Tramite jubilatorio

A las seis de la tarde,
a las seis en punto de esa tarde,
los ingresantes salían del propedéutico,
en caminos a contra flecha
se enfrentan: dos páginas en blanco,
una que empezaba
y otra nueva
con treinta y seis hojas previas,
yo miraba aquellas experiencias puras,
los conocimientos nuevos:
amores, desvelos, movimientos,
los placeres y dolores de la piel,
las coetáneas con-vivencias
en este contemporáneo momento,
edad de ídolos, de sueños o hastíos,
nada es reposo, ni ellos ni yo
sólo las formas son distintas,
observo los cuerpos
sus desbordantes palabras,
los sentidos que asoman al mundo,
se me ocurre hablarles en silencio
como un jubilado maestro:
suspendan y confronten las creencias,
interpelen la enseñanza
y más aún lo que más tarde aprendan,
lo primero no siempre se sostiene,
después es necesario volver a aprender,
perciban las sensaciones más profundas
la aceptación y el rechazo,
las grises confusiones, los empates,
la duda siempre es razonable,
es necesaria cierta anarquía algún día,
una herejía silenciosa
asumir el riesgo y la inquietud
¿seguidores o creadores?
esa es la cuestión,
renunciar alguna vez
a las seguridades.

Un antiguo alumno hace una reverencia
por los saberes compartidos,
otro me saluda con parecido respeto,
alguien me habla de aquel temperamento
en secretaría me tratan con delicada atención,
una compañera se alegra por mis tránsitos,
tres colegas me ven muy bien,
y yo me siento satisfecho
con mis nuevos viejos años. 30.03.10
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A veces.

A veces el agua se mece tranquila
y vemos el paraíso de los peces
fluir en el paisaje

A veces los planetas
se alinean
y los patos caminan en fila

A veces las galletitas
con manteca
caen boca arriba

A veces
nada se opone
y tenemos muy buen día

A veces
la vida te regala frutillas
y uno se sienta en sus banquetes

A veces
esto es el logro
de los fracasos enmendados

A veces
aquellos dolores madurados
devienen en poesía

A veces
podemos esculpir el tiempo
a nuestras formas elegidas

A veces
pintamos con los colores disponibles
o cantamos en lo posible nuestras premisas



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Los ríos de Saer.

“ ¿O les vas a dar la razón a los que quieren convencerte que sos un ente, un títere que sirve solamente para laburar y consumir?
Patricia Theuler.



Le canto a lo temporal de sus aguas
a la presencia permanente
en la vida de sus mortales,
al secreto de sus voces de vidas silenciosas,
testigos amigos y confidentes,
de inmigrantes de otros ojos en sus costas,
de nativos de tiempos y presencias,
de herederos de nuevas obras,
a las mujeres y hombres
que le preguntan, gozan y lloran:
en sus márgenes, en sus ollas,
en los remolinos de sus historias.
Le canto a esos ríos, entre otros,
-uno caudaloso que camina -
que enseña a soñar otras vidas,
que nos impulsa a cruzar contra corriente
y nos llena de paisajes
los que tienen el valor de llegar
a la otra orilla.

esta página en blanco es …

entre otras cosas: nada,
la lucha entre lo que dice y calla,
el espejo que me mira y me miro,
aquella inquietud y esta curiosidad,
el sol, la lluvia y la neblina en el abecedario,
lo que es y no es y mucho más,
lo nuevo que es posible construir,
lo viejo que se mantiene y define,
el sueño exagerado que me ayuda a caminar,
los lugares por dónde quiero circular,
todos los amores y sus avatares,
aquella flecha que marca el horizonte
entre las múltiples opciones de la rosa de los vientos,
la palabra que duerme y se despierta,
el viaje y su coraje a un país desconocido,
un yo y un nosotros en la mixtura de su argamasa,
mi exaltación y tu desmesura,
un mecano de papel de aquellos plegados:
barquito, avión, rosa…
la receta de sus ñoquis,
los variados pentagramas familiares,
el cielo de sus tareas en los ojos asombrados,
los pinceles de sus cuadros,
todas las pasiones que hemos desnudado,
entre otras cosas: lo que fue y será…

Los interrogantes perpetuos.

"La poesía es una lucha feroz contra las palabras y una queja interminable por ese destierro del cuerpo que ocurre siempre a manos del lenguaje" María Negroni.


¿Dónde germinan aquellas historias
que han aglutinado estos átomos extraños?

las escrituras de este viajero
fascinado de sus aventuras

esta curiosidad anarquista cuyo destino
es el sabor agridulce de las in-comodidades

la libertad de no escribir por encargo
en esta sobredosis de percepciones

el asombro de estas cachetadas
y aplausos que hay en mí

-los turistas de la vida me venden folletos de viaje-
mientras dibujo en borrador el mapa de estos gustos

cuesta caro ser aprendiz de poeta
leer, escribir, pensar más y mejor

en alguna primavera
ha germinado mi palabra

en algún septiembre
este amor de girasol

yo puedo dar cuenta
de sus vestigios y permanencias

de algún acto heroico
de mis iniciales cobardías

otrora he gritado en silencio lo dolores,
hoy son voces, lágrimas de tinta

tengo huellas y señales
de algunos despertares

esas imprudencias
bien recibidas

las decisiones que se toman cada vez
que se bifurca el camino

la búsqueda de nuevos algoritmos
en la física activa de todas las mañanas

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Modelo estructural.

los parentescos son transitorios
cuando la moral general apela a los chantajes

los que traicionan la ternura
han construido un canon

el amor así es un minué
de saludos, formas e intrigas

el molde pronto se hace trizas
porque nadie puede sostener

el viejo jarrón
que se ha caído de sus manos

Sus dolores.

“Ante el dolor de los demás”
Susan Sontag.

El dolor atroz
es lo que muere en él

no es una muerte, ni dos, ni tres
son los huesos pardos de lo que hubiera querido ayer

un reflejo turbio, solitario, indefinido
que devela las sombras chinescas de su olvido

traducción imposible tienen estos lenguajes – el tuyo el mío el otro -
escondidos en las proyecciones opacas de sus letras

el hombre ha deshabitado aquella casa
el río de arena se ha llevado el pueblo que no existe

nada es lo que era
nada es

la plaza, la escuela
espectros que el viento lleva

el hombre
acuna al niño que era

acaricia el despertar
que nunca viera

desasosiego
en la ausencia de la ausencia

y en mis manos
aquella arcilla de su tierra

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De todo un poco:
todo por dos renglones.

No te creas todo lo que te dicen, y a su vez:
no descreas de todo lo que te dicen.

“Ama a tu prójimo como a ti mismo”
¿amarías a hitler? ¿a un torturador? ¿ a un asesino?

Los ratones son capitalistas
de dientes de leche.

Todo tiene un límite,
incluso esta oración.

Aojar.

Des-cubre el mal de ojo
Des-arma aquellas miradas
Res-guarda tus íntimas riquezas
Ad-mira grandes mujeres y hombres

Hay ocultos y mezquinos veedores
Bizcos y estrechos super-visores
Enemigos aparentemente amorosos
A-línea las defensas, esas torres

Des-vela el sentido
Que no siente
Aquellos voraces
Que se comen a sí-mismo

Vacío, nada y ausencia.

Conciencia de vacío
que abierto aspira a llenarse
sentir el germen
una esperanza donde anida el principio
umbral de todo por-venir
conquista de aquel instante
que hace futuro.

vasija vacía
que sueña la lluvia
agua nueva
que renueva
en este desborde de silencio
en aquel movimiento de pasos invisibles
en la grieta de las palabras que grita lo indecible

la nada me despierta
la nada es semilla
ese mundo que empieza
en las palabras
cuerpo -carne sensible-
y de aquellas manos aquellos usos
y de aquellos ojos lo imposible

se nace con un alma vacía
se manchan las páginas en blanco
con soles, lloviznas y neblinas
gestos danzas lenguajes
sin piel no existe el universo
no hay concepto sin acción
y el verbo sin movimiento es fantasía

se van rompiendo
los platos de sus lozas
la arena y el río
marcan sus horas
aquella ausencia
aquí y ahora ese recuerdo
a solas, sin visitas al cementerio.

Escribo, cuando me lees, me reescribo
y soy por tu mirada ausente
pues la propia no me alcanza
soy lo que vuelve de mi por estar con otros
más que dar recibo la palabra
me interpelan los espejos
la ausencia de tus cartas.