Poemario: Haikú

 

 

I.                 Poesía

 

 

Escucho notas

es aquella sinfonía

de mis silencios

 

II.               Cuerpo y movimiento

 

Hoy me muevo

lo justo y necesario

cuerpo cansado

 

 

III.              Siglo XXI

 

El mundo es y

gira al revés de ti

no se entiende

Hable con ella. (II)

 

“Ni el sol ni la muerte se pueden mirar de frente.”

François de La Rochefoucauld, Máxima 26

 

En el primer respiro de la mañana

he ventilado el cuarto oscuro

lo encuentro contadas veces

en los suburbios de mi mente

 

esa caja negra no permite

que indague su interior

la imagino vacía e insondable

presencia inmortal de los mortales

 

desde afuera

solo puedo indagar mis miedos

no conozco tu geografía

ni el río de sus olvidos

 

alguien hace tiempo

me dijo que hablara con ella

podría hacerme el desentendido

pensar en otras cosas

 

cuando más presente esta la vida

más conciencia se tiene de la muerte

no hay cara sin cruz ni noche sin día

ni Eros sin Thanatos

 

Escribientes.

 

A Mario Marquet

A veces la escritura te sostiene y cura

A veces la ficción resuelve los dolores

A veces unas palabras exorcizan la realidad

A veces un libro empequeñece los miedos

A veces un renglón es la llave que abre los candados de la mente

Inapetencias.

Persiste esa llovizna en el paisaje. A través de la ventana  de vidrios opacos, la neblina evanescente del camino no nos deja ver cuándo emprender el viaje. A veces continúan los días húmedos y fríos en el ánimo.

Cuando el viento sopla en contra es aconsejable  esperar. No todo dura para siempre. En tiempos de penumbras, precariedades e intemperies es necesario ser constante. Comer solo lo que hace falta.

A veces, contrario a mis conceptos,   la alegría y la tristeza es una ruleta que juega con sus monedas. Semejante a las inclemencias del tiempo, hay una suerte en el sorteo de aquellas energías. Merecidas, adquiridas, injustas, justificadas, gratuitas, ingratas…

Desapacible este domingo de Julio. Nadie quiere juntarse a comer un asado.

Lo real, lo simbólico y lo imaginario.

¿Qué distancia hay entre lo que escribo y lo que soy?

¿desnudarse en el renglón será una pose frente a esta cámara?

¿me define esta instantánea del lápiz que intenta describirme?

¿está versión de la realidad cuánto tiene de fantasía?

 

El conflicto o la conmoción.

 

            “Si las causas no alcanzan a distinguirse, los efectos permanecen” I Ching

Un enfrentamiento ha determinado nuevos límites entre dos reinos.  Nadie cruza la frontera. Los puentes están transitables pero ninguno emprende el viaje.

Uno tiene que reparar. Otro tiene que reconocer. Nadie da un paso. Todos sufren la incapacidad de superar los obstáculos.

Algunos caminos son circulares. En algún momento pasamos por el mismo lugar.

Elogio a la tertulia.

 

Coordenadas temporo-espaciales. El café humeante. Intercambio de palabras.

Sabores, saberes  y experiencias. Amores y desvelos. Los tránsitos que cada uno vive. Piensa siente y reflexiona.

El arte de dos personas que dialogan. Tertulias que se multiplican. Recíproco aprendizaje. Darse cuenta.

Servilletas escritas. Apuntes de uno o dos renglones. Palabras claves. Dos conceptos y tres conclusiones. Una lista de libros para leer. Algunas creencias suspendidas.

La charla que sedimenta, preguntas y respuestas de una cosecha tardía. Otra fecha en la agenda.

Un verso nacido del encuentro.  Los vocablos encontrados de un difícil sentimiento. Recordar un tiempo. Detener el reloj en un recreo…

El siglo XXI o el otro Cambalache.

 

 

Me sorprende la ignorancia de los hombres cultos

la barbarie de los civilizados

la derecha de los zurdos y la zurda de las derechas

la defensa de lo indefendible  y la tolerancia a las intolerancias

la banalidad de las atrocidades

la mentira y la verdad en cada cara de la misma moneda

la intimidad hecha espectáculo y la política hecha teatro

la dificultad del darse cuenta, las ofensas a las inteligencias

el desprecio por el pensar, la falta del diálogo

la violencia que supera a la palabra

la pobreza de las preguntas y la precariedad de las respuestas…

Un gran Maestro

la arena del tiempo

es un polvo que viaja

con aquellos vientos

montañas de tiempo

en los umbrales de los templos

religiosos o  laicos   de librepensamientos

me cansa el eterno silencio

tal vez escribo  por ello

 

los procesos determinan tus momentos

a largo plazo tus errores y tus aciertos

afinando nuestros instrumentos

descubrimos lo que no es afín

la sabiduría es una serena constancia

en el libro sin fin aquel  gran maestro

El Invierno o la aceptación.

 

Disfumada la lejanía

con lluvias en el norte y el oeste

el viento frío cual oráculo

anuncia esperar que mejoren los caminos

tomando cierta distancia de la tribu

alguien dispersa la ilusión de la realidad

Impresiones

la poesía exorciza aquellas pesadumbres

con ella puedo cruzar un  desierto

viajar por un mágico universo

ordenar algunas incertidumbres

construir un refugio con un muro de palabras

resistir y festejar los logros colectivos

las múltiples realidades de lo humano

 

la palabra me desnuda

escribe en mi piel  sus impresiones

la lluvia de mis jardines

las velas de mis sótanos

las sonrisas y los ladridos

las estrellas que encuentro

en el mundo de lo indecible

Adicción.

Soy adicto a las palabras

no puedo vivir sin su presencia

y aún en sus silencios

encuentro el comienzo de algún verso

 

siempre aparece una nueva

interrogante que devela la academia

más mi encuentro con ella es carnal

me desnuda me besa me seduce

 

las encuentro en las alquimias

de aquellas desconocidas emociones

en los laberintos de mi mente

me calman sus luminosas relaciones

 

a veces  en un reglón de luces

se alejan todos mis mal-estares

por cada temor también una osadía

sean pensadas habladas o escritas