A José Santiago Melita
en tus finales batallas
has peleado cual guerrero
sin que fuera lo tuyo lo violento
más lo último no determina tus comienzos
tantos amores y desvelos escondió el silencio
tu compañera de sueños a tu lado todos los momentos
tus lugares eran los ríos
los árboles los vientos
los pájaros sueltos
aquel fogón de corazones abiertos
aquel café y en tu carpa
un libro abierto de maestro.
He perdido llaves por docenas, gorras para el sol, paraguas
en los días de lluvia cuando deja de llover, libretas, lápices que para un
escritor es preocupante con la abstención de cualquier psicoanalista.
Las pérdidas nos producen cierta invalidez, una sensación de
vulnerabilidad, la intemperie de la incertidumbre.
Las cosas materiales que se pierden pueden ser un incordio,
un inconveniente más nunca llegan a la categoría de dolor.
El verdadero sufrimiento es la pérdida irremediable de una
persona, de los afectos que los humanos construimos.
El lugar de las pérdidas es un no lugar, la ausencia, un
vacío que solo se llena con recuerdos. Será tal vez por ello que igual
sensación tengo cuando pierdo las palabras, cuando no puedo sembrar esa memoria
en mis jardines, cuando no puedo estar haciendo honor a mi apellido.
trato de escuchar lo que no se dice
trato de ver lo que no se ve
trato de hablar eso que se calla
trato de escribir lo no escrito
trato de preguntarme aquello que incomoda
trato de tomar un café con la incertidumbre
trato vanamente siempre trato
y trato de hacer un trato conmigo mismo
Escultura.
Título: Patria.
Autor: Horacio Alberto Giardini.
Materiales: Madera, alambres, grampas, clavos.
Patria
fracturas y heridas de norte a sur
partidos por el medio
astillas en aquellas islas
los pilares sostenidos con alambres
desidias llantos y dolores varios
construcciones deconstrucciones destrucciones
el ciclo de sus estaciones
las injusticias de sus riquezas
los ajustes perpetuos y las mentiras
la pobreza y la indigencia
la calesita eterna
siempre quebrados y con yesos
persiste la lluvia
se obstina en caer suavemente
repite su ritual
cual notas las gotas
el abecedario cae sobre el papel
inunda los renglones
música de palabras
los silencios
los espacios
las desnudas curvas
de mi escritura
aquel camión tenía el motor cansado
los frenos gastados y
un palier enyesado
soldadura de precarios y contados días
le costaba despertar por las mañanas
la batería se quejaba y después de un tiempo
en sus tránsitos recuperaba su energía
las luces eran opacas algunas apagadas
tuerto de luces bajas guiñaban el ojo a la distancia
yo era el peoncito de mi padre cuando el colegio descansaba
con ellos conocí el trabajo duro de los obrajes
el mundo avanzaba hacia la primavera
los carteles decían “La poesía está en las calles”
sé que ese tiempo ha muerto pero no ese recuerdo dulce
escuchan sin escuchar
asienten simulando atención
en las fotos están en el centro
no en los bordes ni en los márgenes
su ombligo no es tu ombligo
sus historias son más grandes
e importantes que las tuyas
para ellas o ellos en la cima
no hay lugar para dos
A veces una palabra seductora se pasea por alguna calle de
mi mente, en la vereda de enfrente de mi casa. Tengo que confesar que me gustan
las palabras, que ellas emanan una atracción especial.
No sé de dónde viene su origen, de una emoción o de un
pensamiento, en mi cabeza todo se mezcla.
Una emoción indescifrable irrumpe abruptamente mis sentidos,
un color me llama, un perfume recuerda, un sonido evoca aquella melodía
mientras la mirada busca un horizonte, el tacto desea superficies lisas y
amables, el gusto aún no se define.
Congelada en una imagen, en un estado latente se suspende
repetida en mi conciencia, entre las sombras la que me inquieta o alegra.
En la noche un sueño la desvela, tal vez porque me
molestaría perderla. Con las luces de la mañana la emoción busca sus formas,
entre miles de vocablos encuentro algunas expresiones alumbradas.
El anhelo o el azar encuentran en la lectura de algún
escritor o escritora una letra que sobresale en el renglón.
En ese caos, en el tránsito de mi mente, ella se ha
estacionado en doble fila en la avenida principal de mi ciudad. Después cruzará
el semáforo en rojo porque una ambulancia le pide paso, sin permiso inquieta al
propietario.
Tal vez había llegado hasta allí después de haber vagado por
los barrios, andando calmo por las calles de empedrado, allí el tiempo es otro
tiempo. Busco aún en el inconsciente, alguna pista, una imagen, algún indicio orientador que me
permita encontrar esa palabra impecable…
Una gota invisible de sus lágrimas
golpea la puerta de sus dolores
en la obstinada persistencia de las mañanas
no puede cambiar aquellas circunstancias
acepta que los cansancios le horaden la calma
una gota amarga le penetra en las entrañas
tal vez un sueño precario –por un instante-
olvide una docena de primaveras solitarias
los días de sol o de lluvia no le cambian la mirada
mientras la incertidumbre juega sus cartas
alguien escribiendo intenta vanamente ordenar el caos
no hay ningún talismán que nos salve de lo irremediable
