de sombras y luces

el tiempo
ha construido estos colores,
las sombras de la caverna
ya son develados,
los años de sol
nos han despertado
y aquellas verdades singulares
no pueden enseñarse

Sombras orientales.

I
Las palabras
se tiñen de colores
y encuentran sus formas.

II
Los olores
que el tiempo inventa
hoy se evocan.

III
El azar
colisiona allí
muy suavemente.

IV
La figura
en su memoria
se hizo luz.

V
Tiene orgullo
de no empujar
y sostenerse.

VI

¿Dónde irán
aquellas poesías
navegando al garete ?


VII
En los días pares
la lluvia de los feriados
duerme su tarde

Poemario: Poesías de viaje.

Viajando.

Mujer: de tus tierras
yo conozco todos los verdes
de tus brillos y tus tonos,
los primeros amarillos de nuestros girasoles,
y en esas extensas geografías
cuando los castaños se hacen claros,
hasta tus australes lagos
de fresco ardor me he inundado,
de los valles los frutales
y en los árboles –otra vez-
los verdes, los ocres
y los grises plateados y agitados,
en esas araucarias
prenden los leños secos de tus bosques
aún en los días gastados

Mujer: de tus tierras
yo desconozco como es
mi amor en tu amor,
el secreto lenguaje del río
entre murmullos, arrullos y rumores,
las circunstancias de tus dolores
¿Qué te molesta del pasado
que repite óxidos de historia?
aquellos recuerdos
- camino de tus hormigas-
que pasan por el mismo sendero
de tus voces
en las aguas que no corren,
tu eres, el viaje que conozco
y desconozco

Paisaje y cuerpo.

la gente se demora
se estaciona
espera
por un rato
uno vive como ellos
esa fiesta de formas y colores
-la aguda mirada-
el humo congelado contrasta con celestes
¿el silencio de la inmensidad es también
nuestro silencio?
los bordes de la ruta , esas costas despobladas
y este lugar que nos impregna el cuerpo

Río de montaña.

De saltos y remansos
serpenteando rápidos y lentos
entre vientos de sauces
-mientras te miran inmóviles rocas-
estatuas de relojes viejos
que esculpe la vida
los pacientes versos,
te escribo en las orillas
aquellas curvas que pienso,
sobrevuelo tu universo
andando más lento,
te des-cribo, me describo
somos agua en movimiento.

Quehaceres y reflexiones de la mano izquierda

Muchos quieren la foto nítida y clara
el álbum de soles y sonrisas,
los folletos y los panfletos
las recetas de vivir esta vida,
los objetos muertos que no se marchitan,
los libros que entretienen
y los dolores que se archivan,
más la palabra es una neblina
que imagina –pinta- moldea
las curvas y rodeos de su caligrafía
colores extraños que cada cual fabrica, y así
se leen los cuadros, el paisaje dónde la novela transita,
el cuerpo se mueve en los instantes de goces y otros días
según los saltos del transporte , el camino y la llovizna

entonces el hombre …

sueña, se rebela, se adapta
muere, renace, emigra
y vuelve a sembrarse en el renglón

en estos puntos de semillas…

La mano que escribe

en un sueño que despierta aquella fantasía
-más allá de palancas y engranajes-
hay una cuerda del alma incomprensible que la anima,
mueve la emoción sus avatares
en la marioneta de sus hilos invisibles que la activa,
la diestra que trabaja
y la siniestra que la mira,
mientras los ojos miran más allá de sus costados
y la piel le dicta aquellos garabatos de difíciles grafías,
el corazón toca sus métricos timbales
en dos tonos: el alma y la cursiva,
mientras las rodillas andan inadvertidas
en la inocencia de los pasos que se olvidan

Escritos sueltos.

“; se empieza por ceder en las palabras y se
acaba a veces por ceder en las cosas.”
Sigmund Freud

Me molestaba intelectualmente aquella mansedumbre, más no encontraba ninguna acción que descargara aquella rebeldía y disminuyera de alguna forma, esa carga de resentimiento.

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Hay una distancia entre lo que soy y lo que seré, entre lo que hablo y lo que escribo, mientras el tiempo construye formas invisibles que nos definen.
De pronto, advertimos cierta sorpresa al descubrir algo que ya no tiene el poder de lastimarnos, un miedo se diluye y otro se esconde. ¿La distancia pone las circunstancias en su lugar?

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Complejidad.
El hombre propone rectas y la naturaleza construye sus curvas, yo adhiero a estas últimas. Así uno anda por la vida hasta que adquiere el difícil arte de decir “SI” o “NO” , entonces los caminos toman aparentemente, rumbos más claros. Más la vida no se resuelve en términos binarios, otras inquietudes aparecen : “No sé”, “Deseo”, “Necesito” , “Debería”, “Quiero”…
Y otra vez nuestro paso con su andar serpenteado, ¿Quién planifica los rodeos del camino?, los míos y aquel que decide las monedas del destino.

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El inconsciente es un caldero sin palabras, no sabe hablar ni leer, más su lenguaje nos mueve.

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La escritura es poesía en movimiento, la presencia narrativa del cuerpo.

Elecciones de poeta.

elijo
aquellos escritos que cambian los paisajes,
esos versos que ganan sus palabras,
la palabras burbujeantes, fermentada en penumbras y silencios

elijo
algo que cambia , algo que asombra,
algo que tiene otro sentido,
algo que se mira de otra forma

elijo
enlazar sentimientos en un nudo borromeo
frases de rescate en los días de ánimos nublados
una cinta de moebius transitada por amores y desvelos

elijo
no enseñar nada
apartarme de la norma colectiva
alejarme de escuelas y academias

elijo
el desamparo ante la página en blanco
tomar distancia del canon y aquellos ejercicios de autoayuda
esas preguntas y esas pocas respuestas

elijo
mil hojas de impaciencia
huir de “un mundo feliz”
de esos fantasmas del consumo y la comodidad

elijo
la osadía de desnudar mis intensiones
mezclar las claras y las oscuras
pintarme con todos los colores