LOS LIBROS DEL REY

( la biblioteca del escorial)

me resulto extraño verlos a todos iguales
con sus tapas y ornamentos

firmes soldados de idénticos colores
tan longilíneos e inmutables

verticales
y devotos

sin diferencias
en sus cuerpos

los lomos dorados hacia el frente respiraban:
¿me miraban? ¿los miraba?

¿la casa del rey o de dios,
la sabiduría escondía o develaba?

¿aquel universo humano o divino:
nos dividía o nos juntaba?

mi elección estaba dada,
mientras entre teología y filosofía el mundo andaba

EL METRO

los gusanos de hierro –en la tierra-
han dejado sus cuevas y sus huevos

sangre y linfa
corren por sus vías

en alguna estación
el resto de su bastilla

carriles de tránsito
y el arte pasajero

violas, violonchelos, trompetas
solistas, cuartetos…

en una ciudad
de hormigas

una nueva galería
-hallazgos de arqueología-

uno lee sus ruinas,
el placer de los artistas

hay una historia de bárbaros y su barbarie,
y una más cruel – la de los civilizados-

los amores se encuentran en sus nodos
y el sol aparece de nuevo en sus plazas

Creencias.

el diseña los colores de sus cúpulas
en un cuerpo que se viste de quimeras,
y camina con sus mármoles a cuestas,
y se sostiene en aquellas columnas que hoy ostenta

¿qué obelisco o brújula lo orienta?
¿en su plaza que cielo y mundo encuentra?
¿ en el imponente baldaquín para qué sentido o meta reza?
¿ que le ocurre-mientras tanto- al oro intangible de sus penas?

¿en que altares se arrodilla?
¿qué puertas ha sellado? ¿qué amores internos profesa?
¿ de que piedad sagrada puede dar cuenta?
¿en las aguas que bendice a que sedientos lleva?


¿qué confesiones guarda en sus antiguos relicarios
en las salas de susurros de sus quejas?
¿a quienes elije en su baptisterio?
¿en qué sillón se sienta cuando el coro le deleita?

él nació del humo blanco de las chimeneas
mientras el mundo en una neblina de colores lo contempla
ventisca, lluvia, sol, calma y guerra que el hombre lleva
y un estado que gobierna

en las paradojas de sus bienes terrenales
se mezclan sabidurías:
las humanas y las divinas
mientras pobres severos le contemplan

en los viejos salones capitulares:
¿qué nuevas escrituras alimenta?
¿ a la diestra y siniestra de quienes se ha sentado?
¿qué hipocresías tan religiosamente humanas aún conserva?

¿de qué astilla de aquel madero se construye?
¿en que fuente se bañan las oscuras componendas?
¿qué pasión no ha confesado? ¿qué apóstoles oculta?
¿qué libro elije de su biblioteca?

Toledo.

Después de verte
- mujer de tres porfías-
en mi aprendiz damasquino
te dejo mi pequeña ataujía:
unas letras de oro y plata
en los huecos abiertos de tu piel,
sobre tus morenos fondos
y este dorado que ilumina,
en tres lenguas imagino
los tres amores
de tus tres vidas.

Pompeya.

De aquellas cenizas y sus lavas
- hoy frías –
“ ante el tiempo”
donde estuvo el fuego y la pasión
en las huellas pasajeras de sus ruedas y sus días

¿que fauno nos protege
de aquel tanatorio de objetos
y afectos perdidos?
cuando la época era otra
y nosotros los mismos

aunque cambien los paisajes
y estas apariencias
y sus ropajes
¿quién mantiene lo sagrado
de esta tierra de humanos?

¿qué perdura en ese imprevisible
movimiento de los años?
la constante que sostengo
más allá de las marcas de mis guerras,
esa flexibilidad que no es blandura
sino la persistente idea y el amor

han cambiado los templos y sus dioses,
vendemos y compramos mitos,
se suceden religiones,
y los circos vuelven de sus ruinas,
aún perduran mármoles y bronces,
los brazos amputados de los brazos que imagina

en la arqueología cultural de mis fragmentos,
miro los años de aquellas lejanías,
en escala y perspectiva,
en el reloj de sol
en las inestables figuras de sus sombras,
en las coordenadas del instante, el espacio y sus climas.