Estar siendo en el agua.

 La vida es un mar dónde uno se zambulle, el agua, sea fría o cálida nos sorprende en el primer chapuzón. Un aprendizaje filogenético nos permite flotar, desplazarnos, sumergirnos, elevarnos y con el tiempo adquirir  algunas destrezas en nuestra propia propulsión, de suerte tal que el cuerpo y el movimiento desarrollan una gran inteligencia.

En los altibajos que las circunstancias nos imponen,  uno sigue respirando, no  siempre hay ensayos, la inmersión es inevitable, ¿Qué puede hacer uno con lo inevitable?...

Teniendo en cuenta nuestra vulnerable condición estar siendo siempre es una ganancia que no siempre apreciamos. Estando como podemos y haciendo lo que podemos sin dejar de amar, trabajar, sostener, aprender, construir…

La jerarquía de los deseos.

                                   “...trata de ser sencillo, sencillo y nada más”               José Pedroni

 

Tal vez es más sencillo de lo que imaginamos, tal vez es más llano y no tan difícil, tal vez es más simple de lo que uno cree. O  un oxímoron, algo complejamente obvio.

Sólo se trata de que nos amen, de que nos traten bien, al fin de cuentas queremos que nos quieran.

Pero nuestros deseos son interminables, deseamos ser eternos, aceptados, sabios, sanos preferentemente jóvenes y bellos o bellas, reconocidos, elogiados, adinerados, exitosos,  propietarios, poderosos, seguros, valientes…

Más no nos es dado tenerlo todo, como no nos es dado ser completos, así pues, sugiero que achiquemos esa larga lista, quedémonos con que nos quieran, creemos condiciones y  hagamos lo posible para que la vida nos trate lo mejor que pueda…

Cuestión de piel.

 “Hay ritmos verbales que son bailes en que la idea se desnuda sinuosamente, con una sensualidad traslúcida y perfecta. Y hay también en la prosa sutilezas  convulsas en que un gran  actor, el Verbo, trasmuta rítmicamente en su sustancia corpórea el misterio impalpable del Universo. “ Fernando Pessoa

 

Yo siento que el cuerpo está presente en mi poesía, que alguna vez me besa una palabra, que sale a correr conmigo por las pedanas de los renglones, aquellos sudores también son los míos.

Yo siento que me acompaña, también en los domingos, sus brisas, sus soles, sus lluvias en mi piel se depositan. Cuando mis dedos la alcanzan la emoción se aviva,  flota un perfume en el aire que te excita.

Hay mañanas y tardes que sale a tomar café con mis amigas y amigos, en servilletas anoto los versos compartidos, las lecturas que hemos vivido o aquellos  escritos.

En los días o noches calmas algunos versos me acarician,  me tocan, allá en lo profundo una cuerda vibra en ritmos silenciosos.

La poesía te desnuda, te acompaña en los insomnios, se duerme contigo en sábanas de sedas  y cuando tu prosa es oscura enciende sus leños y calienta tus fríos.

Eros o Tanatos (no se puede elegir el medio).

                                                "Hay momentos en que la moderación no es cordura" Mariano Moreno

El yo y el nosotros son dos entidades que conviven, dos círculos unidos y enlazados como los anillos olímpicos, comparten  algunos espacios,  los plurales, algunas sincronías especiales, tal vez un ideario o una fugaz mirada, la chispa de un instante, una sonrisa congelada que guardamos, el café de aquellas charlas.

En sus respectivas fronteras cohabitan en esos territorios de climas y paisajes, allí  en sus orillas flexibles, en aquellos bordes redondos donde las semejanzas y las diferencias son interdependientes y solidarias. Singulares visiones,  parecidos horizontes  y ese eterno aprendizaje de relacionarnos.

También hemos creado “los unos y los otros” en esa mezcla de Eros y Tanatos,   cuando nos transformamos en lobos,  entre crueldades y venganzas  como nos recuerda “El señor de las moscas” en el retorno a la irracionalidad, a las leyes  de la selva.

Aspiro, a que prevalezcan los jardineros y no los cazadores, deseo las semillas,  sólo las semillas que plantamos, los puentes, sólo los puentes que hemos levantado, los amores, sólo los amores que llevamos…

Canto a uno mismo.

Tienes una piel y no puedes vivir con otra piel

tienes un cuerpo y no puedes vivir con otro cuerpo

tienes una mente y no puedes vivir con  otra mente

tienes la pobreza y la riqueza de ser quien eres

y a mi modo de ver tienes mucho más de lo que crees

 

con TU piel puedes identificar lo que sientes

con TU cuerpo puedes descubrir lo que sientes

con TU mente puedes comprender y decidir qué hacer con lo que sientes

 

son galaxias de UN universo irrepetible

podrás conocer varios planetas de ti mismo

más la búsqueda y el aprendizaje será eterno

Aquel parásito. Una teoría del insomnio.

Un pensamiento parásito se alojó en alguna de mis neuronas, no sé cómo fue pero se transformó en una mosca. Imaginen una mosca zumbando en el cerebro a las dos, tres y treinta, 4, y 5  de la madrugada.

De tanto en tanto, un insomnio me mantiene alerta, cuando ello acontece escucho su larga melodía, en su ostinato musical  daba  vueltas y vueltas, repitiendo su misma nota,  cuando más  la persigo más se empeña en esquivarme. A veces se esfuerza tanto que absorbe mis ideas, mejor dicho  las chupa como suele hacer con otros alimentos, tal vez  se traga algún mal pensamiento y lo que en realidad me parece una tortura es un tratamiento profiláctico para mi cerebro.

Fin de semana

en el religioso domingo respeto el rito -no de las iglesias-

sino del libre albedrío de andar en bicicleta

mientras medito los pasos transcurridos de la semana

despojado simple natural suspendo la inquietud

con el permiso de no hacer ni pretender nada

una sociedad anónima no permitiría que el lunes fuese igual

la paz y la tranquilidad no es una política del orden mundial

Fragilidades.

¿es intacto el recuerdo

el libro que leí y hoy releo

aquella mirada

esos placeres

algunos  cansancios

el sorteo del ánimo en las mañanas

nuestros  pasos…?

 

en un minuto descubrimos

nuestra vulnerable levedad

La aparente inutilidad de sus formas.

del árbol del poeta

caen hojas de palabras

el viento juega sus rimas

¿llegará lejos su verso?

 

al pie del árbol

el poeta sueña mil hojas

la escritura es la búsqueda

perpetua de lo inexplicable

Pérdidas.

Aquellas posturas e imposturas

el memorioso libro de los recuerdos

el piso desaparecido en los pasos de un amigo

el canto en las fiestas y conciertos

esa broma que ha congelado un momento

las voces que ya no llaman cuando vas o vuelves  de un viaje

una reminiscencia que tiene un único testigo

los objetos solitarios sin las labores que le daban sentido

los referentes que han dejado un espacio de infinitos vacíos

una bicicleta deshabitada en la pared de un baldío

esa foto desdibujada de colores y de opacos brillos

la inundación de una ciudad que dormía sus noches de fríos

alguna soledad con un polvo de silencios en los lugares escondidos

Evidencias y observaciones de insatisfacciones cotidianas.

 

Inscripto en el género prosaico paso a relatar algunos hechos de la vida cotidiana.

Necesitaba un repuesto para mi auto pero como cambiaron al ministro de economía los comercios de repuestos decidieron no vender su mercadería hasta saber la cotización del dólar blue, o del oficial, o del mayorista, o del minorista, o del negro, o del BCRA, o del Banco Nación, o del turista, o el gris, o el dólar tarjeta…

Por la mañana dejé el auto en el taller de Daniel, mi mecánico de confianza. Le pregunté qué colectivo podía tomar para ir al centro. Me indicó que en la esquina podía tomar la línea 122. Subí a dicho transporte público y cuando le pregunté al conductor ¿Va al microcentro? ¿Dónde me deja? Me respondió con desdén y cierta indiferencia con un gesto que podía interpretarse como un “sí”.

Pasado el mediodía fui a una oficina de Santa Fe Servicios a pagar un impuesto. El empleado –que estaba muy concentrado en su teléfono- me dijo sin mirarme –No tengo sistema- yo le pregunté ¿Puedo sacar dinero? Sin levantar la vista  me contestó ¿Cuándo vuelva internet?

Estas y otras desventuras a mí me acontecen regularmente.

El ciclista

 El ciclista.

 

Por la zona calma del domingo

medita mi verso

por el carril exclusivo

 

por las calles verdes

creo que el lunes

será distinto

 

más cada jornada tiene su afán

el cuerpo cambia sus ánimos

y el sol juega con los días

Notas del escritor.

No sé a priori el título de un poema, a veces me aparece solo un verso fugaz, no sé cuál es su origen, de dónde nace y menos dónde termina, ni porqué se me ocurrió tal construcción.

A veces es la búsqueda sobre una emoción indefinida, la inquietud de un sueño, la necesidad de modelar una forma hasta que aparezca visible a sabiendas de su incompletud.

Uno escribe sobre la lluvia dónde no llueve, escribe “mariposas” dónde no las hay, imagina el mar  y se moja con palabras de agua salada.

En ese juego me descubro, analizo los ostinatos, aquellas insitencias…el temor que alguna palabra se te escurra entre las manos, que alguna alegría se me olvide. Uno repite ese rito como un talismán de protección, como un refugio que nos aleja de la muerte.

Buscar la palabra es como buscar un color, o una nota musical, la composición empieza con retazos , con fragmentos que se aglutinan.