El diálogo con ella.

Cabalga en un caballo de ánimos negros y brillantes
ella, suelta, contrasta con livianas sedas blancas

ondulan al viento sus faldas
ingrávidos deseos sensuales le alcanzan

en los finales su esgrima es letal
en la partida, el ajedrez sin fallas

ella viene, a veces, a mi cama fatigada
por las noches con su arritmia acostumbrada

esta cansada de su muerte
una pulsión de amor le llama

angustiada de no sentir nada
su impotencia de no hacer nada

me habla de carencias
de la ausencia de un alma

no reposa, no se cansa, no se agita
ni un soplo vital le acompaña

se desnuda y me pregunta
el misterio de su karma

yo sólo la conozco –efímera-
cuando mi corazón alocado cabalga

en nuestros mutuos dolores intercambiamos
preguntas, prejuicios y mundanales ignorancias

cuando todo vuelve a la calma
ella se va con su silencio eterno -de mi cama-

Galaxias

En este oficio de urdidor
renuevo los tapices

universo de colores
en el claroscuro de mis confines

caja negra, opaca y flotante
de aquellos –mis temores-

Ser.

“La manera de hacer es ser.” Lao Tse


Arroja palabras al vacío
que el eco tardío devuelve
con otros silencios inventados

escribe en el agua
en el viento
en el humo

no hay fotos
que revelen
los blancos y los grises

ingrávidas metáforas
viven etéreas
sin pesar un gramo

se le mete en los bolsillos
en los espacios impensados
se les cae de las manos

ese perfume
que imagina
la palabra

en la arena
en las lágrimas
en aquellas llamas

cenizas en el aire
sueños que andan por la sangre
aliento imperceptible

nubes
girasoles
la sombra de la voz sobre la tarde