sábado, 26 de mayo de 2012
La indefinición del arte.
El arte es el agua que juega entre las manos
si se lo quiere retener - aún en su fluir -
será una bruma, neblina, nube, lluvia fina
detrás de cristales esfumados,
tal vez fuego desordenado, chispeante y libre en los bosques nevados,
al reparo de los árboles entre ríos de laberintos y refugios encantados
El arte no completa lo que falta, ES:
esa pasión amorosa y oscura del hombre, el oxímoron que agita
una compulsión, adicción -obsesión que celebra-
esa sombra invisible de los desiertos en verano
o ese viento que se niega ver su cara en el espejo,
el absurdo y mágico encanto de hablar con los fantasmas
El arte es una ceniza que escapa por los umbrales
en lugares instituidos -ya que habita en todos los lugares-
deambulando etéreo por caminos, calles y despoblados;
vacío de esos recipientes de palabras indecibles,
grietas de todos los espacios,
arquitectura utópica del hombre sin diseños celestiales
miércoles, 23 de mayo de 2012
Ejercicios de escultura.
ni se sabe si valdrá la obra o el trabajo
si alguien entenderá la idea
sólo sabemos que necesitamos hacerla
porque nos hace bien hacerla
¿será el empeño igual a la dicha?
-no hay certidumbre ni garantía-
el mundo, y el cosmos que lo alberga
estarán en las manos del arte que lo anima
¿dónde poner las cosas importantes?
¿Qué formas darle a una necesidad indecible?
¿contradice lo que exponen
esa auténtica desnudez de quienes se arriesgan?
¿Hasta dónde alcanza su coraje?
¿Ha pensado en el espacio? ¿la escala de sus temores?
¿son reales o virtuales aquellos movimientos?
¿tiene base su estatura?
del universo de aquellos materiales
quizás elijan los más dóciles al coraje
los más insensibles a la torpeza
pactando con todas las dificultades y destrezas
viernes, 18 de mayo de 2012
Asombros
A Graciela
Las sábanas tienen perfumes y olores
tuyos, míos, nuestros
aquellas manchas y sudores
tuyos, míos, nuestros
fríos y calores intermitentes
tuyos, míos, nuestros
insomnios y despertares
tuyos, míos, nuestros
tiempos y espacios
tuyos, míos, nuestros
los viajes de quedarnos en un sueño
tuyos, míos, nuestros
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Escaleras y caminos.
El camino es de un intento,
no se puede pasar dos veces
por la misma primavera
o por aquellos girasoles de un septiembre
no se sabe dónde irán
cada una de tantas escaleras
con esa ilusión de subir o bajar
o quedarnos a mirar en un descanso
elija sus ladrillos
fabrique la argamasa
sepa a dónde va
aunque no llegue
jueves, 3 de mayo de 2012
POEMARIO: DE…
De los libros y los diarios.
leo más libros que diarios
los primeros mienten menos
-no necesitan ser populares-
se alejan de hurras y aplausos
no les hace falta hacer de cada cosa
un espectáculo
De la condición humana.
“Conozca todas las teorías. Domine
todas las técnicas, pero al tocar un alma humana
sea apenas otra alma humana.” Carl G. Jung
entre humanos nada reemplaza el abrazo
la palabra justa y cercana
estar en la buena y en la mala
la presencia en aquellos actos
el contacto, ese simple apretón de las manos
el golpearnos suavemente los hombros
acompañarnos
De un botellero.
busco materiales de descarte en los volquetes
objetos para ejercicios de esculturas
busco la torpeza de algunos movimientos
para hacer un espectáculo de danzas
de las caídas la elegancia
que he perdido en los comienzos
junto frases de un renglón
fragmentos de textos
De tres renglones.
Me entrego a la exploración y a la sorpresa como un niño al juego, a la incertidumbre de un deseo y a la certidumbre de llegar a buen puerto. Ese es el desafío del arte, un gran coraje ante la hoja en blanco, ante un lienzo sin mancha, ante un sonido sin tiempo…
***
Los recuerdos viejos son livianos, la evidencia es el ascenso a un mismo cerro en distintos calendarios. Tengo un registro que el primer escalamiento era más llano, menos escabroso y más cercano, hoy la única referencia que encuentro son los años.
***
Algunos mienten cuando dicen que la vida sale en el primer ensayo, a veces somos ciegos y sordos y simulamos que vemos y escuchamos.
Los sabios y maestros son cercanos y están al alcance de tus manos.
***
De los caminos.
Los hay largos, extensos –socialmente aceptados-
algunos muy pandos y chatos – de espesores precarios-
los hay profundos, solitarios – sin populares aplausos-
entre ellos, varios, sin cielos estrellados
los hay altos –siempre volando-
que se alejan de estos pagos
por último, los anchos
que sólo miran a los costados
también los hay:
largos, profundos, altos y anchos
De veleros y navegantes.
El ánimo del viento no es seguro,
ni uniforme, ni constante
Treinta y dos rumbos
disponen sus viajes
si de navegar se trata
me importa el destino y la veleta
la vela sólo flamea
cuando el marino descansa
y así va la vida
según el arte y la racha
de ceñida, en popa, de prestado
a lo largo, de costado, a través…
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