“El
inconsciente es un saber estructurado como un lenguaje” Jacques Lacan.
Hay algunas que alivian y calman
otras lentas que de afuera hacia adentro
te sanan – hojas de la cebolla-
al decir de mi abuela “dolores del alma”
que una a una se
sacan
-cuaderno de las nanas-
cuando la ciencia no alcanza
el hombre a sí mismo su armonía clama
los efectos son variados
no todos responden
de parecidas maneras
con la misma terapia
varias alternativas son válidas
a veces un sinónimo
altera la mirada
quizás una coma
sea un vaso de agua
descansa en el renglón
hace un recreo, un rodeo
en la escalada
el des-orden de algún vocablo
me lleva a lugares inexplorados
hay alguno que salta
entre otros se intercala
y encuentro una forma
que no pensaba
el azar del abecedario
juega sus letras
en el diccionario
a veces el camino se allana
siento, siento…
que amorosamente me acompaña
cuando comprendo
y cuando no entiendo nada
el silencio me trae
aquellas inventadas
el sueño me dicta
traducciones vagas
los olvidos, los chistes
las frases equivocadas
yo escribo
y el empacho se me pasa
el mal de ojos desaparece
y mis ojos descansan
ella te cura
si te despojas de nombres
y alabanzas
ellas han sido talladas
por el hombre
y el hombre –cosa extraña-
las vuelve a modelar
a su particular semejanza
algo propio les da vida
algo propio la cambia
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