tránsito por las calles de las pérdidas
aún por ese olvido de un verso
que no pudo atrapar el sueño
aquella real ausencia de los cuerpos
tal vez esa profundidad de la mirada
un silencio que ya ha muerto
esas charlas cristalizadas en el tiempo
los gestos que recuerdan un momento
la hoja que paso en mi cuaderno
los objetos simbólicos de una olla
que hervían los ñoquis
en algún invierno
esa palabra ingrávida
que flota en mi cerebro
la llama fugaz
sobre los leños
el
laberinto de los sueños
lo
que digo lo que siento y lo que pienso
los
colores con que pinto ese universo
leer
cuando
los caminos están secos o mojados
cuando
el viento está a favor o en contra
cuando
hay vacas flacas o gordas
leer
el
mundo que habitamos
el
lenguaje de aquellos gestos
los
sentidos del alfabeto emocional
leer
lo
que dicen y lo que hacen los políticos de turno
la
sabiduría de los inteligentes silencios
“lo
bello y lo triste” y lo feo”
Nota: lo entrecomillado corresponde a la novela de
Yasunari Kawabata
En el trance inspirador
entre el sueño y la duermevela
se desnudan los sentidos
en
imágenes abstractas de palabras
I.
Avioncito de papel
correo de mi infancia
II.
Barquito de papel
mensajero de mis amores y desvelos
III.
Pelotitas de trapo
las cartas de mis deseos
IV.
En bicicleta o caminando llegaba
la sorpresa que no esperaba
V.
Aquel correo guardaba
la intimidad privada
VI.
Hoy llegan al teléfono sobres digitales
la intimidad es pública y el tiempo es el
instante
Lo
importante a veces es la letra chica que casi es invisible.
Soy
un discreto lector, debería leer más ya que también tengo pasión por la
escritura, tengo que confesar que escondo un secreto hasta ahora por mí
inadvertido, cuando leo reescribo entre líneas.
Me
gusta la concentración, el perfume condensado, el jarabe exquisito, ese elixir
de uno o dos renglones.
Leo
algunas frases, me detengo, conjeturo lo
que escribiría con posterioridad el autor y hasta lo escribo, con sorpresa
observo que los textos son parecidos ¿quién de los dos estará haciendo plagio?
Mis
cuadernos de notas son desorganizados, caóticos, escrituras fragmentadas,
títulos inconclusos, dibujos, cuadros, servilletas de apuntes que luego serán
pegadas en el cuaderno, recortes de diarios y revistas, folletos de una
exposición, expresiones de la gente que me llaman la atención, observaciones,
interrogantes, lenguajes corporales, lo visible y lo invisible de aquellos
lenguajes, lo simbólico, lo conjetural…
Incluso
mis apuntes del taller de escritura tenían una desestructura parecida. Libros
recomendados, lista de lo que debería leer, libros elegidos, libros que me han
regalado.
Lo
curioso es que el caos termina ordenándose, no sé con qué método, también
desconozco las fases de ese proceso, lo
cierto es que de repente aparece la coherencia y la cohesión del texto y se
alinean las palabras.
Debo
aclarar que a veces me gusta jugar con los vocablos, dichas licencias a veces
desorientan al lector y el relato ya no transita por las rectas del renglón
sino por los caminos sinuosos de mi mente y por los laberintos de mis
subjetividades.
lanzándose
sobre ella
sumergiéndose
en sus profundidades
penetrando
en sus secretos
lanzándose
a lo desconocido
desnudando
sus silencios
acercándose
a sus bordes
inundando
sus desiertos
…
el
lápiz acariciaba
la
hoja en blanco
con
cientos de palabras
“La
Cartera” de Francesca Giannone, un libro que conmueve y tiene todas las
pasiones al decir de Ivonne Bordelois, las pasiones oscuras, la codicia y la
avaricia, la envidia, los celos y la tristeza; y las pasiones claras: la
alegría, la felicidad y la esperanza.
Relaciones
que se relacionan con los libros y con la aventura de vivir. Personajes de un
pueblo con sus climas de épocas en un paisaje con imágenes de palabras que
invitan a viajar.
Potencia
descriptiva que hasta nos hace percibir los perfumes de las flores de aquellos
jardines y de algunas comidas típicas italianas.
Prejuicios,
emancipaciones, fracasos y conquistas en un tratado de humanidad.
Viajero
una
hoja ingrávida
el
viento lleva
poemas
que flotan
para
que los lea
quien
quiera
Vuelta
a la calma (*)
en
mi caja de herramientas
un
lápiz un libro un cuaderno
yo
invento un puente
con
la magia de un cuento
(*)
parte final de una clase.
Aquellas
artes
mis
imágenes son difusas y abstractas
conceptos
inaprensibles suspendidos en la neblina
ese
humo caprichoso que juega en el aire sin gobierno
el sueño evanescente de una quimera
el
trance de un poema en la mañana adormilada
“La pausa es la clave del
despliegue de la nueva energía.”
I Ching
El
silencio puede ser
un
verso que espera
la
nueva primavera sueña
que
la hierba crezca
reposaba
el papel en su cajón
recortes
inconscientes que la noche
dejaba
en las mañanas
mientras
la escritura se despertaba
Mi
barquito de papel
navega
con palabras.
***
Las
cenizas del olvido
es
la injusticia de los vivos.
***
La
vida deambula por la complejidad la incertidumbre y el mestizaje
es
una nube vaporosa que se forma y se des-forma en un instante
***
Aunque
el silencio sea absoluto
las
palabras siempre están
***
Esa
primavera no volverá
aquí
y ahora espero la nueva
soy un tortugo para leer
un ciempiés para pensar
un caracol para escribir
un caballito de mar para nadar
un perezoso para alcanzar al colectivo
