LOS LIBROS DEL REY

( la biblioteca del escorial)

me resulto extraño verlos a todos iguales
con sus tapas y ornamentos

firmes soldados de idénticos colores
tan longilíneos e inmutables

verticales
y devotos

sin diferencias
en sus cuerpos

los lomos dorados hacia el frente respiraban:
¿me miraban? ¿los miraba?

¿la casa del rey o de dios,
la sabiduría escondía o develaba?

¿aquel universo humano o divino:
nos dividía o nos juntaba?

mi elección estaba dada,
mientras entre teología y filosofía el mundo andaba

EL METRO

los gusanos de hierro –en la tierra-
han dejado sus cuevas y sus huevos

sangre y linfa
corren por sus vías

en alguna estación
el resto de su bastilla

carriles de tránsito
y el arte pasajero

violas, violonchelos, trompetas
solistas, cuartetos…

en una ciudad
de hormigas

una nueva galería
-hallazgos de arqueología-

uno lee sus ruinas,
el placer de los artistas

hay una historia de bárbaros y su barbarie,
y una más cruel – la de los civilizados-

los amores se encuentran en sus nodos
y el sol aparece de nuevo en sus plazas

Creencias.

el diseña los colores de sus cúpulas
en un cuerpo que se viste de quimeras,
y camina con sus mármoles a cuestas,
y se sostiene en aquellas columnas que hoy ostenta

¿qué obelisco o brújula lo orienta?
¿en su plaza que cielo y mundo encuentra?
¿ en el imponente baldaquín para qué sentido o meta reza?
¿ que le ocurre-mientras tanto- al oro intangible de sus penas?

¿en que altares se arrodilla?
¿qué puertas ha sellado? ¿qué amores internos profesa?
¿ de que piedad sagrada puede dar cuenta?
¿en las aguas que bendice a que sedientos lleva?


¿qué confesiones guarda en sus antiguos relicarios
en las salas de susurros de sus quejas?
¿a quienes elije en su baptisterio?
¿en qué sillón se sienta cuando el coro le deleita?

él nació del humo blanco de las chimeneas
mientras el mundo en una neblina de colores lo contempla
ventisca, lluvia, sol, calma y guerra que el hombre lleva
y un estado que gobierna

en las paradojas de sus bienes terrenales
se mezclan sabidurías:
las humanas y las divinas
mientras pobres severos le contemplan

en los viejos salones capitulares:
¿qué nuevas escrituras alimenta?
¿ a la diestra y siniestra de quienes se ha sentado?
¿qué hipocresías tan religiosamente humanas aún conserva?

¿de qué astilla de aquel madero se construye?
¿en que fuente se bañan las oscuras componendas?
¿qué pasión no ha confesado? ¿qué apóstoles oculta?
¿qué libro elije de su biblioteca?

Toledo.

Después de verte
- mujer de tres porfías-
en mi aprendiz damasquino
te dejo mi pequeña ataujía:
unas letras de oro y plata
en los huecos abiertos de tu piel,
sobre tus morenos fondos
y este dorado que ilumina,
en tres lenguas imagino
los tres amores
de tus tres vidas.

Pompeya.

De aquellas cenizas y sus lavas
- hoy frías –
“ ante el tiempo”
donde estuvo el fuego y la pasión
en las huellas pasajeras de sus ruedas y sus días

¿que fauno nos protege
de aquel tanatorio de objetos
y afectos perdidos?
cuando la época era otra
y nosotros los mismos

aunque cambien los paisajes
y estas apariencias
y sus ropajes
¿quién mantiene lo sagrado
de esta tierra de humanos?

¿qué perdura en ese imprevisible
movimiento de los años?
la constante que sostengo
más allá de las marcas de mis guerras,
esa flexibilidad que no es blandura
sino la persistente idea y el amor

han cambiado los templos y sus dioses,
vendemos y compramos mitos,
se suceden religiones,
y los circos vuelven de sus ruinas,
aún perduran mármoles y bronces,
los brazos amputados de los brazos que imagina

en la arqueología cultural de mis fragmentos,
miro los años de aquellas lejanías,
en escala y perspectiva,
en el reloj de sol
en las inestables figuras de sus sombras,
en las coordenadas del instante, el espacio y sus climas.

Filosofía.

Sostener:
la propia levedad,
esa asumida (?) incompletud,
el para qué de tu existencia,
esos amores que te construyen,
el avance de la conciencia que percibe tus mezcladas diferencias,
lo que tienes de sí que es más de lo que crees y sabes,
la convicción de la palabra y algunos horizontes,
aquella persistente y silenciosa llovizna de cierta tristeza,
las respuestas que coinciden con tu ser,
este lugar inventado - antídoto de melancólicos instantes –
el recuerdo fugaz y cambiante de tus muertes y de tus muertos,
las dulces ternuras que te definen,
los pequeños cambios de aquí y ahora,
la praxis de tus intenciones,
el darte cuenta de tus contradicciones,
la constante reflexión cuando te sientas a mirar el camino,
la fraternal tolerancia de tus luces y apagones,
tu elegida biblioteca,
esa rara y compleja tarea de aprender a vivir mientras se vive,
…

( Plagio a Saramago ) SinPuntosNiComas

Distinguido Maestro José Saramago
Usted sabrá disculpar a este mocoso atrevido Soy un alumno al fin apasionado por aquello que suelen llamar literatura Confieso que soy autor de un (plagio a Saramago)

-Una carta tardía un día antes de su muerte-




Tal vez la vida sea una continua escritura –el perpetuo ensayo- en el sentido genérico del término –un pergamino perpetuo – de diacronías y sincronías cuyo nacimiento no coincide con nuestro primer llanto o nuestro primer gesto Al poco tiempo de andar por las letras nos damos cuenta que ya había una novela previa que llevaba la firma de los ancestros Después el final quizás sea mecanografiado a destiempo -por el recuerdo de otros- aunque esto último pueda ser o parecer pretencioso Un optimismo exagerado Escritura que se lee y re-escribe siendo lo primero un constante descifrar y examinar el sentido de estar en el mundo y entendiendo lo segundo como un esperado encuentro con uno mismo y con los otros En aquellas coordenadas temporo-espaciales –un café compartido en los recreos- esa reflexión más tardía de los habituales procederes cotidianos Un “ Funes Memorioso “ más selecto que olvida hastíos y se detiene en cosas importantes como preguntándole al inconsciente los saberes trascendentes Porque quizás lo aparentemente fugaz se eterniza más tarde en impresiones duraderas como aquel Libro De Arena Crítica que también es escritura Que suspende las certezas _objeto y sujeto_ que se mira en el espejo con un ojo que desconfía y no se ve a sí mismo A lo mejor el viejo escribiente pueda hacer casi en sus finales el prólogo tardío Pasado docenas de calendarios y más luego el título pero no el epilogo que siempre nos sorprende como en una sinfonía inconclusa Porque los dioses oráculos fantasmas y demonios disponen a su vez de voces propias Algunas inventadas y falsamente azarosas Con cierta malicia alguno de ellos -que en efecto- también les corresponden las generales de la ley y entre sus horrores figure el ansia de poder Dicho cuento no es el paraíso -un guión endulzado- es una historia con `conflictos y tensiones´ En efecto aquí mismo toda simplificación es más falsa que la propia ficción porque esta ciertamente anida en nuestros sueños pasiones y deseos El canon dice que todo grafía tiene una introducción un desarrollo y una conclusión o final tanto sea el mismo editar personal o impersonal Más la vida y la escritura no tienen en cuenta este instructivo Escribir al fin es desnudarse En esa intemperie surge la vida o mejor dicho la vida que merece vivirse de tal suerte que nos encontrará la muerte en un cuerpo vivaz y encarnado En esos lugares las letras van por una ruta que se hace - más viajante que turista - incierta y atractiva Sin carteles viales se construye mientras se transita y esa recta perfecta tan en línea como este imaginario renglón abruptamente enfrenta una `S´ pronunciada de curva y contracurva A veces nos acompaña la verde campiña Sus altos y bajos - de tanto en tanto- algunas cuchillas y un verde de sojas occidentales capitalistas y cristianas Los girasoles altivos y coloridos Los espigados trigos Hay días en que ciertamente se transita con cien toneladas en los bolsillos y en otras mañanas livianos sin pesos muertos y con escalados bríos Aquella crítica golpea nuestras incoherencias - los sinsentidos- esos vacíos y puntos ciegos que percibimos También la letra tiene pasión el encanto de agradar una extraña seducción que nos enamora y nos hace ver distinto En un otoño se nos pierde el libro de apuntes y jeroglíficos redacciones de improviso Ciertamente nos equivocamos en ese espanto inicial pero volvemos prontamente a esas insistencias que llevamos cada cual Muy pronto con modos parecidos volvemos a los temas que nos desvelan La hoja en blanco nos invade Más luego uno se da cuenta que la neutralidad es imposible comienza las primeras letras con prudencia y pronto la abandona porque hay que elegir a cada instante y nos adentramos en la profundidad de la hoja como nos zambullimos en un mar impredecible e insondable Las decisiones están a cada rato tomar un camino u otro u otro Cada sendero parece un sinónimo parecido Pero nosotros sabemos que no dicen lo mismo ni van al mismo lugar El espacio silencioso es solo una pausa breve una opción no tan prolongada En borrador tachamos algunas frases pero como en una película de cine no podemos volver atrás Escribimos también desprolijidades Avanzamos sobre los bordes y los márgenes siempre vamos más allá de las fronteras del renglón En las esperas leemos y fumamos con el humo imaginario de nuestra lapicera como si las ideas se absorbieran por nuestros pulmones El cuerpo acompaña con su lenguaje sutil Se puede inferir en los trazos en su estética Los tonos musculares con que se toma el instrumento a juzgar por las marcas suaves y tenues o aquellas fuertes y gruesas en el papel la velocidad o lentitud por el mantenimiento del estilo “No es lo mismo vivir que transcurrir” en este sentido la producción no es vinculante con la extensión tampoco hay garantías -por el contrario- que las breves luces tengan su correlato en la maestría de la obra Hay un texto lúdico que fluye Que siendo sintiendo hace Hay otro temeroso que tiembla orgásmicos tiernos ansiosos agridulces complejos laberínticos musicales En una gran mayoría de escritos uno se pasa mucho tiempo tratando de agradar a los demás Por momentos una idea germina nos obsesiona y nos ataca como un virus Aquí es cuando recurrimos a las formas y caminamos en esos instantes por la vereda de los pares o los impares o nos salteamos una baldosa como si esa métrica estructura fuera un salvavidas Más los panfletos e instructivos no sirven para encontrar nuestro horizonte existencial La propaganda del afuera nos confunde en igual medida que los discursos pre electorales Algunos tienen fe que todo esta escrito aunque para mi agnosticismo más que atribuirle cuestiones religiosas me concentro más lo que le falta a la escritura adentrándome en esas cuestiones paradojales La letra no oculta nada Nada le es ajeno y a su vez todo o casi todo se le escapa en efecto no REPRESENTA NADA o casi nada y es tan imposible nuestra BIOGRAFÍA como la suya Ciertamente es una utopía saber de su vida propia de aquellas cuestiones sensoriales Nos preguntamos acaso sobre el cansancio de la “A” tan numerosas en los textos Del equilibrio de las otras vocales en la extensión y dinámica de las frases La coordinación y la postura de la “I” la “T” la ”Y” o la “P” La noción corpórea de la “W” la “Ñ” o la “K” dentro del espacio de la hoja -Dónde esta el cuerpo en la narración- No me refiero al cuerpo en el relato detallado de cada situación hecho o suceso Ni de la cabeza informativa de un acontecimiento periodístico veraz y verosímil sino al cuerpo transpirado de cada signo Su estrés
Su cansancio Las sensaciones subjetivas de sus esfuerzos La conciencia de sus logros y de sus límites Mientras narro- describo- argumento –expongo y fundamento El lenguaje en pleno acto de su libertad vive su vida y a escondidas dialogan todos sus personajes y sabios lingüistas “Ella” le pregunta al “Yo” -y tu quién eres- -Pues el que escribe- -y “Él”- -Un
“Otro”- -Distinto a “Nosotros”- -En realidad no sé quién es “Nosotros”- -quizás un “Plural”- -Quizás un “Singular” - -Tal vez algún “Pronombre”-
Probablemente caligrafiar sea también viajar a otros mundos cruzar a la otra orilla vivir más que una vida hacer el amor los días de llovizna fina o en esos en que los rayos del sol penetran oblicuos reflejando el río PuntoComaMásTresPuntosSuspensivos