La indefinición del arte.

El arte es el agua que juega entre las manos

si se lo quiere retener - aún en su fluir -

será una bruma, neblina, nube, lluvia fina

detrás de cristales esfumados,

tal vez fuego desordenado, chispeante y libre en los bosques nevados,

al reparo de los árboles entre ríos de laberintos y refugios encantados



El arte no completa lo que falta, ES:

esa pasión amorosa y oscura del hombre, el oxímoron que agita

una compulsión, adicción -obsesión que celebra-

esa sombra invisible de los desiertos en verano

o ese viento que se niega ver su cara en el espejo,

el absurdo y mágico encanto de hablar con los fantasmas



El arte es una ceniza que escapa por los umbrales

en lugares instituidos -ya que habita en todos los lugares-

deambulando etéreo por caminos, calles y despoblados;

vacío de esos recipientes de palabras indecibles,

grietas de todos los espacios,

arquitectura utópica del hombre sin diseños celestiales