1.
Sobre la magia.
Creo en la magia blanca
de una hoja en blanco.
2.
Ritual
Antes de dormir no dejes de leer un cuento,
un fragmento de una historia,
un poema de tres versos…
3.
Sentidos
Degusta las palabras igual a un buen vino
saborea igual al mejor chocolate
acaricia las suaves y lija las afiladas
mira a todas con cualquier adjetivo que le impongas
escucha a las que claman
huele sus perfumes y a las que no te agradan
y canta, en todos tus momentos ¡CANTA!
“Los hombres grandes
están fabricando bombas.
Fabrican, fabrican. . .
¿Para qué tantas, señora?”
José
Pedroni
“La inteligencia artificial borra lo humano” Imelda Ferrero
Desconfío de donde
vienen
tal vez de aquellas
reuniones que temo
de mesas grandes y
ovaladas
en teóricos campos de
batallas
cuelgan de arriba de un
lugar inaccesible
no se ven se construyen
a escondidas
por repetidas frases
que se moldean
a martillo y yunque con
ideas de metales
los hilos invisibles
sujetan las manos
los tobillos las
acciones los andares
inconscientes marionetas
sin conciencia de sus actos
modelo estándar prototipos
de una guerra ya pasada
robots de conductas
automatizadas
creencias implantadas
que cursan sin pensarse
eficientes máquinas
bien gobernadas
un ejército de grandes
masas que borra las señas humanas
sirvientes
instrumentales de emociones olvidadas
una política global de
la crueldad que no se cuestiona nada
el derecho a la ternura
hoy se ha vetado
esos hilos invisibles
han reducido las palabras
todo viene simple fácil
y enlatado
de rápido acceso a los chismes y chistes malos
el género de los
escándalos en el espectáculo
el libro de pases las
lesiones de los isquiotibiales
y el torneo de futbol
de la Liguria
está prohibido
aburrirse crear preguntar dudar interpelarse
han instalado el
aislamiento la incertidumbre los ajustes
eternos
las crisis perennes y
el miedo a la libertad
se aplaude la barbarie
los barbaros nuevos y viejos acomodan sus cargos
y yo buscando una
minoría de civilizados
me refugio en un café
con la gente que habla de la vida
la que incluye los
miedos los sueños y sus alegrías
entre ellas la alegría
simple de encontrarnos entre humanos
Entre lo que digo y lo que escribo
hay un espacio de silencios
sentado entre dos sillas
entre verdades e ilusiones
escribo con tiempo
con la intención vana
de resolver mis discrepancias
en aquellas distancias
mis peces profundos
miran distinto y van a contramano
mi ánimo deambula
entre fósforos prendidos y apagados
en esas longitudes
se mezclan lo dulce y lo amargo
el costo de ver lo mezclado
suspendido en ese lugar de ausencia
en la borra de un café que ya no existe
llevamos en la memoria el tiempo que fue
otras chispas construyen lo nuevo que vivimos
a veces igual a un herrero en su fragua
cuando el mundo nos deja hacer nuestros fuegos
a veces en la trama de un telar
con frecuencia improvisando oficios
según soplen los
vientos
entre el presente y lo ausente
modelamos lo visible y lo invisible
conscientes de los viejos y nuevos sentidos
Los detalles simples
los gestos las manos
la espontaneidad de los abrazos
las palabras que usamos
las metáforas, los epígrafes
los dichos los chistes
el tono de las frases
las formas que desnudan el fondo
de nuestras relaciones
.…“hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del
mundo.”
Fragmento de un poema de Jorge Luis Borges
No es una montaña un lago o un río
a veces el límite es mantener una distancia
que antes no existía
sostener una postura
aunque sangre una herida
aquellas astillas de los árboles
de mis propias semillas
dejar de hacer lo que hacíamos
abandonar una creencia
desapegarse, dejar que fluya la vida
por los caminos que ella decida
abandonar algunos lugares
donde antes habitábamos
no ser duplicados de lo que éramos
no repetir el viaje por esas vías
decidir de manera tardía
qué hacer con lo que a veces
nos pasa por encima…
duerme mi lapicera
sobre la sábana nívea del papel
vaga mi mente
sin decir nada
la noche es blanca
A
Carlos Cantore
seguramente andará
dándole forma a su materia
buscando en el aquí y el ahora
el efecto de sentido a sus trabajos
afilando sus gubias y esmerilando sus cansancios
tratando de vencer al hierro y al cemento
luchando con sus bordes afilados
trabajador el arte y maestro
en mi memoria sigue modelando
después de los incendios
una flor crece entre la argamasa de barro
de dos ladrillos apilados
después de las bombas
el campesino siembra la tierra
aunque no sea suya
ante la desolación de una inundación
un abrigo solidario de una sincera empatía
a cada sinónimo hay un antónimo
Despojado de sus máscaras
el mundo es un claroscuro
de agridulces apetencias
ya no nos hechizan sus trucos
ni aquellas seductoras ilusiones
conocemos sus viejos argumentos
leímos sus novelas vimos sus películas
fuimos también estúpidos y heroicos actores
de sus gestas de sus tumultos y sus acciones
hoy respondo con silencios a sus estridencias
mudamos del hacer al ser y devenir
del pasado al presente y
del control a la armonía
lo que fue ya no es y otra cosa volverá a ser
sin paraísos ni infiernos algo hemos aprendido…
En las turbulencias del mundo
siempre hay lugares seguros
en los rincones elegidos de tu casa
siempre los hay en un espacio de tu cuerpo
cuando el viento arranca los letreros
cuando los caminos son intransitables
cuando golpea el invierno
refugios transitorios
los libros de tu biblioteca
algún renglón de tu escritura
los amores que te abrigan
perdido en su mudez
en su ceguera blanca
abandonado a su silencio
en la desnudez de sus abrigos
la hoja en la mesita de luz de mi cama
