Relaciones.

Chapa y pintura

fondo y forma

batata y queso

urdimbre y trama

limón y chocolate

lectura y escritura

…

Los libros que no leí.

 

“…Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.” Jorge Luis Borges

A la espera de mis ánimos

de los humores que provoca la luna la lluvia

o las mareas en algunas vacaciones

 

aguardan con paciencia

la madurez de mis inquietudes

el despertar de una búsqueda curiosa

 

con algunos he llegado

a la orilla de sus océanos

al borde de sus márgenes

 

juntos en una esquina

de mi biblioteca

se apiñan en un rincón

 

al sur de la poesía

al oeste de las novelas policiales

al norte y el este de la historia el derecho y la moral…

 

tal vez haya perdido el verso inolvidable

el cuento perfecto la novela más bella

la palabra luminosa

 

Estaciones

 

Ritmos y leyes

flores de lapachos

antes ocres

 

de amarillos

de nieblas y noches

a estos soles

 

esas alternancias

de fríos y calores

todos amores

 

 

Observaciones.

 

Sin que sea una cuestión de género, hombres y mujeres se dividen en sus predilecciones, están quienes prefieren los números a los que se inclinan por las letras.

También podríamos notar esta división en quienes profesan simpatías con los “Famas” a diferencia de los “Cronopios” (Cortázar).

Algunos se sienten identificados con los “Refutadores de leyendas” y otros con “Los hombres sensibles de Flores” (Dolina).

Tampoco es casualidad que haya autores que distingan las “Ciencias Duras” de las “Ciencias Blandas”.

En política se separan las “derecha-s” de las “izquierda-s”.

…

Las grietas predominan en todos lados, por ello se caen todas las construcciones que hemos edificado.

 

Con oráculos o sin ellos.

 

Yo no creo que el destino esté escrito de antemano, creo, eso sí, que se escribe mientras andamos.

Aunque el azar juega sus dados, o a la taba, o a las cartas o a esa moneda que anda flotando por los aires…

“Si te conoces a ti mismo, Creso, realizarás la travesía felizmente.”

Todo es movimiento y cambio. Los hechos son infimitos, los jugadores y los modos de jugar también.

Con oráculos o sin ellos uno decide lo que es y lo que hace, con los límites que impone lo humano.

 

Límites o aquella frontera.

 

He buscado el origen y la historia de esa palabra que tiene sus bordes afilados. La escribo desde  la “tierra de nadie”, es decir desde los márgenes, no para excederme de los mojones de mis propiedades sino para mirar el territorio, la extensión de mis escasos dominios, mirar con cierta perspectiva mis expectativas  y necesidades,  encuadrar el paisaje según la circunstancia de las etapas vitales de los tránsitos.

El área de mi influencia no llega más allá de mis manos. El cuerpo necesita la columna recta y estable, la rodilla no puede ir más lejos que los pies y los pasos tienen la medida de su alcance.

Despojado de los extremos, es decir de las omnipotencias y de las impotencias me someto a la vulnerabilidad de lo humano como la medida de lo que puedo y no puedo hacerme cargo.

Al poner mis propios límites impongo también como quiero que me traten.

Entre la simpatía y la antipatía está el sendero de lo intransitable, pasar aquella línea es entrar en un espacio ajeno, entrar en una propiedad que no nos pertenece, es la casa del otro o de la otra.

En estas cuestiones de la vida no se gana terreno chocando y empujando, en esto no se puede correr hacia adelante.

En el sentido amplio la salud es el límite de lo humano, y esto abarca lo físico, lo emocional y lo mental. A veces aquella frontera es imprecisa, más es vital y necesaria para preservar nuestra integridad a veces coherente y a veces lastimada.

Sofía, la paciencia de las letras y otras herramientas.

Somos cuerpo y somos mente y más, mucho más

los sentidos son las puertas de las emociones

semillas que sembramos en los campos fértiles de la paciencia

necesitado de silencios y de la oscuridad de la tierra

también  de esos soles que miran aquellos territorios

germinan después de un tiempo con la lluvia

se escriben con alguna resaca de lápices en el suelo

después de  algunos bollos de papeles tirados en los rincones

abierto el consultado oráculo de un gordo diccionario

alejado de las labores de los motores y de las estridencias de la radio

con su mano invisible el sueño escribe sus notas

la deja en la libreta de nuestras duermevelas

de-vela lo que la conciencia ignora

debajo de los umbrales sopla el inconsciente

frases luminosas fragmentos impensados del juego de las letras

símbolos de un rompecabezas que en pieza a pieza se arma y se des-arma

en el bostezo de la mañana un collage surrealista

descifra  la poesía y desnuda los disfraces

La espera.

 

 

Pintó de blanco el cielorraso

y no se le ocurrió nada

 

una blanca hoja de silencios

esperaba su palabra