I- Una hoja.
Una hoja de
otoño
se ha
quedado en mi cuerpo
ella no
quería
morir en el suelo
II-
Hombreando bolsas.
Cuando
trabajaba en los obrajes
sentía ese frío de intemperies
tal vez por
eso Toranzo y Colazo
escondían
esa botella de caña
en los huecos
de las mañanas
III-
Existencialismo
Las circunstancias y las
decisiones a tales circunstancias
modelan año a año tu
propia escultura.
“Si quieres volverte sabio,
primero tienes que escuchar a los perros salvajes que ladran en tu sótano”
Nietzsche.
Ladran los perros salvajes del vecino
pero también los tuyos en el sótano de tu casa
no lo escuchas si se suben tus humos –ese orgullo-
no lo escuchas si miras siempre tu ombligo
dos caras tiene la moneda
de los unos y de los otros
lo que te hacen
lo que has hecho
Un ostinato de silencios
es la partitura de este
otoño,
palabras de lana tejen los abrigos
en la urdimbre de
aquellos fríos
La escritura tiene vida
propia juega como y donde quiere, vuela, tiene una genuina libertad, viaja cual
barquito de papel, sin brújula sin timón ni capitán.
Mi voz es la escritura,
el GRITO de esas MAYÚSCULAS,
el VALOR de las minúsculas cosas,
, la historia que hay delante y atrás de estas comas,
el suspenso en esos puntos…
la página en blanco y su silencio,
un retrato de mi inconsciente en una imagen de letras,
y esas largas caminatas por los renglones tratando de develar
aquellos colores mezclados y esas extrañas formas de mi sueño…
escaso de leños
para sostener aquel invierno
quemé mis deseos
aún encerrado en mis refugios
una chispa casi invisible a mis ojos
insistía en sus intentos
despojado de esas energías
en el sueño alguna madera aún ardía
afuera la nieve caía…
Sentencia.
El aprendizaje durará varios años, después quedará la templanza
y la serenidad. La ansiedad inicial será sólo un recuerdo.
Cosmovisión.
Hasta que la montaña no se interponga en tu tránsito no te
enfrentarás al esfuerzo y la fatiga que implica escalarla; no exenta al dolor
físico y psíquico que significa tal prueba.
Las líneas:
1ra. No malgastes energía en tratar de cambiar lo inevitable.
2da. La resiliencia es una cualidad que se logra después de un
proceso con sus fases y tiempos con cambios permanentes. Por tres senderos es
necesario pasar, el sendero de la paciencia, el sendero de la superación y el
sendero de la resistencia inteligente.
3ra. Aceptación no es pasividad ni conformidad.
4ta. Es necesario fijar los límites de la propia fuerza, del
propio territorio, el de la propia tolerancia y el de la salud, para ello es necesario saber cuándo abrir o
cerrar la puerta de tu casa.
5ta. La ausencia es la presencia de un vacío. A veces el
silencio es una compañía necesaria.
6ta. Cuando las personas o las cosas se desubican es necesario
reubicarlas.
(*)El I Ching, Yijing o I King es un libro oracular chino cuyos
primeros textos se suponen escritos hacia el 1200 a. C. Es uno de los Cinco
Clásicos confucianos. El término i ching significa ‘libro de las mutaciones’.
Wikipedia
Nota: “La aceptación” título de este escrito no figura en el I
Ching.
La poesía puede ser una
imagen que imagina el lector, una obra de la obra que obra en quién la
lee, de tal suerte que, habrá una por cada observador, tal vez una por cada
lector-escritor.
Nubes rotas
un ánimo de otoño
esa mirada de ocres y amarillos
siembras cosechas y sequías
lo dulce y lo amargo lo oscuro y lo brillante
hay niebla en las mañanas
algún chubasco por las tardes
los caminos aún están mojados
nadie viaja hacia el sur ni hacia el norte
No elijo dónde sopla el viento
si mañana llueve o sale
el sol
si hay paro de colectivos
si cortan la luz o hace calor o frío
si Plutón está de buen o mal humor
si cierran la calle por dónde transito
si Dios juega a los dados
o el Diablo mete la cola por algún lado
si los rusos los yanquis o los chinos
aprietan aquellos botones rojos o amarillos
yo sólo decido que hacer
con lo que me pasa
decido algunos “si” y algunos “no”
y a pesar de…encontrar
mis sentidos
y hasta tengo la libertad
de no hacer nada
Encuentro en la escritura una amiga, una hermana, una compinche;
acompañada también por los parientes más cercanos la lectura y la crítica.
La escritura es un lugar y un tiempo que he construido, en ese
universo no siento miedo, acepto lo que ocurre y lo narro en un borrador
impreciso. Conquisto una libertad.
Entre escrituras sostengo el silencio y en las
transparencias que logra aquellos sedimentos, lo profundo se desvela en la duermevela que
acontece después de un sueño.
Siento la palabra, el fuego de un leño encendido, me abriga y me
contiene, la chispa puede ser una tertulia, la frase de un libro, una
emoción aún desconocida…
Parece una adicción que nos calma, nos contiene, nos relaja, tal vez sean las endorfinas que aparecen después
del acto de escribir, de encontrar sentido a lo que sentimos, aquella misma
sensación que tiene el cuerpo después de una intensa actividad física.
La letra es visible, siento esa inagotable caligrafía que ante
mí se desnuda. Una mujer que me mira, me lee y me escribe y yo en espejo
haciendo lo mismo.
También es un refugio y a su vez un impulso de osadías…
El cuerpo esgrime sus motivos
tiene argumentos que desconoce la razón
un lenguaje de signos sutiles
e invisibles
hace pequeños piquetes
golpea las ollas en las noches
reclama ciertas atenciones
la central hace lo que puede
más aún cuando depende de otros estados
Un rocío cayó de sus ojos, una lágrima fría y fina se derrama en su mejilla ¿se congela una pena o deshiela su dolor?
Adentro le llueve
persistente una pesadumbre, por momentos el silencio le gana la partida.
El oráculo le había dicho que tenía que pasar el río, que viera a la gran mujer, consejera
en aquellos quitapesares. Él había cruzado el puente, tomó una pausa con dos vasos de agua para menguar aquel
cansancio.
Ella dijo –“la tierra está húmeda”-
Él traducía – no se puede transitar el camino-.
En su blanco silencio le pidió al sueño consejos de amigo,
recurrió a las tertulias de los afectos sentidos, le escribió cartas a su
escribiente invisible. Por momentos tuvo insomnios, se tambaleó algunos días, un herpes le quemaba y le ardía.
No gobernó al viento, ni a la lluvia, algunas guerras no le
pertenecían aunque sus consecuencias las
sentía.
El escritor en la lúcida caligrafía de su duermevela lo describía con sentida compasión. Él simplemente estaba
triste, cansado y de a ratos dormía…
