de esas flores
la imagen de mis letras
cuando escribo
la definición de aquellos colores
así de etérea
es la poesía
Siento…
La cercanía del afecto y la distancia de no ser un coetáneo
Siento…
La soledad de la página en blanco
Siento…
Esa inquietud cuando una emoción no se desnuda
Siento…
Aquel silencio en el encuentro de esos desencuentros
Siento…
Que transitamos otros puentes
Siento…
Que vivimos en otras
estaciones
Siento…
Fríos y calores cuando algún parásito me despierta por las
noches
Siento…
La acidez de haber comido esos tomates
Siento…
El humo ceniciento de la quema de aquellos campos
Siento…
Que necesito escribir para decir para expresarme
Siento…
Que no es lo mismo un diez que un cuatro
Siento…
Que hay más discusiones que diálogos
Siento…
Que no hay límite entre lo público y lo privado
Siento…
Que el respeto es una calle de dos manos
Siento…
Que hay verdades y relatos
Siento…
Que se viven climas extraños
Siento…
Que ser valiente es suspender la creencia y mirarse en
espejos claros
Siento…
Que a veces me duele un órgano invisible que no sé cómo
llamarlo
Siento…
¿Qué territorios pierde uno con los años
cuando ya no cree en aquellas batallas
cuando ya no nos importa ganar algunas discusiones
cuando sólo nos interesan los interrogantes más
significativos
cuando no le esquivamos a las
emociones que interpelan nuestro
ego
cuando aprender del propio aprendizaje nos invita a
desaprender
cuando dejamos de narrar esas historias del yo y del otro
cuando estamos aquí sin un atrás ni un adelante
cuando el silencio habla con lo perdido con esa sombra de lo ausente
cuando el genuino olvido nos hace más rico de vivencias
cuando despreocupado y despojado estoy más vivo
cuando resumo un dolor en dos palabras inventadas
cuando las raíces no me impiden volar
cuando me río de esas pompas y circunstancias
cuando sobresale en el paisaje el color de algunas letras
cuando ya no quiero cambiar al mundo ni a nadie que no desea
intentarlo
cuando… lo prefiero sin tilde?
Las palabras dormían
los sueños las despertaban
a veces un renglón
de aquellas lecturas
un vocablo desconocido
que nos lleva al diccionario
una puerta impensada que se abre
en una metáfora alocada
un perfume que persiste
aún indescifrable
las tertulias las frases espontáneas
el olor a café las servilletas manchadas
ahí están para que no se pierda el instante
en el humo incierto y evanescente del tiempo
despojado casi desnudo con las mínimas pertenencias
en el genuino olvido de las conveniencias
la hoja en blanco es una mujer que acaricia
a quien escribe y a quien lee
No se
puede compartirlo todo… esos gustos no se pueden dar.
***
“El mejor maestro es el que enseña a
estudiarnos a nosotros mismos.”
Crane Stephen.
El sabio lo visitó en su sueño, al rato lo visitó el
ignorante. Cuando despertó se dio cuenta, es decir tomo conciencia, que uno y
otro vivían en él, de ahí en más el sabio ignorante supo que su misión era
enseñar y aprender.
***
Pidió dos deseos: Justicia y Libertad, el genio sólo le dio uno
y sentenció, no nos está dado ser completos.
***
El odio es el otro, más ocurre que el otro también soy yo.
***
El analfabetismo más difícil de erradicar es el analfabetismo
emocional.
***
“Por eso,
cuando encontramos a un verdadero conversador, el
placer es
igual, si no superior, al de leer un delicioso autor, con
el agregado
del placer de escuchar su voz y ver sus ademanes.”
Lin
Yutang (El goce de la vida).
En esa
hora en el bar, se suspendieron las creencias, olvidamos la agenda del día,
aquellos apresuramientos, hasta quedo en suspenso algún humor que traíamos…sin
orden hablamos de lo que aparecía y nos fuimos más ligeros sin el peso que a
veces tienen algunos días.
Cumplido
el ritual del café y en esas
conversaciones con una amiga nos dijimos en la despedida:
- Este
encuentro no es terapéutico…
- …pero es
sanador-
Y nos
fuimos a enfrentar el día con una sonrisa que antes no existía…
