El silencio es el espacio
de un tiempo suspendido
de guiones y candados
de aquel vacío
solo quedaran las palabras
impecables elegidas innombrables
ellas en la órbita de tu mundo
ordenaran tu lenguaje
la voz propia de tu ser
la mente y el cuerpo
libre de los óxidos
en las capas profundas de la
conciencia
la quietud
es el movimiento
de aquellas energías
La poesía es una mariposa de colores
que vuela libre y desnuda sobre la blanca superficie de un papel.
Redundancia: Las cartas de un
solitario estaban en la mesa frente a una silla vacía.
Siempre habrá misterios sobre lo
humano, de tal suerte que ninguna teoría, ideología o religión puede arrogarse
un saber totalizador.
Que cada cual se haga cargo de su
sombra.
El punto ciego de la justicia es
la verdad incuestionable del derecho.
Ese objeto inalcanzable
siempre camina
hasta algunas palabras esquiva
el sueño perfecto
que se esconde en la neblina
y siempre se va
con la luz del día…
“Maestro
¿Qué significa trabajar en uno mismo?
Es
dejar de esperar que los otros cambien.”
Los plurales son un conjunto de
singulares
de esos rasgos personales cada
uno
es el escultor que modela
permanente
su historia su cultura sus egos su geografía…
el modo de sentir en cada
circunstancia
cada cual es un universo complejo
e insondable
con galaxias inexploradas
con los otros aprendemos aquella
humanidad
respetemos los territorios
propios y ajenos
sin perder los afectos en el
límite invisible
de las fronteras
entre otras y otros
las letras propias que nos definen
“¿Es
posible sentir nostalgia de las cosas
sin evocar sus nombres?
¿recordamos
los juegos que alguna vez jugamos o sólo sus nombres?
…La
desaparición de las palabras produce una sensación de vacío primordial”
Alicia
Belletti.
Cuando una palabra me toca
cuando de aquel universo una me
acaricia
igual que un gato que frota mi piel o mis ropas
siento su suave geografía o sus ásperos revoques
escucho el eco de otras
similares paralelas conocidas o
incómodas
el aroma de sus perfumes
algo de ellas persiste o evoca
el color de sus días y sus noches
sus sueños de mariposas
aquellos sabores que degusto
especias que en mis viajes
conozco
recuerdo el juego y el jugar
el placer carnal de transpirar sus nombres
a veces las recuerdo y si me
olvido
les pongo otros
al fin como cualquiera
no puedo vivir sin ellas
“Los traumas no desaparecen por desdeñarlos; son una medusa persistente
que
espera en la sombra y en la primera ocasión ataca con su cabellera de
serpientes.”
Isabel Allende
tal vez una bala de muerte te
roza por unos centímetros
y te lastima más la mente que el
cuerpo herido y sufriente
quizás empieces a darte cuenta
que el dolor de los demás también
está contigo
posiblemente algunos perdieron la batalla
en circunstancias adversas del
tiempo y del destino
un amigo un conocido alguien cercano
algún vecino
a lo mejor al salir de aquel
cautiverio inmerecido
también perdiste soles ternuras
contactos queridos
acaso no dejaste sin riego tus
jardines de amor
aquellas labranzas que no han
crecido
no quiero aquel silencio de
olvidos
la muerte es la sombra invisible
que deja lo perdido
“Madre: ¡nunca debiste
llevarme al cementerio!” José Pedroni.
“ Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.”
Mario Benedetti
Tal vez el germen del miedo a la
muerte fue el fallecimiento de mi abuelo Segundo (sesenta y dos años) por ese entonces yo tenía nueve años, era el
diez de mayo de mil novecientos cincuenta y nueve.
Mi abuelo elegido era el
compinche de mis juegos y de aquellas travesuras, abogado incondicional de mis
pleitos, compañero de noches tardías.
Recuerdo que era un día lluvioso,
el barro dificultaba el paso de los coches, en una curva del camino cerca de
Acebal, se empantanaron varios vehículos. Tal vez una llovizna lloraba conmigo,
la muerte me mostraba un sendero sombrío, el amor y su ausencia viajaban
conmigo.
Más tarde descubrí una máxima “Ni
el sol ni la muerte se pueden mirar de frente “ De François
de la Rochefoucauld, pero en aquel instante no encontré el refugio para
aquel dolor, como tampoco pude encontrarlo años más tarde ante otras muertes.
Me impresionó el paisaje de aquel
cementerio, las fotos que envejecían en sus lápidas, las flores de plástico,
las telas de arañas en los mármoles negros, sólo en mi pecho encontré a mi
abuelo.
Creo firmemente que escribir es desnudarse, no en el concepto literal del término sino en el sentido figurado. Tal vez analizar y comprender un texto sea parecido a desentrañar los misterios de un sueño.
El sueño y la escritura albergan
secretos, verdades, temores, deseos…el cuerpo de la escritura está a la vista
aunque necesite develarse, descubrirse, sacarse esas sedas transparentes que lo
cubren.
Una epígrafe, la repetición de
algunas palabras, los vocablos desusados o extraños, el uso del sí mismo o la
distancia de una tercera persona, la extensión de las oraciones, la recurrencia
de algunos temas perturbadores, las alegrías y los hallazgos inesperados, la
anatomía de ciertas emociones…
