si no nos está dado ser eternos
en el otro extremo de nuestras fantasías
quisiera ser el humo evanescente
en su constante liviandad
la danza de sus formas
en la levedad de sus lentos movimientos
aquella ingravidez de flotar por un instante
en el aire en el agua o en la cercanía de sus fuegos
la brisa que mece los
trigales
o los girasoles de algún verano
aquellos cronopios que
viven en los intervalos
de algunos conciertos de
los teatros
esas chispas que el herrero
fabrica a cada rato
(*)
“Mimulus (Flores de Bach) es la flor que
saca a la luz
el valor y la
fuerza en este tipo de personas, de tal manera
que puedan
enfrentarse a los retos del día a día…”.
Parecido a
un niño que se abraza a su peluche, adherido a mi zarcillo me sostengo en la
escritura, a veces en la lectura de un libro que me acompaña. Talismán,
amuleto, bastón, quitapesares, alquimia de una flor que atemperan esos miedos,
esas medicinas que me permiten transitar el mundo.
Esa moneda
de dos caras, la lectura y la escritura, tienen un conjetural nacimiento, entre
otros, por una incertidumbre o una herida sangrante, quizás de un suspenso prolongado,
tal vez del exorcismo de alguna pesadumbre o del invento de un fantasma que
sabe elegir la palabra justa ante variadas inquietudes.
Uno sabe,
ustedes también, que todos esos rituales son un vano intento de sostener lo que
al fin se nos escapa, la ilusión de ser por un instante inmortales, el oxímoron
de congelar esa chispa que el tiempo apaga, recordar lo que olvida la página
blanca.
Es necesario
ser justo y aclarar que el pincel de las palabras alcanza lo sublime en el
democrático contraste de los claroscuros , siempre mezclando las llagas y las
alegrías , los amores y los desvelos, los fragmentos exquisitos de las
tertulias con los gritos disonantes de la calle, el sueño que se aclara en la
mañana junto al persistente y diario espectáculo de lo prosaico en algunas
noticias de la radio, el reporte de los jugadores de fútbol lesionados o el
imperialismo de las noticias de la farándula.
Todo alberga
la palabra, todo lo contiene, la muerte, el dolor de los demás, la vida,
aquella sonrisa… y como dice una canción…” la lluvia, el viento y el sol”.
“Las emociones no expresadas
nunca mueren.
Quedan enterradas en vida y
emergen más adelante,
de formas más desagradables.” Sigmund Freud
tarde o temprano te alcanza una herida
aquel que la ha tenido mira distinta a la vida
si la ocultas volverá en
sangre viva
es necesario sacar esa memoria perdida
el cuerpo recuerda sin que la palabra lo diga
es necesario sanar aquello que aún lastima
uno se ausenta de ciertos lugares
percibe que esos lugares
también se ausentan de uno
¿son los lugares que se vacían
o es otro vacío la ausencia?
un dolor indecible
es un lugar inaprensible
¿dónde habita el espacio del afecto?
la carencia es un lugar deshabitado
aunque las distancias son iguales
no es igual aquella lejanía
en la desnudez inicial de la mañana
el sol despereza la densa
neblina
los sueños se hacen cargo de sus misterios
hallazgos de los primeros desvelos
el ajedrez de alguna pesadilla
le hace jaques a aquellas defensas
y el juego de palabras gana la partida
en el desayuno cada uno elige con que color vivir el día
afinando lo sensible
el violín de aquellas emociones
el lápiz de los sembrados verdes y amarillos
el silencio inteligente de las duermevelas
los pinceles claroscuros de las luces y las sombras
la conciencia de mis límites en esos bordes afilados
la poesía es un lápiz de colores
escribir es decidir con que color hacerlo
en sus matices las emociones que remueve
la alquimia de aquellos sentimientos
papel espejo soporte
sustento
blanco fondo telón y el universo
la trama y la urdimbre el ritual eterno
