Esa joven vejez.

"Envejecer es como escalar una gran montaña. Mientras se sube,
las fuerzas disminuyen pero la mirada es más libre, la vista más amplia
y serena." Ingrid Bergman.

una lluvia fina
moja su letra y la germina

fuma su lapicera
buscando en el humo la palabra

extrañamente poseído
el lenguaje lo embriaga

-ahora- llueven ocres hojas de otoño
en el fondo una blanca neblina

él aún entusiasmado
con el por-venir

vuelve del sueño
con su página vacía

La escritura y el poeta.

,
la escritura es un vacío de historia
antes nada ha sido
,
ellas es esta coma (,)
sin principio ni final
,
infinita
imposible
,
la magia de la ausencia extrema
dicta palabras que silenciosamente borra
,
el poeta sólo está en ese olor a tinta
de un libro que imagina
,

Mis otros (IdentidadeS).

" Respondí que lo sobrenatural, si ocurre dos veces, deja de
ser aterrador: Le propuse que nos viéramos al día siguiente,
en el mismo banco que está en dos tiempos y en dos sitios."
Jorge Luis Borges.

A veces converso con el otro, un conocido que comparte esta hermosa y única casa, es decir nuestro cuerpo.
Quién escribe es el que ostenta más poder, al que se le atribuye esta batuta de director de orquesta, el que siente, piensa, dice y actua primero, en nombre de supuestos mandatos consensuados.
Me enojo frecuentemente con él en nuestro destiempo, tal vez porque es más joven o más torpe, que no es lo mismo. Me parece lento en sus reacciones, aún no es y quiere ser.
También hay un duplicado por ahí, algunos afirman que es mi gemelo, igual en mi aspecto, un calco, el doble que todos tenemos (?); quizás el que podría haber sido. A este último ya no lo recuerdo, más precisamente lo ignoro, como un pariente distante de irreconciliables asimetrías.
Este yo, con tantos otros que desconozco, ultimamente se confunde, alguno de ellos despotrica con esos diarios zapatos marrones y en acalorada discusión levanta el tono: - es imposible ser siempre el mismo -.
Confieso que he perdido cierto liderazgo a juzgar por mi buena salud, ya vivo muchas vidas, siento que esta pluralidad me favorece.

Primeras letras

Poesía inaugural

barquito de papel,
cometas con estelas de palabras,
barriletes de escrituras,
voces con alas,
hojas a los vientos,
palomas mensajeras -fugaces-
emociones ambulantes,
estrellas: morse titilante,
aliento invisible
refugio de tormentas,
globo aerostático -alegre-
con letras que danzan,
nativos,
inmigrantes,
contemporáneos,
cohetáneos,
herederos,
inventores de aquellas páginas,
¡ aquí están !
las cenizas de los tránsitos
en las playas de arenas elegidas,
los cofres que guardaba,
botellitas de perfumes destapadas,
los platos de sabores que ignoraban,
los vacíos llenos de sentido(s)
¡ al fin !
vuelan, vuelan, vuelan,
libres, libres, libres,
vivos, vivos, vivos,
en el espacio que no me imaginaba