A
13 años.
El agua irrumpe, desborda, avanza
su sediento poder todo lo arrasa
es un sueño negro que inunda la noche
y cubre hasta los techos del urbano paisaje
se lleva todo, los muebles los libros mi equipaje
yo vi secar las fotos al sol en un mes de mayo
la humedad dejaba una neblina en la memoria
lo que yo era, lo que tenía, antes del desastre
yo estuve en la vigilia oscura de perder la calma
cuando la intemperie no pudo enfriar más mis entrañas
y sin darme cuenta, sin darnos cuenta, sin pensarlo
paso a paso, día a día, semana a semana
volvimos a caminar por la vereda cálida
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