Se me
perdieron palabras
en el medio
de la noche
no eran dos
o tres
recuerdo que
eran entre seis y ocho
al
haberlas olvidado
no pude
jugar con ellas a los dados
y el renglón
en blanco ha quedado.
martes, 31 de marzo de 2020
domingo, 29 de marzo de 2020
La tristeza de los vacíos.
El paisaje
está cubierto
de silencios
y soledades obligadas
los
sentido(s) están en suspenso
los excesos
o carencias de energías
no
encuentran su forma de expresión
uno sólo se
mueve en la aparente quietud de los latidos
sábado, 28 de marzo de 2020
Nos sacaron el piso.
La vida se
detuvo o se ha relentizado
hay una
ausencia de apoyos y de pasos
pero andamos
con un espíritu incognoscible
y un cuerpo
evanescente e ignorado
hemos perdido
lo cotidiano
la frontera
de los territorios han cambiado
es la
angustia real –no virtual- de los humanos
encubierta
detrás de las recetas
la intención
vana de ignorar el pánico
algunos se
ocupan de olvidar el miedo
el consumo
es un payaso
que no
quiere descansar de su espectáculo
ahora se ven
con más claridad las escuelas y los hospitales
es el duelo
de algunas de nuestras muertes temporales (?)
perdemos lo
que no podemos hacer
incluso lo
simbólico y lo práctico
la construcción
social de ese tiempo
el ánimo de
los lunes viernes o feriados
las clásicas
costumbres de los sábados
la lista
pendiente de cosas postergadas
es una
agenda inútil de tareas secundarias
el amor se
mantiene a distancia
los gestos,
los diálogos, las palabras
el mundo
sensible de la piel
extraña los
calores, los sudores
aquellos
temblores y rubores
los abrazos
, el apretón de manos
los besos
con sus múltiples variantes…
por esos duelos y muchos más … andamos
miércoles, 25 de marzo de 2020
Refugio de Cronopios.
Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la
velocidad, como es natural. Las esperanzas lo saben, y no se preocupan. Los
famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una
tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la
tortuga dibujan una golondrina. "Historias de Cronopios y de Famas" (1962), Julio Cortázar.
Aún no se ha
descubierto, pero yo tengo la certeza de
que en algún barrio de tu cerebro o tal vez sea en una galaxia de tu
micro-cosmos hay un lugar que has construido con tu real imaginación.
Por allí sopla el
viento del oeste (en mi caso) porque yo elegí aquel paraje, en un mar tropical de este continente, no me
limita el tiempo para ir cuando tengo necesidad o ganas aunque
generalmente se me ocurre en los veranos tardíos.
La playa es suave y
blanca, uno camina por ella sin que se le quemen las plantas, olas suaves, colores
con distintos tonos de turquesas y
aguamarinas que cambian de lugares según el sol las ilumina.
Son imágenes de
palabras, motivo por el cual es imposible tener una instantánea en la cámara
negra o en la lúcida cámara, ni hablar del soporte papel fotográfico, siempre
sale velado.
En ese vaivén de las
olas las palabras juegan a conquistarte
y uno juega con sus rodeos, zambullidas, giros y saltos para evitar que te
sujeten o te atrapen.
Todos tenemos la
capacidad de crear aquel paisaje, un refugio de Cronopios en medio de cualquier
naufragio. Yo puedo dar cuenta de estas travesías y hoy llego a ese sitio al
instante y por el aire sin necesidad de atravesar los desiertos de antaño.
Aunque confieso que no tengo mapas, coordenadas ni pasajes.
En ese punto el
texto adquiere fortalezas impensadas,
resiliencia , serendipia y templanza, cuando las tormentas dicen: hay
que guardarse.
Los objetos que uno
deja en su comarca permanecen en el espacio como hacen los escaladores de montañas en los albergues momentáneos:
un lápiz – amuleto- que escribe sobre cualquier pizarra, “pantafrules “–
árboles inmensos que van de la tierra al espacio- que tomé prestado de otra
infancia, un libro de arena en la playa, tres ratitos envasados para la
templanza, un frasco pequeño de miedos enterrados, tres palabras mágicas para el insomnio y un pájaro para recibir y
repartir mis cartas…
martes, 24 de marzo de 2020
¿Quién aprende?
él o ella que quiere
y desea
él o ella que siente ese placer en el proceso de cambiar y
de crecer
él o ella que se da
cuenta que necesita cambiar y hace algo al respecto
él o ella que percibe que sus viejos axiomas no se sostienen
él o ella que se adapta a sus ciclos vitales
él o ella que necesita aprender inexorablemente
él o ella que se apasionó con aprender y no podrá volver nunca atrás
…
lunes, 23 de marzo de 2020
“Enfrentar la incertidumbre.”
“El
único punto casi seguro en el naufragio (de las antiguas certezas absolutas):
el
punto de interrogación.” Salah Stétié.
“Conocer
y pensar no es llegar a una verdad totalmente cierta, es dialogar con
La
incertidumbre.” Edgar Morin.
Este título entre comillas le pertenece a Edgar Morin y
figura en su libro : La cabeza bien puesta.
Una delas pocas certidumbres que tenemos los humanos es que
vivimos en la incertidumbre.
Nos atemoriza no poder controlar lo inesperado, nos angustia
no tener las respuestas a algunas preguntas, nos sentimos inseguros cuando no
contamos con una teoría o un método que explique lo que nos pasa…
Pero lejos de ser pesimista, si asumiéramos la condición de
no tener control de muchas cosas, quizás, si algunos quisieran, si reflexionáramos,
podríamos aprender algunas cosas en estos períodos de crisis, ahora,
Coronavirus de por medio. Aprender, entre otras cosas:
Que nuestra incertidumbre individual está abarcada por la incertidumbre del conocimiento y la
incertidumbre histórica.
Que necesitamos ser más empáticos, solidarios, respetuosos
de la ley y de las reglas de convivencia…
Que sin estado, o con un estado chico como algunos en el
mundo han pregonado, no hay ni salud, ni
educación, ni justicia, ni seguridad, ni…
...
lunes, 16 de marzo de 2020
The lord of the questions.
¿acaso está mal ser protagonista?
¿o jugamos a no ser? ¿a ser intrascendentes?
¿cuál es el límite del yo existencial y la vanidad o el
desprecio de sí mismo?
¿Es posible estar siendo sin querer asir?
domingo, 15 de marzo de 2020
sábado, 14 de marzo de 2020
El señor Writer.
¿por qué sigue escribiendo el escribiente?
para seguir andando
para tolerar el mundo
para pintar el claroscuro
para sentir lo diáfano, la sombra y lo mezclado
para sostener esos refugios
para confiar en nuestros verbos
para mirar lejos y a la vez ser coherente en cada paso
para cambiar un poco algo
para encontrar el sentido de los tránsitos
para seguir andando…
jueves, 12 de marzo de 2020
Lugares impensados.
Hay una porfía inconsciente en mí
una obcecación inadvertida de encontrar alternativas
con el cuerpo con la mente y las palabras
la búsqueda pertinaz de las ochavas
el intersticio que hay entre dos baldosas agrietadas
la argamasa de barro en las casa de campo con ladrillos de
intemperie
esa obsesión para sembrar mis osadías
o esas luchas contra cualquier sumisión a los dolores
resistiendo los soles los vientos y los fríos
en los bordes de los renglones, lejos de sus convenciones
en los márgenes de la escritura y del habla
en los límites de
las hojas, desde el umbral de aquella
casa
la acción la idea y el amor
pueden dar cuenta
si persiste la coherencia
el obstinato de los versos con su lluvia fina
repitiendo sus leyes, hábitos de palabras, trabajos y
labranzas
tal vez, quizás por
ello, nos miran cuando florece el campo
martes, 10 de marzo de 2020
El búho y la alondra, la alondra y el búho.
La alondra pronto se durmió apenas se ocultó el sol.
Su compañero el búho soñaba con una noche apasionada.
Él se durmió ni bien comenzaba la mañana.
La alondra despertó apenas salió el sol, con gran energía tenía ganas de hacer el amor.
jueves, 5 de marzo de 2020
Barquitos de papel
Dónde estarán aquellos barquitos de papel
esos cien, esos mil, esos…
tal vez a merced del viento y la corriente
tal vez en su veloz andar
tal vez de aventuras y naufragios
tal vez algunos rescatados en aquellas bibliotecas
viajando en los días de lluvia
con sus rápidos en sus declives callejeros
haciendo gala de su libertad
explorando emociones y sentires
siempre de blanco con garabatos negros
con cinco gramos de peso
ingrávidas letras que viajan sin tiempo
en un espacio donde se curva el universo
sin un destino en su frágil incertidumbre de papel
tal vez la memoria sea su puerto
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