lloran los árboles sus dolores amarillos
quizás la memoria sea un otoño de ocres
la tierra sueña aquellos verdes
el agua juega en sus azules
el mundo tiene los semáforos en rojo
la mujer y el hombre sabio persisten en sus
violetas
por el camino girasoles de atardeceres naranjas
lo claro lo oscuro el claroscuro
el blanco de la página en blanco
y mi escritura que lo mancha de colores
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