional en el cual se está aprendiendo”.
                                                                                                          Estanislao Bachrach


¿con cuál cerebro decido  mis acciones?
¿el que respira, duerme y despierta?
¿ese animal que corre o pelea
entre terrores y euforias?
¿o aquel que habla, mira y escribe?
este hombre que de tantos  amores  y odios
empezó a mezclar  pasiones

y aprendió a pensar

viernes, 2 de agosto de 2013

De nietos y abuelos.



Yo no tengo vuestra sangre
ni los genes opacos y brillantes
tampoco aquel libro genealógico
me contento con algún gesto
que creó la cultura de estar juntos
los dichos propios de nuestras voces
algún rasgo de los afectos compartidos
esos puentes que hacemos para acompañarnos
me contento con el perfume de vuestras palabras,
los juegos, las charlas y las pequeñas malacrianzas


viernes, 12 de julio de 2013

Canción de cuna para mi sueño.



Oh! Sueño
devela las impaciencias del corazón inquieto,
las chispas de todos los  fuegos,
las hojas blancas escritas en mi anverso…

oh! Sueño
quiero  tu insomnio lúcido,
las pistas de aquellos remedios,
los secretos de los profundos deseos

oh! Sueño
ayúdame a sacar el disfraz a mis miedos,
que brillen  tus relámpagos fugases
en las noches cerradas de cubierto cielo

oh! Sueño
enséñame tu lenguaje,
deja entre las  líneas de mis versos
las palabras que olvidan la médula de mis huesos




sábado, 22 de junio de 2013

Círculos concéntricos de influencia.



¿yo no sé cuánta energía liberan los temblores del alma?
¿si se mueve el tiempo o el espacio?
¿si  nuestro  microcosmos tiene aquellos puentes?

nunca pude medir el sismo de una emoción,
la magnitud del amor,
que terremoto me construye o me destruye

a veces un sueño me despierta,
a veces la levedad me eleva,
a veces el inconsciente me acaricia o me zamarrea

sé que el viento se filtra en los umbrales de mi cuerpo
que su brisa me trae margaritas   de amores y  cenizas  de desvelos,
que la misma nota – silbando por momentos- vibra al unísono de los cerebros

que cambian las hojas de mis otoños
el jardín de los nuevos  helechos,
los muebles ajenos que  ya no tienen dueño.







sábado, 15 de junio de 2013

Reuniones



hay miles de reuniones
gremiales , de docentes, de gabinetes…
dónde los egos hacen un campo de batalla
y la sangre del orgullo chorrea dejando
cuerpos lastimados en la arena de los  circos y los estadios,
sin razones ni sentidos
se afilan las espadas
y todos vuelven como habían venido,
retorno perpetuo al mismo sitio,
las palabras nuevas en estructuras viejas
viven y mueren entre los suspiros
y todo lo devora
las costumbres y sus hastíos,
el hábito de alambrar sus plantíos,
nadie salta, nadie se mueve, nadie se anima, nadie se agita
muestrate corriente
sino serás el loco de la esquina


viernes, 24 de mayo de 2013

Espejos



Los hay de todas formas y tamaños
algunos dicen la verdad igual a un niño
-despreocupado, travieso y emotivo-
otros  engañan o mienten con exquisitas sutilezas,
todo depende de quién mira
o siente que  es mirado,
algunos se ponen adentro,
otros afuera y hasta hay
quienes  los atraviesan,
¿cuántas fotos archiva su cultura?
¿Qué luz es “invisible a los ojos”?
¿quién está en los cristales?
¿quién devela  su apariencia sin engaños?

La última capa de la cebolla




De afuera hacia adentro,
una a una sacaras tus hojas
cuanto más profundo…
-tú me entiendes-
la lluvia será más copiosa,
no es cuestión de tiempo
es de conciencia -tu hora-
hasta que  no desgarres de tu alma
la última capa de la cebolla
el dolor seguirá siendo la astilla,
tal vez sea el último secreto,
el miedo más profundo
o aquella herida verdadera,
los terribles perros de tu sótano
seguirán engordando esos pánicos
que en silencio ignoras,
cuanto más lo ocultas
más te consume
y el espejo se niega a ver
el verdadero frente de tu faz,
la valentía es un acto interno y a solas,
y  de todo ello tienes el derecho de oponerte y refutar.

domingo, 12 de mayo de 2013


Relaciones.
el mundo se nos opone con sus resistencias
-frecuentemente no es como quisiéramos que fuera-
nosotros mismos tenemos nuestras peleas,
y  el otro es otro  y nos mira con parecida extrañeza
mientras  el cuerpomente  nos anuncia
que todo es complejo y está bien combinado


pulsiones y energías
¿qué dice tu voz cuando esta ronca de no decir nada?
¿qué ocurre en el  instante en que la palabra se queda en su sombra?
¿ qué oculta la  tinta  seca en lo más áspero del ánimo?
¿porqué  el vacío no sostiene los  silencios?
¿ quién hará las  preguntas y  respuestas en musicales  notas?
¿a dónde irán aquellos moldes cuando se desbarrancan los renglones?
¿qué  pasa cuando las manos llegan tarde a los corazones rotos?
¿quién afina el lápiz del escritor callado?