Signos.

… todo texto tiene tres puntos suspensivos

al comienzo y al final…

igual a la vida que transita

tensión del –mientras tanto-

de tal suerte que

los orígenes y los finales

son conjeturales

,

las comas son descansos transitorios

el  momento de tomar agua

de dar una ojeada para atrás y para adelante

en todos los terrenos

llanos subidas o bajadas

intermitencias de los planos

en el libro de los cambios

.

los puntos  ya son cosas más serias

determinan mojones

referencias y abruptas interrupciones

sean estas voluntarias o impuestas

“ “las comillas llaman la atención

y son dignas de nuestro respeto

en especial si los renglones son nuestros

La espera

espera

que salga el sol en  enero

que llueva –pero no tanto-

espera

no encontrarse con aquellas personas aburridas

que la humedad no le traiga dolores en la espalda

espera

que el sueño sueñe sus miedos y quimeras

que el horizonte se le acerque a la mañana

espera

que los borrachos

no lo despierten  a las tres de la mañana

espera

que el  vacío adquiera su forma

que el viento defina su norte

espera

ir a natación los lunes y los miércoles

a yoga los martes y los viernes

espera

que la sombra alcance su estatura

que el silencio descubra su sentido

espera

que alguien le llame

cuando regresa de viaje

espera

atajar el penal de la injusticia

que la espera lo encuentro ocupado

espera

que no se pierdan los perfumes

de algunas vidas transitadas

espera

que le devuelvan los ahorros

ministros y presidentes

espera

dejar los dulces

y bajar el sobrepeso

espera

que el poder ejecutivo

administre sin ser estridente

espera

que el comienzo del otoño

no lo saque de su eje

espera

hacer con sus astillas

una escultura que lo represente

espera

la difícil espera

de no esperar nada

espera

no pedir  y el deseo

se le esconde en su palabra

Naturaleza inicial.

En la turbidez clara de los años

detrás de esas  incipientes cataratas

entre la opacidad de los ojos

y la incompleta sabiduría de la conciencia

un niño me acompaña a jugar

en  el cuento de nuestras letras

¿quién escribe?

¿quién cuenta?

lo veo ensayar en la borrosidad de su neblina

la  arriesgada osadía- el deporte de  sus alquimias –

metales, patines, bicicletas, aventuras de sudores

las divertidas caídas en el arenero de sus días

yo acaricio la sustancia de aquel germen inicial

un perfume fresco nos   acompaña

los aromas del principio

el hallazgo de las mutuas aventuras

con esa materia invisible

le doy forma a mis nuevas esculturas

la sustancia

                        es de  la misma poesía

Galaxia literaria

Cuánto pesa esta palabra

que ingrávida flota en esta levedad,

en la bóveda clara de  aquel   celeste intenso

cercanas y lejanas -satélites de mi  universo-

las más comunes están al alcance de la mano

las más profundas en el misterio de su cuerpo,

ah! si pudiera atrapar esas letras

aquel titilar del firmamento

si alcanzara aquella  vía láctea

-los rincones de lo simple y lo complejo-

sabiendo que sólo soy  un chispa incompleta

la estela de un relámpago pequeño

el verso ligero se esconde

en el blanco cuaderno,

en los vacíos incómodos de los insomnios

o en la órbita de  mis sueños

si pudiera descubrir esa pizca de inquietud

lo que excita el momento

y no tardara en saber

porque lo siento

si  hasta - a veces  creo-

que un cometa se enciende

con el fuego

de un verso

Super 8.

                        Subtitulado: Las imágenes de esta grabación no se encuentran en buen

                        buen estado de conservación.

Una densa neblina desdibuja los rostros,

un viento de cenizas acentúa los grises,

la ausencia de sonidos y ese vacío de palabras

en los carteles blanquecinos que anunciaban los eventos,

la cámara oscura ha perdido aquella lucidez,

la imparcial nitidez, es ahora, la sombra

de un destiempo que  eterniza los claroscuros,

pasan en segundos décadas de años,

hay testigos que ya no pueden dar cuenta

de sus evanescentes reflejos y  miradas,

ajeno a lo que eran sus vidas -soy yo el que los miro-

más tarde vienen los colores que se destiñen,

¿quién retrata? ¿quién filma? ¿ quién hace un recorte de ese cuadro?       

todo ha sido, todo ha pasado, todo ha existido,

blancos, negros, sepias, paisajes coloridos,

des- encuadres, saltos, una música tardía de aquellos escenarios,

el vapor níveo o el velo oscuro, borra o congela en la bruma

muecas, sonrisas, alegrías,  secretos, las preguntas de aquellos días,

el humo de lo que ya no es se disipa

se evapora la cerrazón de la melancolía

lo que vive es el recuerdo

la síntesis de lo que fueron aquellas fuertes compañías

el vaho que rescato de la nieve que acaricia.

Vacaciones.

Me he vaciado de letras,

los diarios viejos –conjeturas de un ayer-

amarillos y olvidados alimentan la hoguera

-la leña de los asados-

libre de nombres

escojo el silencio

con una distante extrañeza

le busco palabras

en el  oscuro de  mis emociones,

la barba me crece blanca,

el lápiz duerme el sueño

de su descanso,

miro la trama y su  urdimbre

muchas cosas me quedan por hacer

con los hilos  que dispongo.

Imágenes de la Serranía

Los pájaros no tienen

más expectativas que volar

el viento mece

aquella levedad

el agua fluye y abraza

todo lo que su nivel alberga

las ranas buscan aparearse

en esta lluvia

los grises conviven

con un arco iris

los arroyos  cambian de humor

entre aguas claras y aguas turbias

¿ y de estos pasos

qué será recuerdo ­?