A Mario Marquet Actis.
El señor del Tiempo transitaba sus momentos
no podía dar cuenta de la tristeza y la alegría
de aquellos infinitos plurales de la vida
de lo que cada cual sentía
sin dolor y sin placer no se aprende la empatía
no tienes ansiedad si dispones de todos los
instantes
no tienes miedo a morir si posees la eternidad de los días
eres siempre indiferente a la arena y a las cenizas
sin pasiones camina
no cumple años
sus flores se marchitan
y las de plástico también se olvidan
escucho pájaros que lloran
otros de hermosas melodías
ellos hablan de mis ánimos
los olores y los sabores
que me agradan y des-agradan
¿reflejan lo que siento?
describe los asombros
esos pequeños hallazgos
los detalles de las múltiples miradas
la dureza o la suavidad de mis manos
el placer de las formas redondas y curvadas
el dolor de los bordes afilados
suspende lo que piensas
indaga en lo que sientes
deja reposar al pensamiento
después del sueño
que el inconsciente
escriba las últimas palabras
“y desde
el mar llega un fantasma
hecho de cosas que amé y
perdí.”
…”por fin logré reconocer
cuando un adiós es un adiós.”
Astor Piazzolla /Mario
Trejo (Los pájaros perdidos- Canción).
en la frontera de Eros y Thanatos
se juntan en los alambrados
aquellos pájaros de los camposantos
un sueño despierta los olvidos
nadie es ingenuo
ni se hace el desentendido
por los agujeros de los bolsillos
se pierde
lo que se había tenido
no son monedas ni objetos ni bienes de intercambio
aún no puedo definir lo que he perdido
no me gusta el sonido
de esos “pájaros perdidos”
si no nos está dado ser eternos
en el otro extremo de nuestras fantasías
quisiera ser el humo evanescente
en su constante liviandad
la danza de sus formas
en la levedad de sus lentos movimientos
aquella ingravidez de flotar por un instante
en el aire en el agua o en la cercanía de sus fuegos
la brisa que mece los
trigales
o los girasoles de algún verano
aquellos cronopios que
viven en los intervalos
de algunos conciertos de
los teatros
esas chispas que el herrero
fabrica a cada rato
(*)
“Mimulus (Flores de Bach) es la flor que
saca a la luz
el valor y la
fuerza en este tipo de personas, de tal manera
que puedan
enfrentarse a los retos del día a día…”.
Parecido a
un niño que se abraza a su peluche, adherido a mi zarcillo me sostengo en la
escritura, a veces en la lectura de un libro que me acompaña. Talismán,
amuleto, bastón, quitapesares, alquimia de una flor que atemperan esos miedos,
esas medicinas que me permiten transitar el mundo.
Esa moneda
de dos caras, la lectura y la escritura, tienen un conjetural nacimiento, entre
otros, por una incertidumbre o una herida sangrante, quizás de un suspenso prolongado,
tal vez del exorcismo de alguna pesadumbre o del invento de un fantasma que
sabe elegir la palabra justa ante variadas inquietudes.
Uno sabe,
ustedes también, que todos esos rituales son un vano intento de sostener lo que
al fin se nos escapa, la ilusión de ser por un instante inmortales, el oxímoron
de congelar esa chispa que el tiempo apaga, recordar lo que olvida la página
blanca.
Es necesario
ser justo y aclarar que el pincel de las palabras alcanza lo sublime en el
democrático contraste de los claroscuros , siempre mezclando las llagas y las
alegrías , los amores y los desvelos, los fragmentos exquisitos de las
tertulias con los gritos disonantes de la calle, el sueño que se aclara en la
mañana junto al persistente y diario espectáculo de lo prosaico en algunas
noticias de la radio, el reporte de los jugadores de fútbol lesionados o el
imperialismo de las noticias de la farándula.
Todo alberga
la palabra, todo lo contiene, la muerte, el dolor de los demás, la vida,
aquella sonrisa… y como dice una canción…” la lluvia, el viento y el sol”.
“Las emociones no expresadas
nunca mueren.
Quedan enterradas en vida y
emergen más adelante,
de formas más desagradables.” Sigmund Freud
tarde o temprano te alcanza una herida
aquel que la ha tenido mira distinta a la vida
si la ocultas volverá en
sangre viva
es necesario sacar esa memoria perdida
el cuerpo recuerda sin que la palabra lo diga
es necesario sanar aquello que aún lastima
uno se ausenta de ciertos lugares
percibe que esos lugares
también se ausentan de uno
¿son los lugares que se vacían
o es otro vacío la ausencia?
un dolor indecible
es un lugar inaprensible
¿dónde habita el espacio del afecto?
la carencia es un lugar deshabitado
aunque las distancias son iguales
no es igual aquella lejanía
