Surrealismo.

La lluvia de Junio es de ocres y amarillos

de grises húmedos aquellos fríos

en las ventanas mojadas

una mirada evanescente a la distancia

y yo escribiendo versos esfumados

en la neblina inaprensible…

“Primera sangre” (*).

 

Yo esperaba los pasos de mi padre a la madrugada cuando el silencio y la oscuridad eran absolutos. Perro guardián, que no sabía qué ni a quién proteger, agudizaba los sentidos prestando atención a todos los sonidos de la calle.

 

Mi madre tampoco dormía, tal vez porque ella no dormía yo tampoco lo hacía.

(*) Título de un libro de Amèlie Nothomb.

De aquellos sus quehaceres y de mis deseos.

 

Una voz en “off”:

-¿Qué le pedirías a tu madre hoy?-

-Liria, hazme tus ñoquis.-

-Liria, un pullover para este invierno.-

 

Otra voz en “off”:

-¿Qué le pedirías a tu padre hoy?-

-Américo, cuéntame un cuento.-

-Américo, enséñame a manejar tu camión.-

El sillón de mi madre.

 

                                            “Los objetos son inertes y sólo tienen significado en función de la vida

                              que los emplea. Cuando esa vida se termina, las cosas cambian,

                             aunque permanezcan iguales. Están y no están allí, como fantasmas

                              tangibles, condenados a sobrevivir en un mundo al que ya no

                                            pertenecen…” Paul Auster (La invención de la soledad).

 

Aquel sillón presidía su reinado

las cosas simples de su espacio

aquellos ñoquis de su cocina

 

la herencia de sus objetos

no son lo mismo de antes

ellos reclaman tu ausencia

 

aquellos vapores

a flote de sus hervores

el caldero de los sabores

 

en esa urdimbre

la trama de tus amores

tejiendo abrigos a montones

 

vacío el tiempo

hoy se sienta en sus sillones

eran dos más yo recuerdo ese

 

en sus dos caras

los sillones

refugio de alegrías y dolores

 

El silencio.

 

 

el silencio se extendía en el  verso

 ...

un renglón en blanco anunciaba su presencia

entre dos corcheas se percibía su tiempo

sigiloso caminaba entre mis márgenes

casi invisible se acercaba

yo le sostenía la mirada

más él  no me decía nada

sólo y vacío de palabras me dejaba…

Persiste y perdura

froto el deseo

la caricia del anhelo

en los ocres del otoño

en el verano intenso

cuando llueven hojas

cuando el verde es intenso

persiste y  perdura lo que quiero

 

 

De aquellos Chiricahuas y otras cuestiones…

 

                                            “Se equivocaban al decir que yo nunca sabía dónde acababa la película

                              y dónde empezaba la vida. Un guión debe tener lógica y la vida misma

                              no la tiene… La vida es un guión estúpido.”

                              Humphrey Bogart, La condesa descalza

                              Nota: figura como epígrafe en el libro “El secreto de Marcial” de Jorge

                              Fernández Díaz.

 

He visto cientos de películas de las llamadas serie B, de guerras, de acción, de suspenso, de terror…aclaro que soy flojo de memoria para recordar nombres de actores y directores, incluso de los títulos, más puedo afirmar que tengo cierto acervo cultural cinéfilo y un cúmulo de memoria inconsciente en algún back up de mi mente. Esto me permite  cada vez que veo un film o serie tengo la capacidad de anticiparme al guión, es como si escribiera la historia mientras la estoy viendo, de lo que deduzco que leer la película es también escribirla o por momentos re-escribirla.

He mejorado en mi crítica, hay algunas que hoy abandono a mitad de camino, a veces con la propaganda exagerada del “tú puedes” similar a algunos libros de autoayuda.

Tal vez por ello tenga, sin darme cuenta, un formato cultural que me han implantado. Algunas imágenes impresas de mi adolescencia o juventud, entre otras, de aquellos Chiricahuas y otras cuestiones…