La palabra justa y el pincel extraño.[1] ( Propiocepción de la historia)

…la historia hay que contarla

-el cuento incomoda-

sólo hay lápices pasteles

pinceles opacos , recortes de diarios

la pintura desborda el marco

la escritura abandona los márgenes

hay pájaros libres

y alguno prisionero de mi(s) carne(s)

de tanto en tanto

abruma la bruma

partes de navío –aquel naufragio-

la imposibilidad del barco

y pronto a un nacimiento

los muertos que llevamos

dolores argentinos

malestares plurales

inconsciente colectivo

nativos y heredados

un color irrumpe los descansos

una letra me despierta

a las cinco menos cuarto

y yo sin los andamios

el arte –extraño-

regala placeres y des-engaños

hay papeles destrozados

lienzos mal-gastados

insomnios iluminados

soles que queman recién pintados

la gente cree lo que lee

lo que escucha en la pantalla

lo que dice el uno del otro

y el otro del otro

cada cual piensa en su balanza

cascotes vienen, cascotes van

maestría de lanzar, poco arte en dialogar

y un demonio militar

nadie ve mejor que su mirada

-la sordera acompaña-

indago la palabra

aquella babel de la historias

sombra de los textos

pinceladas de charlas

¿quién agiganta o achica aquellos hechos?

soy lector de silencios

observador observado

el hombre de la escena que has pintado

el adjetivo que calla

en aquellos fragmentos, la voz apagada

en un tiempo

explotaba la palabra

aquí y ahora

me acompaña

una sangre de corazón

nos hermana

una paloma llora

en la mañana

nos duele la palabra perdida

la pintura olvidada

en el blanco papel

-que no entiendo-

la palabra justa

o la justa palabra

¡ no la encuentro! ¡no la encuentro!

en el renglón eterno

¡pinta! ¡pinta!

¡la palabra! ¡la palabra!

---

[1] Contexto de producción: Eleonora Pérez me envía un foto digital de su cuadro( la imagen se añade al blog). El poema surge como un cruce de lenguajes, a sabiendas de que una traducción es imposible ya que existen tantas traducciones como observadores posibles. Estas letras sólo son un reflejo de los muchos que tiene una pintura, como el agua de plata de un río, cuando el sol está en lo alto.

nota: la imagen que se añadio al blog pertenece a una obra de Eleonora Pérez, quién se define en su quehacer artístico, con estas palabras, "más que nada: dibujante"

Elogio a la templanza.

no quieras agregar nada a la sencillez
ni sacar nada a lo complejo,
en la extrema luz no se ve,
cargando lo máximo en tu espalda
no sientes la sutil mariposa en tu hombro,
acepta aquellas diferencias
de nuestras abundancias:
lo pleno y lo escaso
lo lento y lo rápido
lo rígido y lo flexible,
busca tus distintas maneras,
encuentra el espacio lleno de vacíos
y trata de llenarlo de cosas inmateriales.

Efímeros lugares.

esta hoja no existe
es un sueño que escribe
un tiempo de otro tiempo
un espacio de otro espacio
el eterno retorno a la palabra
un estela en el agua
ese viento que habla
aquel barquito de papel
que me cambia

Ejercicios de imprudencia (Versión Borrador).

Las herencias son muy buenas, si se hace honor a ellas, ser creador de respuestas o hacerse preguntas nuevas. La sangre, de aquellos árboles, sólo vale si los amores se encarnan, los cuerpos saben de contactos y distancias, la piel es sabia: distingue una genealogía esencial en las caricias cotidianas.

Es necesario juntarnos con ese minoría, ser conscientes de una soledad compartida, animarnos con cierta intrepidez, mezclar la aventura y valentía. Saber que en estos casos, la osadía tiene fronteras imprecisas, de tal suerte que, sin ninguna desmesura, la prudencia no avanza más allá de los umbrales.

En extrañas condiciones -dónde los libros no aconsejan- , quizás en originales mapas familiares; los mandatos miran por el espejo retrovisor, con esa sonrisa social de ocultos guiones. Sólo el paso del tiempo se anima a suspender inconscientes devociones, dejar en suspenso viejas tradiciones.

Algunos dicen: que hay que hacer pactos de ternura con nuestros pequeños odios, acunar los mal-estares y esquivar los brulotes que el enemigo envía desde la orilla opuesta, que a veces es, un complejo, paradójico y complicado camuflaje de uno mismo.

Bricolaje

he lijado
las paredes de mi alma
las capas
de todas sus pinturas
para tener al natural
la página en blanco
de aquellas escrituras

Esa joven vejez.

"Envejecer es como escalar una gran montaña. Mientras se sube,
las fuerzas disminuyen pero la mirada es más libre, la vista más amplia
y serena." Ingrid Bergman.

una lluvia fina
moja su letra y la germina

fuma su lapicera
buscando en el humo la palabra

extrañamente poseído
el lenguaje lo embriaga

-ahora- llueven ocres hojas de otoño
en el fondo una blanca neblina

él aún entusiasmado
con el por-venir

vuelve del sueño
con su página vacía

La escritura y el poeta.

,
la escritura es un vacío de historia
antes nada ha sido
,
ellas es esta coma (,)
sin principio ni final
,
infinita
imposible
,
la magia de la ausencia extrema
dicta palabras que silenciosamente borra
,
el poeta sólo está en ese olor a tinta
de un libro que imagina
,

Mis otros (IdentidadeS).

" Respondí que lo sobrenatural, si ocurre dos veces, deja de
ser aterrador: Le propuse que nos viéramos al día siguiente,
en el mismo banco que está en dos tiempos y en dos sitios."
Jorge Luis Borges.

A veces converso con el otro, un conocido que comparte esta hermosa y única casa, es decir nuestro cuerpo.
Quién escribe es el que ostenta más poder, al que se le atribuye esta batuta de director de orquesta, el que siente, piensa, dice y actua primero, en nombre de supuestos mandatos consensuados.
Me enojo frecuentemente con él en nuestro destiempo, tal vez porque es más joven o más torpe, que no es lo mismo. Me parece lento en sus reacciones, aún no es y quiere ser.
También hay un duplicado por ahí, algunos afirman que es mi gemelo, igual en mi aspecto, un calco, el doble que todos tenemos (?); quizás el que podría haber sido. A este último ya no lo recuerdo, más precisamente lo ignoro, como un pariente distante de irreconciliables asimetrías.
Este yo, con tantos otros que desconozco, ultimamente se confunde, alguno de ellos despotrica con esos diarios zapatos marrones y en acalorada discusión levanta el tono: - es imposible ser siempre el mismo -.
Confieso que he perdido cierto liderazgo a juzgar por mi buena salud, ya vivo muchas vidas, siento que esta pluralidad me favorece.

Primeras letras

Poesía inaugural

barquito de papel,
cometas con estelas de palabras,
barriletes de escrituras,
voces con alas,
hojas a los vientos,
palomas mensajeras -fugaces-
emociones ambulantes,
estrellas: morse titilante,
aliento invisible
refugio de tormentas,
globo aerostático -alegre-
con letras que danzan,
nativos,
inmigrantes,
contemporáneos,
cohetáneos,
herederos,
inventores de aquellas páginas,
¡ aquí están !
las cenizas de los tránsitos
en las playas de arenas elegidas,
los cofres que guardaba,
botellitas de perfumes destapadas,
los platos de sabores que ignoraban,
los vacíos llenos de sentido(s)
¡ al fin !
vuelan, vuelan, vuelan,
libres, libres, libres,
vivos, vivos, vivos,
en el espacio que no me imaginaba