Ejercicios de escultura.

Ejercicio 1: Cuerpo-máquina.



Los hombres blancos, occidentales y cristianos

te han hecho en moldes de duros aceros,

engranajes, armaduras, bisagras, rodamientos,

hasta te inventaron un alma –que siente culpas-

cuando te detienes un momento,

cuando pierdes o ganas un tiempo,

-la siesta es un pecado del ocio y la pereza-

es un tatuaje que de fábrica reza,

te negaron el sudor, el juego, el fluir y la vivencia

te pensaron de nobles, puros y útiles modales,

sin rebeldías, angustias, miedos o fríos intensos,

cometieron la atroz perversión:

te negaron el placer de la piel

y el dolor de tus huesos.



Ejercicio 2: Tablero de ajedrez.



Las fichas ya estaban puestas,

alguien jugaba hace largo tiempo…

, cuando yo llegué:

los peones se reunían,

los nobles y los santos

habían muerto,

-un cementerio al costado del tablero-

y los reyes en sus finales

peleaban cuerpo a cuerpo

Yo escribo versos.

para mirarme en un espejo de palabras

y cruzar el cristal y escuchar el eco del que habla



para pintar mi cuaderno en caligramas

y hacer puentes con los otros



para darle forma a mis objetos –esculturas de grafías-

y encontrarle expresión al sentir, al hacer y al pensar



para no olvidar el niño que define lo que soy

mezclando la argamasa de la prosa y la poesía



para develar el sueño –conciencia olvidada-

que me regala otras palabras inventadas

Las fotos de la infancia.

“Mirar las fotos de la niñez nos revela nuestra esencia.”

Alicia Belletti.



“…Fernando Pessoa decía que en cada uno de nosotros hay dos seres, el primero, el verdadero, es el de sus ilusiones, de sus sueños, que nace en la infancia, que prosigue toda la vida, y el segundo, el falso, es el de sus apariencias, de sus discursos y de sus actos…” Edgar Morin.



Busco esa heurística de las primeras fotos

el nacimiento de aquellas cualidades singulares,

esa sonrisa inicial que alcanzaba hasta mis ojos

los vencía y los achicaba a extremos orientales,

la redondez de mi cara y las mejillas coloradas

siempre prontas a vergüenzas varias,

en el encanto de la infancia temprana

natural, libre, despreocupada ,

una tía inspeccionaba mis orejas sucias

con residuos de aventuras transpiradas,

mi ánimo intacto, afectuoso y expresivo

encendía en la calle los asombros,

el mundo era un lugar divertido y bello

y estaba en plenitud los celestes y la esperanza,

la intrepidez al límite en cada desafío,

me encendía en la fogatas,

en las explosivas carreras,

en el arte de subir a los tranvías

en sus aceleradas máximas,

y ese somático placer de degustar el juego

el fluir carnal del fervor, la exaltación y la ternura,

mi infancia era de poesía embriagada y sentida,

quizás, también, algún cuento inventado de mis padres,

-la prosa fue más tarde, una tristeza adolescente-

Contra el mal de ojo.

No le dio más sus versos para que anidara en silencio

los huevos fértiles de aquellos odios

él no sabía de ese -mal mirar - hacia sus dones

no por ser mejor o peor de sus luces y apagones

en los valores altos o bajos de los colores

sólo fue el brillo de fugaces construcciones

no tenía en el jardín más ni mejores flores

tal vez sólo procuraba más remedios

para sus crónicos dolores

más los actos evidencian la escala de la envidia

cuando rigurosa y clara , sin ornamento

se hace fuerte la práctica brutal de la palabra

más es mejor no hacer ningún alarde

de pobrezas y riquezas de nuestras condiciones

dejar que el viento arrase las malas intenciones

y aquellos nombres se queden sin menciones

Naturaleza de la poesía.

El poeta busca

una palabra

vestida de blanco



indecible en su idioma

sentida en las entrañas

vagando en su neblina



madurado fruto

de aquellos silencios

de penumbras



una voz extraña

que desnuda

le danza



escribirá por siempre versos

que de las manos

se le escapan



y mientras busca

lo pequeño

encontrará el universo

Carrera/s.

A sol y Santiago



Estoy en la partida

existencialmente solo y afectivamente acompañado

la distancia parece larga, interminable, como un mar agitado

y mis flancos, tan atentos y ocupados

hay un silencio insondable que dura de 3 a 4 momentos

mis latidos galopan, cabalgan, se desbocan

hasta que el freno de mis riendas los controla



En este carril que miro al infinito

un sonido me dispara

y el vuelo es breve, rasante, explosivo,

más tarde, bajo, superficial y submarino,

ya en camino, un sonido intermitente

grita y se pierde en la diástole y sístole de mis bríos

yo sé a dónde voy y cual es el destino



por ahora la meta es llegar primero

después tal vez –el mejor tiempo-

los medios y los fines

se mezclan en mi cuerpo

¿acaso estos no son ejercicios y experiencias

para modelar mis modos de andar por la tierra?

mañana otra carrera en otro terreno.

De emociones cruzadas y otras cuestiones.

Yo no sé en que lugar se inició el amor

¿cual fue la chispa que originó aquel incendio?

¿qué pacto extraño respetan estas mixturadas emociones?



Tus elecciones no siempre son las mías

y los enojos, a veces, difieren

de parecida manera que las simpatías



No pensamos igual

sin que tenga esto algo que ver

con el género de las destrezas



Tenemos una paciencia intolerable

con gente intolerable

y no le perdonamos un error a nuestra mente



somos atentos con el más lejano

olvidamos acariciar al cercano

y consideramos al que no nos da la mano



No coinciden formas, ni gestos

ni las señales del cuerpo, ni la intensidad

ni los efectos -en esos relojes de dos tiempos-



en el orden de las listas

pedimos dispares atributos

con otras palabras



De un mismo texto leemos cosas diferentes,

cuando viajamos juntos hacemos dos viajes

y miramos con ojos propios que no vemos



Sin embargo ¿Quién es aquel que nos cuida

nos contiene y nos amara

cuándo el frío y el viento arrasa?



¿Quién es el que sostiene

persevera y calma

cuándo el mundo se nos da vuelta en la cara?



¿Quién es el que guarda silencios

cuándo se ofende su calma

y espera el momento sin represalias?