Tal vez de unas fotos
viejas guardadas en un cajón, o de una caja de zapatos, álbum precario, de
aquellos fragmentos de momentos amontonados en algún lugar de los recuerdos;
quizás nacidos de un barrio extraño e impreciso de la mente, o de la alquimia de un sueño en esa anarquía que
gobiernan los deseos, o de una ausencia que necesita un cuerpo…
Desde esos inciertos orígenes,
las mujeres y los hombres inventados, de sus vidas y de sus muertes, de aquellos
nombres e historias, los escritores serán responsables.
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