La última capa de la cebolla

De afuera hacia adentro,

una a una sacaras tus hojas

cuanto más profundo…

-tú me entiendes-

la lluvia será más copiosa,

no es cuestión de tiempo

es de conciencia -tu hora-

hasta que  no desgarres de tu alma

la última capa de la cebolla

el dolor seguirá siendo la astilla,

tal vez sea el último secreto,

el miedo más profundo

o aquella herida verdadera,

los terribles perros de tu sótano

seguirán engordando esos pánicos

que en silencio ignoras,

cuanto más lo ocultas

más te consume

y el espejo se niega a ver

el verdadero frente de tu faz,

la valentía es un acto interno y a solas,

y  de todo ello tienes el derecho de oponerte y refutar.

Relaciones.

el mundo se nos opone con sus resistencias

-frecuentemente no es como quisiéramos que fuera-

nosotros mismos tenemos nuestras peleas,

y  el otro es otro  y nos mira con parecida extrañeza

mientras  el cuerpomente  nos anuncia

que todo es complejo y está bien combinado

pulsiones y energías

¿qué dice tu voz cuando esta ronca de no decir nada?

¿qué ocurre en el  instante en que la palabra se queda en su sombra?

¿ qué oculta la  tinta  seca en lo más áspero del ánimo?

¿porqué  el vacío no sostiene los  silencios?

¿ quién hará las  preguntas y  respuestas en musicales  notas?

¿a dónde irán aquellos moldes cuando se desbarrancan los renglones?

¿qué  pasa cuando las manos llegan tarde a los corazones rotos?

¿quién afina el lápiz del escritor callado?

Subte

Jugueteaba con su celular,

chateaba en un estado de ficción

-a ser más joven, delgada/o, otra/o…-

leía un libro o el diario,

escuchaba música,

se adormilaba,

perdía su mirada en el vacío,

esperaba,

parloteaba,

se mecía,

…

Metáforas de las cosas cotidianas.

el viejo río del recuerdo

ha cambiando aquella geografía

-de la primavera hasta el invierno-

tal vez también los ojos nuevos de  la  mirada,

el reemplazo de unas   anticuadas gafas

-esas baratas que el gremio regala-

puede ser también el embrujo de la palabra

tan extensa que se llama comprensión,

el uso  nuevo de otras desusadas

cuando se cambia en el renglón

las letras acostumbradas,

tal vez una conciencia con más extensa,  profunda y ancha

quizás algunos caminos  del cerebro

o los efectos de una verdad recuperada

Corporeidad

Dejo que mi cuerpo –yo mismo-

repose en los sutiles movimientos

-no en la pereza de su entropía-

dejo que nade en sus vacíos

en los espacios de mi esqueleto,

acuerdo que no se quede estanco en sus dolores

que vaya y vuelva por sus amores,

lo invito a que evapore sus lagos

en una lluvia suave y fina,

a que modele sus formas

en letras de arcilla,

a que ignore los espejos

y se refleje en otros

igual que los cristales

ondulantes por el cercano río,

a que habite todas sus casas

y valore sin balances y testamentos

sus gustos y sus disgustos.

Propiocepción (III)

                                               A Gra.

yo no sé por qué razón

tu mirada se juntó con mi palabra

-nosotros- de planetas distintos

nos juntamos en el otro vecindario

desde allí acordamos el lenguaje

de ponerle nombre a nuestras cosas

desde entonces yo veo colores en tu mirada

y mi palabra tiene otros sabores

Propiocepción.

Quizás porque mi padre vendía metales viejos,

miscelánea de su compraventa.

Quizás por encontrar un por qué a mis incertidumbres

-que finalmente me trataron  muy bien-

Quizás por recuperar alguna cosa

de esos rezagos de aquellas  guerras.

Quizás para pescar algún olvido

de sus primeras ternuras.

Quizás por esos pocos instantes –irrepetibles-

las  pequeñas cucharitas que endulzan los sabores agrios.

Quizás porque las mezcolanzas de la vida –por cuenta propia-

hace sus propios arreglos a espaldas de nuestros deseos.

Quizás por haber encontrado  el antídoto del miedo

en el asombro temprano de mis juegos.

Quizás porque tú me enseñabas a separar en montañitas de niño

el plomo, el bronce, el cobre y toda la aleación de sus amigos longevos.

Quizás porque vos estabas cerca en aquellos tiempos – y yo también-

antes que se torcieran los senderos

Quizás por ello –para emular tus cuentos-

martillaba las rueditas de plomo de aquel trencito de los reyes de enero.

Quizás porque allí – hasta esos momentos-

podías dar cuenta de tus afectos

Quizás por ello –hoy- hago esculturas con deshechos

con mecánicas cansadas de los corralones viejos.

Quizás por ello, de los residuos, de las últimas  virutas

mi almacén de niño me rescata de los inviernos

Quizás por ello, las formas me encuentran

cuando mis letras se pierden en el agujero negro del universo.