No más de una docena de palabras.

 

 

La lúcida embriaguez no es un antónimo, es un oxímoron.

 

                                               ***

En la infancia está los cimientos, los andamios vienen después.

                                               ***

 

Ten una buena relación con ti mismo porque durará toda la vida.

                                               ***

 

El silencio tiene muchas interpretaciones, algunas hacen mucho ruido.

                                               ***

 

No existe el mundo sin palabras.

                                               ***

 

En un campo de batalla las palabras se transforman en armas.

                                               ***

Aprender del propio aprendizaje es también desaprender.

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Leer me invita a escribir, la escritura me retorna a la lectura.

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Tictac.

 

                                   A Mario Marquet Actis.

El señor del Tiempo transitaba sus momentos

no podía dar cuenta  de la tristeza  y la alegría

de aquellos infinitos plurales de la vida

de lo que cada cual sentía

 

sin dolor y sin placer no se aprende la empatía

no tienes ansiedad si dispones de todos los instantes

no tienes miedo a morir si  posees la eternidad de los días

eres siempre  indiferente a la arena y a las cenizas

 

sin pasiones camina

no cumple años

sus flores se marchitan

y las de plástico también se olvidan

El mundo de lo sensible

escucho pájaros que lloran

otros de hermosas melodías

ellos hablan de mis ánimos

 

los olores y los sabores

que me agradan y des-agradan

¿reflejan lo que siento?

 

describe los asombros

esos pequeños hallazgos

los detalles de las múltiples miradas

 

la dureza o la suavidad de mis manos

el placer de las formas redondas y curvadas

el dolor de los bordes  afilados

 

suspende lo que piensas

indaga en lo que sientes

deja reposar al pensamiento

 

después del sueño

que el inconsciente

escriba las últimas palabras

“Pájaros perdidos”

 

 

                  “y desde el mar llega un fantasma

hecho de cosas que amé y perdí.”

…”por fin logré reconocer cuando un adiós es un adiós.”

Astor Piazzolla /Mario Trejo  (Los pájaros perdidos- Canción).

 

en la frontera de Eros y Thanatos

se juntan en los alambrados

aquellos pájaros de los camposantos

 

un sueño despierta los olvidos

nadie es ingenuo

ni se hace el desentendido

 

por los agujeros de los bolsillos

se pierde  lo que se había tenido

no son monedas ni objetos ni bienes de intercambio

 

aún no puedo definir lo que he perdido

no me gusta el sonido

de esos “pájaros perdidos”

 

Instantes

 

 

si no nos está dado ser eternos

en el otro extremo de nuestras fantasías

 

quisiera ser el humo evanescente

en su constante liviandad

 

la danza de sus formas

en la levedad de sus lentos movimientos

 

aquella ingravidez de flotar por un instante

en el aire en el agua o en la cercanía de sus fuegos

 

la brisa que mece  los trigales

o los girasoles de algún verano

 

aquellos  cronopios que viven en los intervalos

de algunos conciertos  de los teatros

 

esas chispas que el herrero

fabrica a cada rato

Mimulus (*)

 

                                   (*) “Mimulus  (Flores de Bach) es la flor que saca a la luz

                                   el valor y la fuerza en este tipo de personas, de tal manera

                                   que puedan enfrentarse a los retos del día a día…”.

 

Parecido a un niño que se abraza a su peluche, adherido a mi zarcillo me sostengo en la escritura, a veces en la lectura de un libro que me acompaña. Talismán, amuleto, bastón, quitapesares, alquimia de una flor que atemperan esos miedos, esas medicinas que me permiten transitar el mundo.

Esa moneda de dos caras, la lectura y la escritura, tienen un conjetural nacimiento, entre otros, por una incertidumbre o una herida sangrante, quizás de un suspenso prolongado, tal vez del exorcismo de alguna pesadumbre o del invento de un fantasma que sabe elegir la palabra justa ante variadas inquietudes.

Uno sabe, ustedes también, que todos esos rituales son un vano intento de sostener lo que al fin se nos escapa, la ilusión de ser por un instante inmortales, el oxímoron de congelar esa chispa que el tiempo apaga, recordar lo que olvida la página blanca.

Es necesario ser justo y aclarar que el pincel de las palabras alcanza lo sublime en el democrático contraste de los claroscuros , siempre mezclando las llagas y las alegrías , los amores y los desvelos, los fragmentos exquisitos de las tertulias con los gritos disonantes de la calle, el sueño que se aclara en la mañana junto al persistente y diario espectáculo de lo prosaico en algunas noticias de la radio, el reporte de los jugadores de fútbol lesionados o el imperialismo de las noticias de la farándula.

Todo alberga la palabra, todo lo contiene, la muerte, el dolor de los demás, la vida, aquella sonrisa… y como dice una canción…” la lluvia, el viento y el sol”.

Aquella herida.

 

 

“Las emociones no expresadas nunca mueren.

Quedan enterradas en vida y emergen más adelante,

de formas más desagradables.”       Sigmund Freud

 

tarde o temprano te alcanza una herida

aquel que la ha tenido mira distinta a la vida

si la ocultas volverá en  sangre viva

 

es necesario sacar esa memoria perdida

el cuerpo recuerda sin que la palabra lo diga

es necesario sanar aquello que aún lastima

Ausencia(s).

 

uno se ausenta de ciertos lugares

percibe que esos lugares

también se ausentan de uno

 

¿son los lugares que se vacían

o es otro vacío la ausencia?

 

un dolor indecible

es un lugar inaprensible

 

¿dónde habita el espacio del afecto?

la carencia es un lugar deshabitado

 

aunque las distancias son iguales

no es igual aquella lejanía

Ludoterapia.

 

en la desnudez inicial de la mañana

el sol despereza la  densa neblina

los sueños se hacen cargo de sus misterios

hallazgos de los primeros desvelos

el ajedrez de alguna pesadilla

le hace jaques a aquellas defensas

y el juego de palabras gana la partida

en el desayuno cada uno elige con que color vivir el día

Afinando lo sensible

      afinando lo sensible

el violín de aquellas emociones

el lápiz de los sembrados verdes y amarillos

el silencio inteligente de las duermevelas

los pinceles claroscuros de las luces y las sombras

la conciencia de mis límites en esos bordes afilados

Un lápiz de varios colores

      la poesía es un lápiz de colores

escribir es decidir con que color hacerlo

en sus matices las emociones que remueve

la alquimia de aquellos sentimientos

papel  espejo   soporte sustento

blanco fondo telón y el universo

la trama y la urdimbre el ritual eterno