Ando, paseo, disfruto
en el
domingo calmo
sin
pretender ir a ningún lado
respeto
los semáforos
miro
los verdes escucho los pájaros
degusto
huelo toco el inicio de un otoño esperado
placeres
sencillos de transitar despacio
la
gente se olvida de la prisa y sus cansancios
me
alejo del humo de los autos
Siento
que puedo cambiar algo
que tengo
cosas por decir y por hacer
que
puedo aportar algunos granos de arena
a esa
gran montaña que tiene el mundo
que
puedo pensar con algunas libertades
tal
vez pequeñas y posibles
que
tengo el tiempo y me faltan los lugares
que
puedo imaginar lo grande
que
puedo crear algunos ideales
que
puedo soñar
iniciar el camino a ese horizonte
que
puedo dejar estelas en el agua
jugar al ajedrez con las
dificultades
volver
a aquella osadía de mi niñez
aún
lo siento y lo creo en el otoño de mis años
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El escritor intenta no
repetirse el maestro busca nuevos aprendizajes.
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El
eros del tiempo es un arquitecto que crea y recrea los espacios
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El
rendimiento tiene sus tiranías.
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Un
hombre de papeles.
Se
durmió su lápiz entre aquellas sábanas de renglones, un sueño blanco en la
página en blanco olvidó sus palabras.
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El
nacimiento.
Cuando
me permito ser un niño, cuando recreo esos momentos iniciales, cuando me subo a
esos árboles imaginarios “Los Pantafrules” (*)
y miro desde allí al mundo, advierto que esa mirada me define.
(*)
Le pertenecen a Martín y Arnaldo cuando eran niños.
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El
ascenso.
Aquella
osadía,
ese empujón
invisible
un
salto de gacela que te deslumbró
ese
giro inesperado que cambió tu norte
la
mirada y esos sudores compartidos
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“Cuando la central no
contesta…”
Expresión
de mi madre
No sé porque razón se
perdieron aquellas luces
el telégrafo no
contestaba esos signos
un cable roto no podía
repararse
a oscuras estaba lo
que otrora era la avenida principal
yo los he visto vagar
sin tiempo
vacío de lugares ¿a dónde ir?
aquel desierto inmenso
y menos lluvia en los
sembrados
algunos caminos
desolados
ausente el eléctrico
fulgor
a veces una música
vagaba
cual viento sin un
norte
la mirada era distinta
la casa era el pasado
el fuego algunas
brazas
el recuerdo un refugio
de niño y madre
La mano delinea sus trazos
sobre las rectas de
los renglones
aquellas curvas sus redondas formas
y esos movimientos
finos y sutiles
pequeñas esculturas el
ejercicio del abecedario
esculpe alguien sus
silenciosos cantos
ausentes los rígidos
palotes
las catedrales
mayúsculas
los primeros ensayos
las palabras fluyen
en ese río blanco
tal vez en el mar
imaginario
las letras ocupan su
universo
¿Qué dicen? ¿Qué
cuentan sus cuentos?
-es cuestión de cada
cual-
firmes temblorosas
delgadas obesas
con sobrepeso
inclinadas a la derecha y a la izquierda
rústicas o geométricas
sus siluetas
la voz propia grabada
en el papel
tatuajes propios
aquellas huellas
gigantescas esas
minúsculas
Escribir y leer cartas.
Caminar lentamente un
día de semana.
Decir “–Buen día-“
y “– Muchas gracias-“.
Leer el diario en
formato papel.
Usar el teléfono
público.
Sacar fotos con
cámaras analógicas.
No creo en la suerte, aunque algunas veces, una mano oculta tira sus dados.
Ante lo inevitable la
orfandad es infinita.
La eternidad de los
dioses fue creada por la mortalidad de los humanos.
Para mí, una hoja en
blanco, es una galaxia por descubrir.
Confía en tu fuerza
aunque las estadísticas estén en tu contra.
Buscando lo perfecto
frecuentemente no se encuentra lo posible.
Las jaulas mentales
son las peores prisiones, no tienen cerraduras ni candados, pero las
prisioneras y los prisioneros no encuentran ninguna salida y no pueden ir más allá de sus umbrales.
A la sombra de mi texto hay otro texto
laberintos de un sueño
dentro de otro sueño
lo visible es
proporcional a lo invisible
¿esos personajes son
ajenos a mi pluma o habitan en mi casa?
la escritura busca
nuevos espacios
en el cuerpo de la
palabra
a veces la imagen se
aclara
los ojos son la cámara
los focos se definen
se esfuma la neblina
de la mañana
una palabra indecible
desnuda los silencios
es cuando ella
me habla
